A Minha Graça Te Basta

Ajuda saber o quanto a carta em torno deste versículo é áspera. Paulo escreve à igreja de Corinto, uma cidade portuária movimentada que valorizava a eloquência e o sucesso visível, e ao chegar ao capítulo 12 ele já gastou páginas defendendo o seu ministério contra mestres rivais que ele chama, com certa ironia, de superapóstolos. Eles tinham brilho e credenciais. Paulo tinha cicatrizes e a fama de ser pouco impressionante pessoalmente.

O que eu não canso de notar é onde esta promessa gentil de fato se encontra. Ela não está encaixada numa passagem tranquila e descansada. Ela surge no meio de uma discussão. Logo antes, Paulo menciona ter sido arrebatado ao terceiro céu e ter ouvido coisas que não tinha permissão de repetir (2 Coríntios 12:2 a 4). Você esperaria que um homem começasse por uma experiência dessas. Em vez disso, ele passa correndo pela visão e se volta para o espinho. Ele prefere mostrar a ferida em vez da maravilha. Esse instinto, de apontar para longe da própria glória, atravessa tudo o que ele diz aqui, e vale a pena demorar nele antes de buscarmos o consolo.

Duas palavras carregam um trabalho silencioso nesta frase. “Basta” traduz uma palavra grega (arkei) que significa simplesmente o suficiente, a necessidade atendida sem que falte nada. Ela pertence à mesma raiz em que Paulo se apoia em outros lugares quando fala de aprender a estar contente, o que é pelo menos uma coincidência sugestiva, ainda que não devamos forçá-la demais. A promessa não é que a graça vai um dia aparecer na medida certa. Ela já cobre todo o terreno, do jeito que um telhado cobre a casa.

A outra expressão é “se aperfeiçoa”. Não quer dizer ser impecável. O verbo carrega o sentido de ser levado ao seu alvo, completado, deixado fazer toda a obra para a qual foi feito. Então a fraqueza de Paulo não é um obstáculo que Deus contorna. É o lugar onde a força alcança o seu propósito. E o tempo verbal importa: o Senhor não diz que a graça será suficiente depois que o espinho for embora. Ele diz que ela é suficiente agora, com o espinho ainda fincado. Esse tempo presente é a parte em que eu mais demoro para acreditar.

Este não é um pensamento isolado, jogado dentro de uma única carta. A mesma forma reaparece ao longo de toda a história. Moisés protesta que não sabe falar (Êxodo 4:10). O exército de Gideão é deliberadamente reduzido para que ninguém possa levar o crédito (Juízes 7). Alguns capítulos antes, nesta mesma carta, Paulo diz que o tesouro é carregado em vasos de barro justamente para que o poder excelente seja visto como de Deus, e não nosso (2 Coríntios 4:7). Deus continua escolhendo o vaso improvável de propósito.

E isso chega ao seu ponto mais agudo na cruz, que tinha toda a aparência de uma derrota e que era, na verdade, o momento em que tudo foi conquistado. Quando Paulo diz que de boa vontade se gloriará nas suas fraquezas para que o poder de Cristo repouse sobre ele, ele está pedindo para viver essa mesma forma do evangelho no próprio corpo. Há algo silenciosamente reconfortante em lembrar que o Senhor ressuscitado que faz esta promessa ainda carrega as marcas das suas próprias feridas (João 20:27). Ele não está pedindo a Paulo que ande por um caminho que ele mesmo já não tenha percorrido primeiro.

A reflexão que já existe aqui diz a coisa dura e verdadeira: este versículo não vai fingir que o espinho deixa de doer, e a graça é oferecida hoje, antes de qualquer coisa mudar. Quero acrescentar uma observação que mudou a forma como eu oro.

Paulo não responde “estou bem” quando não está. Ele diz as surras e as noites sem dormir em voz alta, uma por uma. Por muito tempo eu li isso apenas como uma franqueza admirável. Agora penso que é algo mais próximo do mecanismo. A graça parece me alcançar mais ou menos na proporção em que eu admito honestamente que preciso dela, e a versão polida e controlada de mim mesmo de algum modo mantém a ajuda à distância.

Isso é desconfortável, porque o instinto de fingir é forte, até na oração. Mas eu percebi um tipo de força que só conheci nos meus dias mais vazios, aqueles em que não restava nada com que fingir e eu simplesmente tive que me apoiar. Largar a encenação, na oração ou diante de uma pessoa em quem confio, costuma ser onde o poder dele vem repousar em silêncio. Não porque a honestidade conquiste algo, mas porque ela para de fingir que eu não preciso do que está ali, de graça.

• Qual é o espinho que eu continuo pedindo a Deus que tire, e será que algum dia pedi a ele, com a mesma clareza, que me encontre dentro dele?
• Onde eu ainda respondo “estou bem” quando não estou, e quem é a única pessoa com quem eu poderia ser honesto esta semana?
• Se a graça é mesmo suficiente hoje, antes de a circunstância mudar, o que mudaria no jeito como eu encaro a manhã de amanhã?
• Em qual força eu estou de fato confiando agora, na minha ou na dele?

Se você quiser continuar meditando nisto, talvez goste de ler mais na carta de 2 Coríntios ou de procurar versículos reunidos para aquilo que você está sentindo.