Que la paz de Cristo gobierne en vuestros corazones

Algo que sorprende a la gente sobre Colosenses es que Pablo, según él mismo cuenta, no conocía a la mayoría de las personas a quienes escribía. Habla en los primeros capítulos de aquellos que no habían visto su rostro. La iglesia de Colosas, una ciudad de lo que hoy es el oeste de Turquía, parece haber sido fundada por un hombre llamado Epafras (Colosenses 1:7), y Pablo escribe como una especie de hermano mayor a la distancia, desde lo que la propia carta describe como una prisión (les pide, en Colosenses 4:18, que se acuerden de sus cadenas).

Eso pesa en cómo leo el 3:15. El hombre que le dice a una iglesia que deje gobernar la paz de Dios no escribe desde un estudio cómodo con todo a su favor. Es un prisionero que escribe a una congregación joven a la que conoce sobre todo de oídas, en un lugar agitado por cierta enseñanza extraña que él dedica los dos primeros capítulos a corregir con suavidad. La paz que recomienda parece ser una de la que él mismo está viviendo. Confío más fácilmente en el consejo de alguien que sostiene la misma medicina que me está dando.

La reflexión ya apunta a la imagen del árbitro, y vale la pena detenerse en ella, porque no es solo un adorno de predicador. El verbo griego al que Pablo recurre aquí, brabeuo, lleva el sentido de actuar como árbitro, el que dirime y dicta el fallo que pone fin a una disputa. Así que, cuando dice que la paz de Dios “gobierne”, la imagen es la de un veredicto que zanja las cosas.

Lo que se me hace fácil pasar por alto es dónde está apostado ese árbitro. No sobre la reunión de la iglesia ni sobre el presupuesto familiar, sino “en vuestros corazones”. El terreno en disputa es primero el interior. Antes de que dos personas puedan reconciliarse en la mesa de la cocina, algo tiene que quedar resuelto dentro de cada una. He notado que mis peleas hacia afuera suelen ser un escape de una pelea interior que perdí antes. Pablo está nombrando un juez para esa contienda escondida, la que se libra entre mi resentimiento y mi disposición a soltar el asunto, y me dice de quién es el veredicto que se sostiene.

La frase que me mantiene honesto es “á la cual asimismo sois llamados en un cuerpo”. Pablo no deja que la paz se quede en un sentimiento privado. La ata directamente a la iglesia, a personas que yo no elegí y con quienes quizá no congeniaría de forma natural. El versículo anterior lo hace concreto: en Colosenses 3:13 les dice que se sobrelleven unos a otros y se perdonen cualquier queja, como el Señor los perdonó a ellos. La paz aquí no es la ausencia de personas difíciles. Es lo que debe gobernarme mientras estoy encerrado en una habitación con ellas.

Esto recorre toda la Escritura. La paz que Pablo nombra en otro lugar como guarda del corazón (Filipenses 4:7), la mente firme guardada en paz de la que habla Isaías (Isaías 26:3), y la paz que Jesús dejó a sus amigos (Juan 14:27) reposan todas en Cristo, que se ocupó de la gran enemistad en la cruz. Una iglesia que aprende a perdonar pequeños desaires es esa misma paz abriéndose camino hasta el nivel del turno de servir el café.

Quiero ser honesto sobre cómo aterriza esto, porque la paz puede sonar a palabra blanda hasta que intentas obedecerla. La parte difícil del 3:15 es el verbo “dejad”. Suena más a permiso que a esfuerzo. No puedo fabricar esta paz apretando más fuerte, ni repasando mi agravio hasta probar que tenía razón. Solo puedo dejar de atrancarle la puerta.

Donde más lo siento es la mañana siguiente a una discusión con alguien a quien quiero, cuando despierto con la pelea ya en marcha y un pequeño alegato de la acusación armándose por sí solo antes de que yo siquiera me levante de la cama. Dejar que la paz gobierne, ese martes, significa elegir no volver a litigar el asunto, aunque todavía no haya ganado. Y las últimas palabras de Pablo, “sed agradecidos”, resultan ser la palanca práctica. La gratitud es difícil de sostener al mismo tiempo que un rencor. Cuando logro nombrar una cosa verdadera por la que estoy agradecido en la mismísima persona con quien estoy molesto, el resentimiento afloja su agarre. No siempre. Pero lo bastante a menudo como para que siga volviendo a ello.

• ¿Dónde queda hoy desautorizado el árbitro de mi pecho ante algo más ruidoso: la ansiedad, la necesidad de tener razón o una herida antigua que sigo alimentando?
• ¿Hay alguna persona “en el cuerpo” con quien esta paz debería correr y hoy no corre, y cómo sería el primer paso pequeño hacia ella?
• ¿Qué cambiaría en mi día de hoy si dejara que la paz de Dios, y no mi preocupación, dictara el fallo?
• ¿Puedo nombrar una cosa honesta por la que esté agradecido en la persona, o la situación, que más me inquieta en este momento?

Si quieres seguir, podrías leer el resto de la carta de Pablo a los Colosenses, o ver cómo trata la Escritura un corazón ruidoso en nuestra página de versículos para cómo te sientes.