Aimez vos ennemis

Cela m’aide de me rappeler le contexte. Matthieu place ces paroles à l’intérieur du long enseignement que nous appelons le Sermon sur la montagne (Matthieu 5 à 7), et ceux qui l’écoutaient étaient des gens ordinaires, dans un coin de l’empire sous domination romaine. La foule n’avait pas d’ennemis abstraits. Un peu plus tôt dans le même sermon, Jésus parle d’être contraint de faire un mille (Matthieu 5:41), ce que ses auditeurs reconnaissaient aussitôt comme le pouvoir légal d’un soldat de vous obliger à porter sa charge. Il y avait les collecteurs d’impôts au service de l’occupant. Il y avait les longues et douloureuses années de méfiance entre Juifs et Samaritains. Ainsi, quand Jésus dit « ennemis », les gens devant lui ne pensaient pas à une légère contrariété. Ils pensaient à quelqu’un qui leur avait vraiment coûté quelque chose.

Cela compte, parce que cela m’empêche de réduire ces paroles à un joli sentiment. Dans la manière dont Matthieu agence l’enseignement, notre verset arrive à la fin d’une série de paroles qui suivent toutes la même forme : « Vous avez entendu qu’il a été dit… mais moi je vous dis » (à partir de Matthieu 5:21). Voilà le tranchant de la manière dont Jésus décrit le fonctionnement réel du royaume, et il s’adresse à des gens qui avaient des raisons concrètes de haïr.

Le pivot de tout le verset est la petite phrase « mais moi je vous dis », et il est facile de la lire sans s’y arrêter. Jésus répond à une formule que ses auditeurs connaissaient, qui associait l’amour du prochain à la haine de l’ennemi. Aimer son prochain figure bel et bien dans la loi de Moïse (Lévitique 19:18). Haïr son ennemi, non. Jésus ne corrige donc pas Moïse ; il démantèle une version rétrécie du commandement, cette retouche discrète que nous faisons tous et qui nous permet de décider à l’avance qui compte comme prochain et qui ne compte pas.

L’autre chose que la réflexion de cette page ne dit pas ouvertement, c’est quel mot pour « amour » est employé. Le terme grec est ici agapè, l’amour de la bienveillance délibérée plutôt que de l’affection ou de l’attirance, et j’y trouve un véritable soulagement. On ne me demande pas de fabriquer de la tendresse envers quelqu’un qui m’a blessé. On me demande de vouloir son bien et d’agir en ce sens. Regardez les verbes que Jésus choisit : bénir, faire du bien, prier. Aucun d’eux n’attend mes sentiments. Chacun d’eux est quelque chose que je pourrais commencer à faire dès aujourd’hui, les dents serrées, avant même que mon cœur n’ait suivi.

Il y a quelque chose de presque insoutenable à lire ce verset, puis à poursuivre la lecture de Matthieu, parce que l’homme qui l’a dit l’a ensuite accompli. Quelques chapitres plus loin, il est arrêté par ceux qui le haïssaient, moqué, et mis à mort par une puissance occupante. Luc rapporte que, là même, il priait pour ceux-là mêmes qui le faisaient (Luc 23:34). Il n’a pas proposé l’amour des ennemis comme un bel idéal qu’il aurait imaginé. Il est allé à la croix et l’a montré.

La brève réflexion de cette page renvoie déjà à Romains 5:8, à savoir que Dieu nous a aimés alors que nous étions encore dressés contre lui, je ne m’y attarderai donc pas de nouveau, sinon pour dire que c’est le moteur de tout le commandement. Nous n’aimons pas nos ennemis pour mériter quoi que ce soit. Nous les aimons parce que nous comptons parmi les ennemis que Dieu a déjà aimés. Paul reprend exactement cet enseignement et le transforme en quelque chose que l’on peut faire de ses mains, en Romains 12:20-21 : une simple bonté envers celui qui vous a fait du tort, et un refus net de laisser le mal avoir le dernier mot. Le fil court de cette colline, à travers la croix, jusque dans la manière dont je traite le prochain qui s’est brouillé avec moi.

Je veux être honnête sur le poids de tout cela. Dans ma vie, l’ennemi n’est presque jamais un soldat. C’est le proche qui a lancé la parole cruelle aux funérailles, ou le collègue qui s’est attribué le mérite et m’a laissé porter le blâme, ou l’ami qui s’est refroidi sans jamais me dire pourquoi. Les aimer ne signifie pas que je fais comme si la blessure n’avait jamais eu lieu, ni que je doive éprouver de l’affection pour eux, et cela ne signifie surtout pas que je me laisse traiter comme un paillasson. Cela signifie que je ne les maudirai pas, et que je commence à prier pour eux par leur nom.

Ce qui m’aide les jours où même cela ressemble à un mensonge, c’est de rendre la prière toute petite et entièrement vraie. « Dieu, je ne peux pas encore leur vouloir du bien. Aide-moi à le vouloir. » C’est permis. Le commandement met ma bouche et mes mains en mouvement pendant que mon cœur boite derrière, et au fil des mois, non des minutes, le cœur finit par suivre. J’ai vu de vieilles rancunes se desserrer ainsi. Non par un acte héroïque de pardon, mais par une prière obstinée et sans éclat pour quelqu’un que j’aurais bien préféré rayer définitivement de ma vie.

• Quel nom ai-je le moins envie d’apporter à Dieu en ce moment, et que me coûterait-il de prier pour son bien cette semaine ?
• Où ai-je discrètement retouché ce commandement, en décidant en silence que quelqu’un s’était mis hors d’atteinte de mon amour ?
• Si je crois vraiment que j’étais autrefois un ennemi de Dieu et que j’ai été aimé malgré tout, comment cela devrait-il changer ma façon de parler de ceux qui me sont les plus difficiles ?
• Quelle est une petite chose réalisable (un mot aimable, une insulte avalée, une prière) que je pourrais offrir à un « ennemi » avant que mes sentiments ne soient le moins du monde prêts ?

Si vous souhaitez demeurer dans ces paroles, vous pourriez lire davantage l’Évangile de Matthieu, ou trouver un verset qui correspond exactement à l’état de votre cœur aujourd’hui parmi nos versets bibliques pour ce que vous ressentez.