Deixe a sua luz brilhar

Ajuda muito lembrar de onde vem essa frase. Mateus a coloca logo no início daquele longo trecho de ensino que chamamos de Sermão do Monte, que vai do capítulo 5 ao 7. Jesus subiu a uma encosta, os seus discípulos se reuniram ao seu redor, e as multidões estavam por perto, ao alcance da voz (Mateus 5:1). Então os primeiros a ouvir “deixem a sua luz brilhar” não foram autoridades religiosas dentro de um edifício imponente. Eram galileus comuns, gente que trabalhava com as mãos e se preocupava com o sustento da casa.

Esse cenário importa para mim, porque as coisas que Jesus pede neste sermão não são deveres de templo. São coisas da vida cotidiana: como você trata um inimigo, como você ora quando ninguém está olhando, o que você faz com a preocupação e com o dinheiro. A luz de que ele fala pertence ao mundo lá fora, entre vizinhos, mercados e família, e não atrás de portas fechadas. Acho isso silenciosamente exigente. Significa que o sermão não foi dirigido a alguma elite santa, mas a mim, numa terça-feira qualquer, com um temperamento qualquer e uma lista de tarefas qualquer.

A palavra “boas” faz aqui um trabalho discreto, e vale a pena olhar de novo para o grego por trás dela. Na expressão sobre as pessoas verem as suas boas obras, a palavra para “boas” é kalos, que carrega o sentido de atraente, belo, agradável de contemplar, e não apenas moralmente correto. É a mesma palavra que João escolhe quando Jesus se chama de bom pastor. Existe uma outra palavra grega, agathos, que tende mais para o lado de ser moralmente reto. Aqui, Mateus nos dá kalos.

Acho esse um detalhe pequeno, mas revelador. Jesus não está imaginando um dever sombrio cumprido de dentes cerrados. Ele está imaginando uma vida que é genuinamente boa de se ter por perto, o tipo de bondade que as pessoas notam do mesmo jeito que notam uma manhã clara. Uma bondade que atrai em vez de dar lição. É fácil deixar passar, porque lemos “boas obras” e a nossa cabeça vai direto para esforço religioso ou caixinha de donativos. O versículo pede algo mais caloroso e mais simples do que isso: uma vida que é, pura e simplesmente, agradável de se ver.

A reflexão curta já diz que refletimos a luz dele em vez de produzir a nossa própria, então não vou insistir nisso. O que me chama mais a atenção é o quanto Mateus organiza tudo isto em torno do Pai. “Vosso Pai, que está nos céus” é uma forma de nomear Deus que percorre todo este evangelho e o distingue dos outros; ela reaparece vez após vez, especialmente ao longo destes três capítulos. O propósito do brilho não é a lâmpada, e nunca foi.

Isso remonta ao começo da Bíblia, onde a humanidade é feita para portar a imagem de Deus (Gênesis 1:27), para carregar algo dele no mundo. E aponta para a frente, para o próprio Jesus, a verdadeira luz que veio ao mundo (João 1). Quando Paulo mais tarde diz aos filipenses que resplandeçam como luzeiros no mundo (Filipenses 2:15), ele está se apoiando exatamente neste ensino. Estamos envolvidos em algo mais antigo e maior do que a nossa própria reputação: uma longa história de Deus tornando a sua glória visível por meio de pessoas comuns e, por fim, por meio do seu próprio Filho.

É aqui que isto fica sincero para mim. O olhar que Jesus descreve não é encenado. As pessoas veem as suas obras nos momentos em que você baixa a guarda, quando você nunca combinou de ser observado. A pessoa do caixa percebe como você fala quando a fila está longa e a maquininha do cartão falha. Os seus filhos escutam como você fala daquela pessoa que te irritou, depois que a porta se fecha. O colega de casa repara se você lava a louça que não era a sua vez.

Falhei neste teste mais vezes do que consigo contar, perdendo a paciência em casa de um jeito que eu jamais teria na igreja. E também já recebi essa luz: a amiga que ficou ao meu lado durante um inverno duro e nem uma vez fez aquilo girar em torno de si mesma. Pedro escreve justamente sobre isto, sobre viver bem diante dos que observam, para que eles acabem glorificando a Deus (1 Pedro 2:12). O que me ajuda é parar de perguntar “como pareço impressionante” e começar a perguntar “a minha vida comum está apontando para além de mim”. A resposta honesta costuma ser não, ainda não, e tudo bem. A luz cresce devagar. Você a deixa ser vista; você não a fabrica.

• Onde eu, por instinto, escondo a minha fé em vez de simplesmente deixá-la ser vista, e do que tenho medo nesse ponto?
• Quando as pessoas observam os meus momentos sem guarda, em casa ou no trabalho, de quem elas saem pensando melhor, de mim ou de Deus?
• Existe uma gentileza que eu poderia fazer esta semana por alguém que não pode me retribuir em nada?
• Que vida quieta e boa foi a primeira a me fazer pensar em Jesus, e será que algum dia agradeci a Deus por essa pessoa?

Se você quiser continuar, pode ler mais deste evangelho ou ficar um tempo com a passagem do dia.