Todo lo puedo en Cristo

Lo primero que me serena con este versículo es recordar qué clase de carta lo contiene. Filipenses es Pablo escribiendo a una iglesia que amaba, los creyentes de Filipos, y buena parte de la razón por la que escribe es, sencillamente, para darles las gracias. Le habían enviado un regalo mientras estaba bajo custodia, y el capítulo 4 es en gran medida su respuesta cálida y cuidadosa a esa bondad (Filipenses 4:10-18). Así que la frase famosa no es el clímax de un sermón sobre la ambición. Aparece en medio de una nota de agradecimiento, mientras Pablo tranquiliza a unos amigos que estaban preocupados por él.

Ese marco baja la temperatura para mí. Él no está de pie en un escenario prometiendo conquistas. Está preso, diciéndole a gente que lo apreciaba que está, de verdad, bien. El regalo de ellos lo conmovió, pero quiere que sepan que no estaba desesperado antes de que llegara. Ya había encontrado un fundamento más hondo. Eso me resulta mucho más vigorizante que la versión del cartel, porque la mayor parte de mi propia vida transcurre en la correspondencia corriente con la gente que amo, no en grandes escenarios.

Mira de cerca cómo Pablo avanza hacia el versículo 13 y notarás que el lenguaje del aprendizaje no deja de aflorar. En el versículo 11 dice que ha aprendido a contentarse, y la reflexión de arriba ya te lleva ahí. Lo que yo añadiría es la textura de la palabra que escoge en el versículo 12. Lleva el matiz de quien ha sido iniciado en un secreto que solo se llega a conocer pasando por la cosa misma, como a uno lo inician en vez de simplemente informarlo.

Eso me dice que el contentamiento no era un rasgo con el que Pablo nació, y no fue un interruptor que se accionó al convertirse. Se aprendió por el camino lento, en la abundancia y en el hambre, en la comodidad y en una celda fría. Así que cuando por fin dice que todo lo puede en Cristo, describe la fuerza de alguien forjado por la dura experiencia, no de alguien que recita un eslogan. De ahí saco verdadero consuelo. Si hasta Pablo tuvo que aprender esto con el tiempo, entonces mi propio progreso lento, esa forma en que sigo reaprendiendo la misma lección, no es un fracaso. Es la manera en que el secreto se va pasando de mano en mano.

La gramática aquí tiene una importancia que pasa casi desapercibida. Pablo no dice que él sea fuerte. Dice que es fortalecido, y por otro. La fuerza está prestada. Este es el mismo Pablo que, en otra carta a la que apuntan las referencias cruzadas, oyó al Señor decirle que la gracia bastaba y que el poder se perfecciona en la debilidad: “Bástate mi gracia; porque mi potencia en la flaqueza se perfecciona.” (2 Corintios 12:9). Los dos versículos encajan como anillo al dedo. Uno dice que la fuerza viene de Cristo; el otro dice que aparece justo donde se me han agotado las mías.

Jesús puso la misma verdad en una imagen que sus amigos nunca olvidarían. Se llamó a sí mismo la vid y a sus seguidores los pámpanos, y dijo que separados de él no pueden hacer nada: “porque sin mí nada podéis hacer.” (Juan 15:5). Un pámpano no fabrica la vida. La recibe, savia que sube desde un lugar que no se ganó. Por eso la pequeña palabra “en” lleva tanto peso aquí. No me llenan una vez y me mandan a arreglármelas solo. Sigo conectado, o no tengo nada. En mis peores días eso no es un reproche. Es un alivio, porque el suministro no depende de cuán fuerte me sienta esa mañana.

He visto este versículo citado antes de una final, una entrevista de trabajo, un maratón, y entiendo el impulso. Queremos un Dios que garantice el resultado que perseguimos. Pero el “todo” de Pablo es más amplio, y sinceramente más amable, que eso. Se extiende para cubrir las veces en que el resultado se vuelve en tu contra. Lo puede todo, lo cual aquí significa que puede salir adelante en todo, la despensa llena y la vacía, la visita y el largo silencio que viene después.

Así que he aprendido a traer este versículo a los lugares sin gloria. La tercera semana de una enfermedad que no remite. Un matrimonio que atraviesa una racha apagada. La tarde en que nada va mal, exactamente, pero tampoco nada remonta. La versión de mí que más necesita este versículo no es la que está a punto de ganar algo. Es la que está junto al fregadero, cansada, preguntándose si vale la pena la fidelidad. A esa persona Pablo no le dice esfuérzate más. Le dice que la fuerza está ahí para pedirla, momento a momento, y que sostendrá. He comprobado que eso es más cierto de lo que mis miedos predijeron, aunque suele llegar justo a tiempo y no con mucha antelación.

• ¿Dónde he estado tratando este versículo como una promesa de éxito, y qué cambia si lo leo más bien como una promesa de que Cristo me sostendrá tanto en el éxito como en el fracaso?
• Pablo dice que el contentamiento se aprendió, despacio. ¿Qué me ha estado enseñando últimamente de verdad, y he estado llamando fracaso a esa escuela?
• La fuerza viene de Cristo, como la savia por el pámpano. ¿Hay alguna parte de mi vida en la que intento funcionar con fuerza de voluntad almacenada en vez de permanecer conectado a él?
• ¿Cuál es la situación del martes lluvioso, la sin gloria, donde más necesito pedir prestada una fuerza que no tengo?

Si quieres seguir meditando en esto, podrías leer más de Pablo en la carta a los Filipenses, o encontrar un versículo para el momento en que te halles ahora mismo entre los versículos para lo que sientes.