O Senhor é a Minha Rocha

Uma coisa que amo neste salmo é que a Bíblia nos conta mais ou menos quando ele foi cantado. O antigo título acima do Salmo 18, a inscrição, diz que Davi dirigiu estas palavras ao Senhor no dia em que o Senhor o livrou das mãos de todos os seus inimigos e de Saul. Não é um poema vago de sentimentos. É uma ação de graças oferecida no fim de uma longa luta, por um homem que finalmente havia parado de correr.

O que mais me impressiona é que quase todo este cântico reaparece uma segunda vez, perto do fim da história da vida de Davi, em 2 Samuel 22, onde os versículos 2 e 3 carregam as mesmas imagens do Salmo 18:2. Então estamos lendo algo que importou tanto a Davi, e a Israel, a ponto de ser guardado em dois lugares: uma vez no livro de hinos e outra na narrativa histórica. É o testemunho que ele nunca se cansou de repetir. Quando um homem guarda um cântico como este e o deixa firmado no fim da sua história, a pilha de imagens do versículo 2 se lê menos como enfeite e mais como um depoimento que ele se recusou a retirar.

Leia o versículo devagar e você nota algo que um olhar descuidado deixa escapar: Davi usa duas palavras diferentes para rocha. “O Senhor é a minha rocha” e então, um instante depois, “o meu Deus, o meu rochedo, em quem me refúgio.” Em hebraico essas não são a mesma palavra. A primeira aponta para um grande penhasco ou rochedo, aquele tipo de saliência alta de pedra onde um homem caçado se enfia. A segunda é um termo diferente para rocha sólida, um bloco sobre o qual se pode firmar e construir. Tenho cautela em me apoiar demais em estudos de palavras, mas este salta aos olhos em qualquer tradução honesta: ele recorre à mesma imagem duas vezes porque um único ângulo dela não dá conta.

E então as imagens continuam vindo. Fortaleza. Libertador. Escudo. A força da minha salvação. Alto refúgio. Não há nenhum padrão ordenado nisso, apenas um homem amontoando palavra sobre palavra. Essa falta de ordem é justamente o ponto. O alívio não fala em frases equilibradas. Ele jorra.

A expressão “a força da minha salvação” é a que a maioria de nós deixa passar, porque já não criamos animais que chifram. No mundo de Davi, um chifre era a força do boi ou do carneiro, aquilo que fazia o inimigo recuar. Chamar Deus de força da sua salvação é dizer que o verdadeiro poder que operava o livramento nunca foi o próprio braço de Davi. Ele havia enfrentado um leão e um urso quando era um menino pastor (1 Samuel 17:34-36); não era covarde. Ainda assim, aqui ele entrega a força por inteiro.

Essa mesma imagem se abre por toda a história. Quando Zacarias toma o menino João nos braços e irrompe em louvor, ele fala do mesmo chifre, levantado por Deus como uma salvação poderosa na casa de Davi (Lucas 1:69), e se refere a Jesus. Assim, a palavra que Davi buscou em seu alívio se torna, gerações depois, um modo de nomear o próprio Cristo. A força que cobriu Davi apontava para a força que cobriria a todos nós.

Chamar Deus de “a Rocha” não foi novidade de Davi. Moisés já havia cantado isso sobre Israel, que a obra da Rocha é perfeita e todos os seus caminhos são justos (Deuteronômio 32:4). Davi está se juntando a um coro antigo, não inventando uma expressão. E o coro segue adiante dele. Jesus encerra o Sermão do Monte com um homem que construiu a sua casa sobre a rocha, de modo que, quando a chuva e as torrentes e os ventos bateram contra ela, ela permaneceu de pé (Mateus 7:24-25). Paulo, olhando para trás, para Israel no deserto, diz com clareza que a Rocha era Cristo (1 Coríntios 10:4).

Acho isso silenciosamente assombroso. Aquilo a que Davi se agarrou no deserto, a pedra inabalável, vem a ter um rosto e um nome. Quando ele cantou “o meu Deus, o meu rochedo, em quem me refúgio”, estava mais dentro da verdade do que poderia saber. O refúgio era uma Pessoa o tempo todo.

Vou ser honesto sobre como isto se aplica, porque é fácil admirar um versículo e nunca usá-lo. As semanas em que mais preciso do Salmo 18:2 são aquelas em que tento ser a minha própria fortaleza: me preparando contra más notícias, ou uma relação tensa, ou uma conta que não vejo como pagar, segurando tudo por puro esforço como se os muros fossem meus para construir. Fico cansado de um jeito que o sono não resolve.

O que me ajuda é tomar as imagens uma de cada vez, em vez de todas de uma só vez. Em alguns dias eu só preciso da rocha, da parte da minha vida que não se move enquanto tudo o mais se mexe. Em outros dias é o alto refúgio que eu busco, um lugar lá em cima, fora do alcance do barulho. Já orei este versículo num corredor de hospital e na minha própria cozinha às duas da manhã, e descobri que Davi tinha razão. Você não precisa se sentir forte para que isto seja verdade. Basta correr àquele que é forte e parar de fingir que defender foi um dia a sua tarefa.

• De qual das imagens de Davi eu mais preciso nesta semana: a rocha que sustenta, a fortaleza que mantém o perigo do lado de fora, o escudo, ou o alto refúgio acima de tudo?
• Onde estou, em silêncio, tentando ser a minha própria defesa em vez de correr a Deus?
• Davi entregou a força por inteiro (“a força da minha salvação”). O que ainda reivindico como obra minha?
• Consigo nomear um lugar específico, nesta semana, em que Deus me cobriu e eu só percebi depois?

Se você quiser continuar repousando em Deus como seu refúgio, talvez goste de ler mais dos Salmos ou de encontrar o versículo certo para aquilo que você sente hoje.