Asas como águias

Se você lê Isaías de uma vez só, algo muda no capítulo 40 que é difícil não notar. Os capítulos anteriores carregam muita advertência e juízo. Então o capítulo 40 começa com consolo, e todo o registro se transforma. Não vou tentar resolver o longo debate sobre como o livro foi composto. O que o próprio texto deixa claro é o público a quem essas palavras se dirigem: pessoas que sentem que sua causa foi ignorada, que dizem em voz alta que o seu caminho está oculto ao Senhor (Isaías 40:27). Não são estranhas à fé. São crentes cansados que começaram a se perguntar se Deus ainda está prestando atenção.

Isso muda o modo como eu leio o verso 31. Não é um discurso de incentivo entregue a quem está descansado e animado. Ele chega no fim de um longo argumento sobre quem Deus realmente é: aquele que, em Isaías 40:12 e 40:28, segura as águas na palma da mão e nunca se cansa. A promessa de força renovada se apoia nisso. Não é “tente se sentir melhor”. É “olhe de novo para quem sustenta você”.

O verso logo antes do nosso é a dobradiça. Isaías passou o verso 40:28 insistindo que Deus mesmo nunca desfalece nem se cansa, e então se volta para nós: até os jovens desfalecem e se cansam, e até os mais fortes tropeçam (Isaías 40:30). Acho isso honesto de um jeito que eu não esperava de um texto antigo. Ele não finge que os aptos e capazes estão isentos. As pessoas que mais confiam no próprio motor costumam ser as primeiras a travar.

Então vem o contraste no verso 31, e as mesmas palavras para o cansaço retornam. “Correrão, e não se cansarão; andarão, e não se fatigarão.” A repetição está cumprindo um papel real. A exaustão que Deus nunca sofre, e a exaustão que nos derruba, são justamente aquilo que ele promete nos fazer atravessar. A força oferecida não é uma versão mais forte da garra humana. É o vigor incansável dele mesmo, emprestado a quem já se esgotou. É por isso que penso que a reflexão curta acerta ao chamar essa força de recebida, e não arrancada.

O verbo hebraico por trás de “esperar” aqui (qavah) carrega o sentido de olhar com expectativa, de esperança estendida em direção a algo. Há uma ligação tradicional, debatida entre os estudiosos, entre essa raiz e a palavra para um cordão ou uma linha, algo puxado e tenso. Eu não apoiaria minha fé inteira num único estudo de palavra, e desconfio de pregadores que fazem isso, mas esse sentido de esperança expectante está bem atestado em todo o Antigo Testamento e combina com a passagem. Esperar no Senhor não é a espera frouxa e entediada de um ponto de ônibus. É esperança mantida na direção certa.

O mesmo verbo aparece pelos Salmos exatamente nesse sentido de esperança, e é por isso que a referência a Salmo 27:14 se encaixa de modo tão natural ao lado deste verso. Então, quando digo a alguém exausto para “esperar no Senhor”, não estou dizendo que não faça nada. Estou dizendo que mantenha a linha esticada, que continue olhando para ele, em vez de desabar de volta sobre as próprias reservas que se esvaziam. Há esforço nisso, mas é o esforço de apoiar-se, não de erguer.

Isaías 40 foi lido pela primeira vez por gente que ansiava por restauração, e os escritores do Novo Testamento recorreram diretamente a ele. Os quatro Evangelhos abrem o ministério de João Batista com a voz que clama no deserto de poucos versos antes (Isaías 40:3; Mateus 3:3, Marcos 1:3, Lucas 3:4, João 1:23). O consolo prometido aqui não é, no fim, sobre uma viagem de volta a uma cidade. Ele aponta para aquele que viria e traria as pessoas de volta para Deus.

Não consigo ler sobre os que esperam no Senhor renovando as suas forças sem ouvir o convite de Mateus 11:28, em que Jesus oferece descanso aos cansados e oprimidos. A referência faz mais do que ecoar um clima. É a mesma oferta, agora com um rosto e um nome. E quando Paulo escreve em 2 Coríntios 12:9 sobre a graça que basta e o poder que se aperfeiçoa na fraqueza, ele está vivendo Isaías 40:31 do modo mais simples possível: um homem no limite dos próprios recursos encontrando uma força que claramente não é sua. Salmo 103:5, com sua imagem da mocidade que se renova como a da águia, me lembra que esta é uma linha antiga e constante nas Escrituras. Deus sempre foi aquele que renova.

Orei este verso muito mais vezes no arrastar do dia a dia do que em qualquer topo de montanha. A semana em que um amigo estava no hospital e eu não tinha mais nada sábio a dizer. A temporada de trabalho que drenou mais do que devolveu. O luto que não se anuncia, mas simplesmente fica ali no café da manhã. Em manhãs assim, a águia que voa não é a linha à qual me agarro. É a última: andar, e não desfalecer.

O que me ajuda é parar de tentar fabricar uma sensação de força, e simplesmente esperar, olhando para ele enquanto meu próprio tanque marca vazio. Muitas vezes nada de dramático acontece. Não me sinto nem de longe como uma águia. Mas eu me levanto, faço a próxima coisa, e ao anoitecer percebo que fui carregado mais longe do que tinha qualquer direito de ir. É a promessa agindo em silêncio. Por dentro raramente parece heroico. Parece ainda estar de pé no fim de um dia que você achou que não conseguiria encarar, e saber, com honestidade, que você não chegou ali sozinho.

• Em que lugar estou hoje correndo pelas minhas próprias forças, e como seria apoiar-me em Deus exatamente ali?
• O verso vai do voar ao caminhar. Entre voar, correr e caminhar, qual é a imagem mais honesta da minha fé nesta semana, e posso deixar que isso baste?
• O povo de Isaías sentia que o seu caminho estava oculto ao Senhor (Isaías 40:27). Existe algum canto da minha vida onde eu acredito, em silêncio, que Deus deixou de me notar?
• Se esperar é uma corda esticada e não um sentar passivo, o que isso mudaria na forma como eu oro amanhã de manhã?

Se você gostaria de continuar meditando em versos como este, talvez ache bom ler mais do livro de Isaías ou percorrer versos reunidos por aquilo que você está sentindo.