Rien ne peut nous séparer

Une chose que je rappelle toujours à propos de Romains, c’est que Paul l’a écrite avant d’avoir jamais mis les pieds dans la ville. Il le dit lui-même dès le début : il avait souvent projeté de venir, et il en avait été empêché (Romains 1:13). Ce n’est donc pas un homme qui écrit à des gens qu’il aurait baptisés et accompagnés pendant des années. Il se présente par lettre, il expose l’Évangile du début à la fin, espérant que des croyants qu’il n’a pour la plupart jamais rencontrés la liront et reconnaîtront le même Seigneur qu’ils aiment déjà.

Cela change la façon dont j’entends ces versets de clôture. Quand Paul arrive à la fin du chapitre 8, il a conduit son lecteur à travers le péché, la loi, la grâce, l’Esprit et le gémissement de la création. Ce n’est pas une formule jetée là pour boucler le tout. C’est le sommet vers lequel il grimpait. L’Église de Rome était un mélange de croyants juifs et païens, dans la capitale d’un empire qui n’avait aucun intérêt à les protéger, et Paul voulait qu’ils sachent, avant même son arrivée, à quel point ils étaient déjà en sécurité.

Cela vaut la peine de s’arrêter sur le verbe, car en grec il est au parfait. Cela indique un état arrêté, achevé, plutôt qu’une humeur qui monte et retombe. Paul ne rapporte pas qu’il se sent convaincu ce matin. Il dit qu’il a été amené à une conviction qui tient désormais ferme. Quelque chose l’a persuadé, et le travail de persuasion est terminé.

L’autre chose que je ne voudrais pas survoler, c’est la forme de la liste. Plusieurs éléments arrivent par couples opposés : la mort et la vie, les choses présentes et les choses à venir. Il cherche les bords extrêmes dans les deux directions, l’avant et l’après, ce côté-ci de la tombe et l’autre, en refusant de laisser le moindre interstice. Puis vient la formule qui, je trouve, porte tout le poids en silence : “ni aucune autre créature”. C’est le pivot de toute la phrase. Tout ce qu’il a nommé, et tout ce qu’il n’a pas pensé à nommer, partage un seul trait. C’est fait. Rien de tout cela n’est le Créateur, donc rien ne peut l’emporter sur l’amour qui l’a appelé à l’existence.

Remarquez où Paul place finalement l’amour. Non pas dans l’air autour de nous, comme s’il s’agissait d’un climat doux dans lequel nous espérons rester, mais “en Jésus-Christ notre Seigneur”, attaché à une personne qui a un nom et une histoire.

Cela remonte à loin. Israël connaissait un Dieu qui gardait son alliance, qui avait promis par Ésaïe que sa bonté ne s’éloignerait pas, quand bien même les montagnes viendraient à bouger (Ésaïe 54:10). Ce que Paul annonce, c’est l’endroit où cet amour habite désormais. Il habite en Christ, qui est descendu dans la mort et qui en est remonté, ce sur quoi précisément Paul vient de s’appuyer quelques lignes plus haut, là où le Christ est ressuscité et intercède maintenant pour nous (Romains 8:34). Ainsi, lorsqu’il dit que la mort ne peut pas nous séparer, il ne s’arc-boute pas contre l’obscurité en espérant. Il montre du doigt le seul endroit où la mort a déjà perdu. L’amour tient parce que la personne en qui il habite n’a pas pu être retenue par la tombe.

Ce que ce passage a fait dans ma propre vie, c’est m’ôter un mètre ruban des mains. Il y a eu des périodes, après un deuil dans la famille, dans le gris plat de l’épuisement, où je ne pouvais pas du tout sentir Dieu, et je me surprenais à noter ma foi selon sa force ressentie avant le petit-déjeuner. Un sentiment faible, supposais-je, voulait dire que quelque chose s’était desserré.

La liste est longue, je crois, pour que chacun finisse par retrouver son propre tourment quelque part dedans. Les choses présentes : la facture que je ne peux pas payer, les résultats que j’attends. Les choses à venir : la nouvelle que je redoute. Paul a déjà déclaré chacune d’elles incapable de me séparer de Dieu. Lentement, j’ai appris à cesser de me demander si je tiens assez bien, et à demander plutôt qui est en train de tenir. Dans les pires nuits, c’est la seule phrase qu’il me reste, et il se trouve qu’elle suffit largement. Il n’a pas lâché prise.

• Où est-ce que je note discrètement ma situation devant Dieu selon la force de mon ressenti, plutôt que selon la fermeté avec laquelle il me tient ?
• Quel élément de la liste de Paul, présent ou encore à venir, me fait le plus peur, comme s’il pouvait me couper de Dieu, et qu’est-ce qui change quand je laisse le verdict de Paul peser dessus ?
• L’amour a une adresse, “en Jésus-Christ” : mon sentiment d’être aimé repose-t-il sur lui et sur sa résurrection, ou sur la qualité de mes performances ?
• Qui, dans mon entourage, se sent loin de Dieu en ce moment, et comment pourrais-je lui porter cette assurance cette semaine ?

Si vous voulez rester un moment de plus avec ce texte, vous pouvez poursuivre votre lecture dans le reste de la lettre de Paul aux Romains, ou vous arrêter sur quelque chose de plus doux les jours où les sentiments se font rares, en cherchant des versets adaptés à ce que vous traversez.