La paz os dejo

Para escuchar bien este versículo tengo que recordar dónde está situado. Llega cerca del final de un largo tramo del Evangelio de Juan, los capítulos 13 al 17, que transcurre entero a lo largo de una sola tarde. Jesús ha lavado los pies de sus amigos, se ha partido el pan, Judas se ha escabullido hacia la oscuridad, y Jesús sigue hablando casi sin pausa porque el tiempo es corto. Las últimas palabras del capítulo 14 son él diciéndoles que se levanten y vayan (Juan 14:31), así que esta paz está entre las últimas cosas serenas que dice antes de caminar al huerto y ser arrestado.

Eso cambia la clase de paz que creo que está ofreciendo. No entrega este regalo en una mesa tranquila un día fácil. Lo da en la peor noche de su vida, a hombres asustados que acaban de enterarse de que se va. La paz dicha desde un lugar de seguridad no cuesta nada. La paz dicha por un hombre que sabe que el día siguiente trae una cruz es algo completamente distinto. Él vio con exactitud lo que venía, y aun así tenía paz para regalar.

En el mundo en que vivió Jesús, la manera habitual de saludar a alguien o de despedirse era con paz. En hebreo esa palabra es shalom, y el arameo que con toda probabilidad hablaba a diario llevaba la misma idea. Era lo que se decía al entrar por la puerta y al salir, una frase tan común que apenas se notaba. Así que, en un primer nivel, sus amigos habrían oído algo del todo familiar.

Pero shalom nunca significó solo la ausencia de problemas. Significaba plenitud, las cosas puestas en su lugar, una vida entretejida en vez de una vida deshaciéndose. Por eso, cuando Jesús dice que les da su paz, toma una palabra gastada y cotidiana y la llena hasta el borde. No está gritando un “que te vaya bien” por encima del hombro mientras sale. Está diciendo que la plenitud que solo él lleva ahora es de ellos para sostenerla. Lo que me impresiona es lo escondido del asunto: el regalo más profundo del cuarto llega vestido con la palabra más sencilla, como suele ocurrir con el amor de verdad.

Esto nunca fue una promesa única que murió con los once hombres de aquel cuarto. Un poco más tarde, esa misma noche, Jesús vuelve a la paz y la ata a su propia victoria sobre el mundo, no a que el problema desaparezca (Juan 16:33). Las dos cosas siguen siendo verdad a la vez, problema real y paz real, y él se niega a soltar ninguna de las dos.

Desde ahí puedes seguir la línea hacia adelante. Cuando Pablo escribe a una iglesia angustiada acerca de la paz de Dios que guarda los corazones y los pensamientos (Filipenses 4:7), o le dice a los colosenses que dejen que la paz de Cristo gobierne entre ellos (Colosenses 3:15), no está inventando algo nuevo. Está transmitiendo lo que Jesús dejó en aquel aposento de arriba. El regalo se va pasando de generación en generación como algo guardado con cuidado en la familia. Y apunta de vuelta a la cruz que entonces estaba a solo unas horas, que es donde la paz fue comprada.

He aprendido a no leer sus palabras sobre el corazón turbado como un reproche. Durante años las oía así, como si un cristiano más fuerte simplemente apagara la preocupación y yo claramente no pudiera. Pero Jesús no está sacando el miedo de sus amigos a base de vergüenza. Les está diciendo, y me está diciendo, que ahora hay dónde ponerlo.

Lo que me ayuda en la práctica es pequeño y poco vistoso. En las noches en que despierto a las tres con el mismo bucle dando vueltas, el dinero, una llamada que temo, alguien a quien quiero que está enfermo, he dejado de intentar calmarme a fuerza de razones. Nunca funciona. En vez de eso, mantengo el versículo abierto y dejo que él me lo diga, en lugar de forcejear para convertirlo en un sentimiento. No estoy fabricando paz a base de esfuerzo. Estoy recibiendo algo ya dado, casi siempre antes de sentirme distinto siquiera. Algunas mañanas el temor sigue ahí sentado cuando despierto del todo. Pero la mayoría de las veces noto que ya no es lo único que hay en el cuarto.

• ¿En qué me estoy apoyando en la paz al estilo del mundo, esa que aguanta solo mientras las noticias y los números cooperan?
• Jesús dio esta paz en su noche más dura. ¿Qué cambiaría en mí si creyera que su paz es más firme, no más débil, en mis horas más duras?
• ¿Hay un miedo que he venido cargando por mi cuenta y que de verdad podría entregarle esta noche?
• Cuando lo oigo decir que no deje que mi corazón se turbe, ¿escucho un regaño o una invitación, y por qué me llega de esa manera?

Si quieres seguir meditando en esto, podrías leer más del Evangelio de Juan, donde estas palabras se dijeron por primera vez, o buscar versículos reunidos según lo que estás sintiendo, para las noches en que la paz parece lejana.