Amad a vuestros enemigos

Me ayuda recordar el contexto. Mateo coloca estas palabras dentro de la larga enseñanza que llamamos el Sermón del Monte (Mateo 5 a 7), y quienes lo escuchaban eran gente común en un rincón del imperio bajo el dominio de Roma. La multitud no tenía enemigos abstractos. Un poco antes, en el mismo sermón, Jesús habla de que a uno lo obliguen a andar una milla (Mateo 5:41), algo que sus oyentes reconocían al instante como el poder legal de un soldado para hacerte llevar su carga. Había recaudadores de impuestos al servicio del ocupante. Y estaban los largos y duros años de desconfianza entre judíos y samaritanos. Así que cuando Jesús decía “enemigos”, la gente que tenía delante no pensaba en una molestia pasajera. Pensaba en alguien que de verdad le había costado algo.

Eso importa porque me impide tratar esto como un bonito sentimiento. Tal como Mateo ordena la enseñanza, nuestro versículo llega al final de una serie de dichos que siguen el mismo molde: “Oísteis que fué dicho… mas yo os digo” (desde Mateo 5:21 en adelante). Es lo más exigente de cuanto Jesús dice sobre cómo funciona de verdad el reino, y lo dijo a personas con motivos concretos para odiar.

El eje de todo el versículo es la pequeña frase “mas yo os digo”, y es fácil pasarla por alto. Jesús responde a un dicho que sus oyentes conocían, que unía amar a tu prójimo con odiar a tu enemigo. Amar al prójimo sí está de verdad en la ley de Moisés (Levítico 19:18). Odiar al enemigo, no. Así que Jesús no está corrigiendo a Moisés; está desmontando un recorte popular del mandamiento, ese retoque silencioso que todos hacemos y que nos permite decidir de antemano quién cuenta como prójimo y quién no.

Lo otro que la reflexión de esta página no dice de forma directa es qué palabra se usa aquí para “amor”. El griego es ágape, el amor de la buena voluntad deliberada, no el del afecto ni el de la atracción, y eso me supone un verdadero alivio. No se me pide que fabrique cariño hacia alguien que me ha herido. Se me pide que quiera su bien y que actúe en consecuencia. Mira los verbos que escoge Jesús: bendecir, hacer bien, orar. Ninguno de ellos espera a mis sentimientos. Cada uno es algo que podría empezar a hacer hoy, con los dientes apretados, antes de que mi corazón se haya puesto al día.

Hay algo casi insoportable en leer este versículo y seguir luego avanzando por Mateo, porque el hombre que lo dijo terminó cumpliéndolo. Pocos capítulos después lo arrestan personas que lo odiaban, se burlan de él y lo matan a manos de un poder ocupante. Lucas registra que, incluso allí, oró por las mismas personas que lo hacían: “Y Jesús decía: Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen. Y partiendo sus vestidos, echaron suertes” (Lucas 23:34). No ofreció el amor al enemigo como un ideal ingenioso que se le hubiera ocurrido. Fue a una cruz y lo mostró.

La breve reflexión de esta página ya apunta a Romanos 5:8, a que Dios nos amó cuando todavía estábamos en contra suya, así que no insistiré de nuevo, salvo para decir que es el motor de todo el mandamiento. No amamos a nuestros enemigos para ganarnos nada. Los amamos porque estamos entre los enemigos que Dios ya ha amado. Pablo toma exactamente esta enseñanza y la convierte en algo que puedes hacer con tus manos en Romanos 12:20-21: “Así que, si tu enemigo tuviere hambre, dale de comer; si tuviere sed, dale de beber: que haciendo esto, ascuas de fuego amontonas sobre su cabeza. No seas vencido de lo malo; mas vence con el bien el mal”. El hilo corre desde esta ladera, pasa por la cruz y llega hasta cómo trato al prójimo que se ha enemistado conmigo.

Quiero ser sincero sobre lo duro que es esto. El enemigo en mi vida casi nunca es un soldado. Es el pariente que soltó aquella crueldad en el funeral, o el compañero de trabajo que se llevó el mérito y me dejó cargar con la culpa, o el amigo que se enfrió y nunca me dijo por qué. Amarlos no significa que finja que la herida nunca ocurrió, ni significa que tenga que sentir afecto por ellos, y desde luego no significa que me deje tratar como un felpudo. Significa que no los maldeciré, y que empiezo a orar por ellos por su nombre.

Lo que me ayuda los días en que hasta eso parece una mentira es hacer la oración pequeña y completamente verdadera. “Dios, todavía no puedo desearles el bien. Ayúdame a querer hacerlo.” Eso está permitido. El mandamiento pone en marcha mi boca y mis manos mientras mi corazón cojea por detrás, y a lo largo de meses, no de minutos, el corazón empieza a seguir. He visto aflojarse rencores antiguos de esta manera. No por un acto heroico de perdón, sino por una oración terca y sin gloria por alguien a quien habría preferido dar por perdido para siempre.

• ¿Qué nombre es el que menos quiero llevar ante Dios ahora mismo, y qué me costaría orar por su bien esta semana?
• ¿Dónde he editado en silencio este mandamiento, decidiendo sin ruido que alguien se ha puesto a sí mismo fuera del alcance de mi amor?
• Si de verdad creo que yo fui en otro tiempo enemigo de Dios y aun así fui amado, ¿cómo debería cambiar eso la manera en que hablo de las personas que más me cuestan?
• ¿Cuál es una cosa pequeña y posible (una palabra amable, un insulto que me trago, una oración) que podría ofrecer a un “enemigo” antes de que mis sentimientos estén ni de cerca preparados?

Si quieres quedarte con estas palabras, puedes leer más del Evangelio de Mateo, o encontrar un versículo para el lugar exacto en que esté hoy tu corazón entre los versículos para cómo te sientes.