Deixo-vos a paz

Para ouvir este versículo direito, preciso lembrar onde ele se encaixa. Ele vem perto do fim de um longo trecho do Evangelho de João, dos capítulos 13 a 17, que se desenrola todo ao longo de uma única noite. Jesus lavou os pés dos seus amigos, o pão foi partido, Judas saiu para a escuridão, e Jesus continua falando quase sem pausa porque o tempo é curto. As últimas palavras do capítulo 14 são ele mandando que se levantem e saiam (João 14:31), então esta paz está entre as últimas coisas firmes que ele diz antes da caminhada até o jardim e da prisão.

Isso muda o tipo de paz que eu entendo que ele está oferecendo. Ele não está estendendo este presente sobre uma mesa tranquila, num dia fácil. Ele o dá na pior noite da sua vida, a homens que estão com medo e acabaram de descobrir que ele vai partir. Paz dita de um lugar seguro não custa nada. Paz dita por um homem que sabe que o dia seguinte traz uma cruz é algo completamente diferente. Ele viu exatamente o que estava por vir, e ainda assim tinha paz para dar.

No mundo em que Jesus vivia, o jeito normal de cumprimentar alguém ou se despedir era com paz. Em hebraico essa palavra é shalom, e o aramaico que ele provavelmente falava no dia a dia carregava a mesma ideia. Era o que você dizia ao entrar pela porta e ao sair, uma frase tão comum que você quase nem percebia. Então, num nível, os amigos dele teriam ouvido algo totalmente familiar.

Mas shalom nunca significou apenas a ausência de problema. Significava inteireza, coisas postas no lugar, uma vida tecida em vez de em pedaços. Por isso, quando Jesus diz que dá a eles a sua paz, ele pega uma palavra gasta, do cotidiano, e a enche até a borda. Ele não está jogando um “passe bem” por cima do ombro na saída. Ele está dizendo que a inteireza que só ele carrega agora pertence a eles, para guardarem. O que me toca é como tudo isso é discreto: o presente mais profundo do quarto chega vestido como a palavra mais simples, do jeito que o amor verdadeiro tantas vezes faz.

Esta nunca foi uma promessa de uma vez só que morreu com os onze homens daquele quarto. Um pouco mais tarde na mesma noite, Jesus volta ao tema da paz e a amarra à sua própria vitória sobre o mundo, e não ao fim do problema (João 16:33). As duas coisas continuam verdadeiras ao mesmo tempo, problema real e paz real, e ele se recusa a abrir mão de qualquer uma delas.

Dá para acompanhar a linha seguindo dali em diante. Quando Paulo escreve a uma igreja ansiosa sobre a paz de Deus que guarda corações e pensamentos (Filipenses 4:7), ou diz aos colossenses que deixem a paz de Cristo dominar entre eles (Colossenses 3:15), ele não está inventando nada novo. Ele está repassando o que Jesus deixou naquele quarto do andar de cima. O presente vai sendo entregue de geração em geração, como algo guardado em segurança dentro da família. E aponta de volta para a cruz que agora estava a apenas algumas horas de distância, que é onde a paz foi comprada.

Aprendi a não ler as palavras dele sobre um coração perturbado como uma bronca. Por anos eu as ouvi assim, como se um cristão mais forte simplesmente desligasse a preocupação e eu, claramente, não conseguisse. Mas Jesus não está tirando o medo dos amigos pela vergonha. Ele está dizendo a eles, e a mim, que agora existe um lugar para colocá-lo.

O que me ajuda na prática é pequeno e sem glamour. Nas noites em que acordo às três com a mesma fita rodando, dinheiro, um telefonema que estou temendo, alguém que amo e está doente, parei de tentar me convencer da calma com argumentos. Nunca funciona. Em vez disso, deixo o versículo aberto e deixo que ele me fale, em vez de tentar torcê-lo até virar um sentimento. Não estou fabricando paz pelo esforço. Estou recebendo algo que já foi dado, em geral antes de eu sentir qualquer diferença. Em algumas manhãs o medo ainda está ali quando acordo de vez. Mas, na maioria das vezes, percebo que ele já não é a única coisa no quarto.

• Onde estou me apoiando no tipo de paz do mundo, aquela que dura só enquanto as notícias e os números colaboram?
• Jesus deu esta paz na sua noite mais difícil. O que mudaria em mim se eu acreditasse que a paz dele é mais firme, e não mais fraca, nas minhas horas mais difíceis?
• Existe algum medo que tenho carregado sozinho e que eu poderia, de fato, entregar a ele esta noite?
• Quando o ouço dizer para não deixar o meu coração se turbar, ouço uma repreensão ou um convite, e por que ele soa desse jeito para mim?

Se você quiser continuar meditando nisto, pode ler mais do Evangelho de João, onde estas palavras pousaram pela primeira vez, ou encontrar versículos reunidos para o que você está sentindo nas noites em que a paz parece distante.