Bástate mi gracia

Ayuda saber lo dura que es la carta que rodea este versículo. Pablo escribe a la iglesia de Corinto, una ciudad portuaria ajetreada que valoraba la elocuencia y el éxito visible, y al llegar al capítulo 12 ya lleva páginas defendiendo su ministerio frente a maestros rivales a los que llama, con cierto filo, los superapóstoles. Ellos tenían brillo y credenciales. Pablo tenía cicatrices y fama de poco impresionante en persona.

Lo que no dejo de notar es dónde se asienta de verdad esta promesa tan suave. No está metida en un pasaje tranquilo y reposado. Surge dentro de una discusión. Justo antes, Pablo menciona haber sido arrebatado al tercer cielo y haber oído cosas que no le era permitido repetir (2 Corintios 12:2 a 4). Esperarías que un hombre empezara presumiendo de una experiencia así. En cambio, pasa de prisa por la visión y se vuelve al aguijón. Prefiere mostrarte la herida antes que el prodigio. Ese instinto, el de apartar la atención de su propia gloria, recorre todo lo que dice aquí, y vale la pena detenerse en él antes de buscar el consuelo.

Dos palabras hacen mucho trabajo callado en esta frase. “Bástate” traduce un término griego (arkei) que significa sencillamente suficiente, la necesidad cubierta sin que falte nada. Pertenece a la misma raíz en la que Pablo se apoya en otros lugares cuando habla de aprender a contentarse, lo cual es al menos un cruce sugerente, aunque no debamos forzarlo demasiado. La promesa no es que la gracia aparecerá con el tiempo en la cantidad justa. Ya cubre el terreno, como un techo cubre una casa.

La otra expresión es “se perfecciona”. No quiere decir sin defectos. El verbo lleva el sentido de ser conducido a su meta, completado, de poder cumplir al fin la obra plena para la que estaba destinado. Así que la debilidad de Pablo no es un obstáculo que Dios rodea. Es el lugar donde la fuerza alcanza su propósito. Y el tiempo verbal importa: el Señor no dice que la gracia será suficiente una vez que el aguijón se vaya. Dice que es suficiente ahora, con el aguijón todavía clavado. Ese presente es la parte que más me cuesta creer.

Esto no es una idea aislada que cae en una sola carta. La misma forma asoma a lo largo de toda la historia. Moisés protesta que no sabe hablar (Éxodo 4:10). El ejército de Gedeón es reducido a propósito para que nadie pueda llevarse el mérito (Jueces 7). Unos capítulos antes, en esta misma carta, Pablo dice que el tesoro se lleva en vasos de barro precisamente para que la grandeza del poder se vea como de Dios y no nuestra: “Tenemos empero este tesoro en vasos de barro, para que la alteza del poder sea de Dios, y no de nosotros” (2 Corintios 4:7). Dios sigue escogiendo a propósito el recipiente menos probable.

Y llega a su punto más agudo en la cruz, que parecía a todas luces una derrota y fue en realidad el momento en que todo se ganó. Cuando Pablo dice que de buena gana se gloriará en sus flaquezas para que habite en él la potencia de Cristo, está pidiendo vivir esa misma forma del evangelio en su propio cuerpo. Hay algo serenamente firme en recordar que el Señor resucitado que hace esta promesa todavía lleva las marcas de sus propias heridas (Juan 20:27). No le está pidiendo a Pablo que recorra un camino que él no haya recorrido ya primero.

La reflexión que ya está aquí dice lo difícil y lo verdadero: este versículo no va a fingir que el aguijón deja de doler, y la gracia se ofrece hoy, antes de que nada cambie. Quiero añadir una observación que ha rehecho mi manera de orar.

Pablo no responde “bien” cuando no está bien. Dice los azotes y las noches sin dormir en voz alta, por su nombre. Durante mucho tiempo leí eso como mera franqueza admirable. Ahora creo que se acerca más al mecanismo. La gracia parece alcanzarme más o menos en la medida en que admito con honestidad que la necesito, y la versión pulida y controladora de mí mismo de algún modo mantiene la ayuda a distancia.

Eso incomoda, porque el instinto de actuar es fuerte, incluso en la oración. Pero he notado una clase de fuerza que solo he conocido en mis días más vacíos, esos en los que no quedaba nada con qué actuar y simplemente tenía que apoyarme. Soltar la actuación, en la oración o con la única persona en quien confío, suele ser el lugar donde su poder viene a reposar en silencio. No porque la honestidad gane nada, sino porque deja de fingir que no necesito lo que está ahí, ofrecido gratis.

• ¿Cuál es el aguijón que sigo pidiéndole a Dios que quite, y le he pedido alguna vez, con la misma claridad, que venga a encontrarse conmigo en él?
• ¿Dónde sigo respondiendo “bien” cuando no lo estoy, y quién es la única persona con quien podría ser honesto esta semana?
• Si la gracia es de verdad suficiente hoy, antes de que cambie la circunstancia, ¿qué cambiaría en la forma en que enfrento el día de mañana?
• ¿De qué fuerza me estoy fiando en realidad ahora mismo, de la mía o de la suya?

Si quieres seguir meditando en esto, puedes leer más en la carta de 2 Corintios o buscar entre los versículos reunidos para lo que sientes.