Porque yo sé los pensamientos que tengo acerca de vosotros

Lo primero que cambia mi forma de leer este versículo es darme cuenta de que empezó siendo correspondencia. Jeremías seguía en Jerusalén, y las personas a quienes escribía estaban a cientos de kilómetros, en Babilonia, ya arrastradas en la primera oleada de deportaciones. El capítulo se abre diciéndonos exactamente a quién iba la carta: a los ancianos, los sacerdotes, los profetas y el resto del pueblo llevado al destierro. Así que no son ánimos espirituales vagos que flotan sin destinatario. Son palabras puestas por escrito, llevadas a mano hasta una comunidad derrotada y nostálgica de su casa.

Y el mensaje que trae Jeremías, francamente, no es lo que querían oír. Justo antes de nuestro versículo, Dios les dice que edifiquen casas, que se establezcan, que planten huertos, que se casen, que tengan hijos y que busquen el bien de la misma ciudad que los había conquistado (Jeremías 29:5 al 7). Dicho de otro modo: dejen de esperar con las maletas junto a la puerta. Esto va para largo. Es dentro de esa instrucción dura, la de echar raíces, donde aterriza la promesa. Dios no les ahorra el destierro. Les está diciendo cómo vivir dentro de él sin perder la esperanza.

Había otras voces en aquella temporada, y eran más reconfortantes. Atrás, en el capítulo 28, un profeta llamado Hananías se había puesto de pie y había anunciado que el destierro terminaría en dos años, que los vasos saqueados del templo volverían, que todos estarían pronto en casa. Era un sermón precioso. También era mentira, y Jeremías tuvo que decirlo.

Ese es el trasfondo del número seco e indeseado que aparece en esta parte de la carta: setenta años (Jeremías 29:10). Ese detalle me sosiega de un modo extraño. La promesa de Dios de un futuro no es lo mismo que la promesa de un arreglo rápido, y él se niega a halagar a la gente con un calendario más de su agrado. Toda una generación pasaría sus días en Babilonia. Algunos de los que leyeron primero esta carta morirían allí. La esperanza era real, pero era lo bastante honesta como para medirse en décadas. Cuando me tienta llamar fe a una ilusión, vuelvo a esto: la palabra verdadera era la más dura, y era la amorosa.

Es fácil leer por encima estas palabras como un lema, así que vale la pena detenerse en ellas. “Porque yo sé los pensamientos que tengo acerca de vosotros, dice Jehová, pensamientos de paz, y no de mal, para daros el fin que esperáis.” Fíjate en que el versículo gira en torno a lo que Dios sabe y piensa, no en torno a lo que los desterrados pueden ver. Todo lo visible decía lo contrario. El templo había desaparecido, la ciudad estaba en ruinas, los profetas divididos. Frente a todo eso, el único terreno firme que se ofrece es la mente interior de Dios hacia ellos.

La palabra hebrea que está debajo de “pensamientos” aquí, machashabah, suele llevar el sentido de un plan o un diseño, algo elaborado más que un estado de ánimo pasajero. Por eso varias versiones lo traducen como “planes”. Y el “vosotros” de todo el pasaje es plural. Esto fue primero una promesa a un pueblo, no un mensaje privado para un solo corazón. Eso no me deja fuera, pero sí me coloca en otro lugar. La recibo mejor dentro de la familia del pueblo de Dios a lo largo del tiempo, en vez de tratarla como una garantía personal de que mis propias circunstancias saldrán como yo esperaba. La paz prometida es shalom: no solo sentimientos de calma, sino las cosas restauradas, vueltas a estar completas.

Lo que me impacta es cómo el capítulo se niega a dejar que la esperanza descanse en el regreso a casa en sí. Sigue leyendo un versículo o dos y Dios les dice que lo invoquen, que vengan y oren a él, que lo busquen de todo corazón, y lo hallarán (Jeremías 29:12 al 13). El futuro que él guarda resulta ser él mismo. La tierra siempre fue el regalo menor.

Ese hilo recorre toda la historia de principio a fin. Los desterrados sí volvieron a casa, pero el destierro más hondo, nuestra distancia de Dios, no se sanó con un viaje a través de un desierto. Se sanó con Dios viniendo a nosotros. Pablo recurre a la misma lógica y la extiende sobre toda la historia, al prometer que Dios obra para el bien de los que lo aman (Romanos 8:28). No todo lo que sucede es bueno. Pero en las manos del Dios cuyos pensamientos hacia su pueblo son de paz, ni siquiera Babilonia se desperdicia. La cruz es la prueba de que él puede sostener un futuro al otro lado de lo peor.

Me he sentado con personas en su propia versión de Babilonia. Un matrimonio que no sanó en el plazo por el que oraron. Un diagnóstico que convirtió un plan a cinco años en un plan de un día a la vez. Un duelo en el que el hogar, la vida de antes, sencillamente ya no está y no va a volver. Lo más cruel que se le puede decir a alguien que está ahí es la versión de Hananías: dos años y todo estará bien. Pueden notar que no es verdad.

Lo que a mí me ayuda, y lo que intento ofrecer, es la palabra más dura y más bondadosa. Dios no te ha dado la espalda. Sus pensamientos hacia ti son de paz. Y, por extraño que parezca, construye algo donde estás. Planta el huerto. Busca el bien de la ciudad que no elegiste habitar. Eso no es resignación. Es confianza con las mangas remangadas. No tengo que fingir que el destierro no existe para vivir con fidelidad dentro de él. Algunas mañanas la única oración que logro hacer es la que el propio capítulo ordena: búscame, y me hallarás. Hasta ahora, esa nunca ha vuelto vacía.

• ¿Dónde estoy viviendo ahora mismo como si solo estuviera de paso, negándome a plantar un huerto porque doy por seguro que el destierro es temporal?
• ¿He convertido en silencio este versículo en una promesa de vida fácil, cuando Dios ofreció algo más firme: a sí mismo, y un futuro que todavía no puedo ver?
• ¿A qué voz de Hananías estoy prestando oído, la que promete un arreglo rápido, en lugar de la palabra más verdadera y más dura?
• Si la verdadera esperanza es “búscame, y me hallarás”, ¿cómo sería hacerlo de veras esta semana, aunque sea en unos pocos minutos honestos?

Si quieres compañía mientras te detienes en estas preguntas, quizá encuentres más entre nuestros versículos sobre esperanza, paz y consuelo o en el resto de Jeremías.