Refletir o Filho

Na verdade, não sabemos quem escreveu Hebreus. Ao longo dos séculos, a igreja antiga sugeriu vários nomes (Paulo, Barnabé, Apolo, até Priscila), mas a carta nunca diz, e acho que o mais honesto é deixar esse espaço em branco em vez de preenchê-lo. O que a carta deixa claro é a pressão que seus primeiros leitores sofriam. Eram crentes cansados, inclinados a voltar aos caminhos mais antigos e familiares do templo e do sacrifício, e o autor insiste numa única nota em muitos tons: Cristo é melhor. Melhor que os anjos, melhor que Moisés, melhor que os sacerdotes, melhor que o sangue de touros e bodes.

É por isso que a abertura tem o tom que tem. Antes de pedir a alguém que persevere, o autor mostra quem essa pessoa estaria abandonando. Hebreus 1:3 não é um floreio solto no começo. É o alicerce sobre o qual todo o argumento se sustenta. Se você já sentiu o impulso silencioso de desistir de Cristo e se contentar com algo mais fácil de carregar, esta é uma carta escrita pensando em você.

A reflexão curta já retrata o Filho como luz que jorra do sol, então deixe-me insistir no que é fácil deixar passar. O autor não está dizendo que Jesus nos lembra de Deus, do jeito que um retrato nos lembra de um rosto. Ele está dizendo que você não pode separar os dois sem apagar a luz.

“A expressa imagem do seu Ser” vai ainda mais longe. A palavra grega por trás de “imagem” aqui é aquela de onde vem a nossa palavra “caráter”, e carregava o sentido da marca exata que um cunho deixa na cera ou no metal. Não um esboço. Não uma impressão vaga. A marca precisa, fiel em cada traço. Junte as duas imagens e você tem aquilo que o autor procura com as duas mãos: o Filho é plenamente Deus por direito próprio, luz da luz, e a expressão exata de quem Deus é. João diz quase o mesmo quando escreve do Verbo que se fez carne, contando que “o Verbo se fez carne, e habitou entre nós, cheio de graça e de verdade; e vimos a sua glória, como a glória do unigênito do Pai”, e Paulo quando chama Cristo de “imagem do Deus invisível, o primogênito de toda a criação”. Os dois cercam uma mesma verdade, cada um por um lado.

O que me faz parar neste versículo é a pouca distância que ele deixa entre as duas metades. Numa única frase, o Filho está “sustentando todas as coisas pela palavra do seu poder”, e poucas palavras adiante, “havendo ele mesmo feito a purificação dos pecados”. O cosmos e a cruz, lado a lado, a mesma pessoa.

Este é o evangelho inteiro em miniatura. Aquele por meio de quem tudo foi feito é aquele que se inclina para nos limpar. Paulo recorre à mesma ligação ao escrever que o Deus que disse “das trevas brilhará a luz” é “quem brilhou em nossos corações, para iluminação do conhecimento da glória de Deus na face de Cristo”: o Deus da primeira criação é o Deus que acende um coração humano. E isso responde, com discrição, à pergunta com que a carta luta: por que deixar os sacrifícios para trás? Porque todo sacrifício antes deste era uma mão apontando para a frente. Aqui está aquele para quem eles apontavam, e ele mesmo faz a purificação, no seu próprio corpo, por pessoas que jamais teriam conseguido isso sozinhas.

Eu fico voltando ao pequeno detalhe do fim: ele “assentou-se à direita da Majestade nas alturas”. A reflexão observa com razão que os sacerdotes do templo nunca se sentavam, porque a obra nunca terminava. Deixe-me dizer o que isso tem significado para mim numa semana comum.

Eu sei o que é ficar acordado revivendo a mesma falha, certo de que preciso fazer mais uma coisa para acertar as contas com Deus. Muitos de nós carregam essa sensação de inacabado sobre a própria alma, como se o perdão fosse uma conta ainda aberta. O Cristo assentado é a resposta clara de Deus a essa dor. Ele não continua trabalhando no seu caso. Não está esperando que você complete o que ele começou. Ele se assentou porque não há nada a acrescentar. Quando eu esqueço disso, tento ser o meu próprio sacerdote, e é exaustivo e nunca funciona de verdade. O que me ajuda é imaginá-lo assentado, a obra atrás dele, e deixar meus ombros relaxarem. Primeiro o descanso, depois a gratidão, e então voltar o rosto em silêncio outra vez para ele, para que um pouco da sua luz alcance as pessoas da minha casa.

• Onde ainda estou tentando ser o meu próprio sacerdote, acrescentando a uma obra que Cristo já terminou e da qual já se assentou?
• Se olhar para Jesus é mesmo olhar para o Pai, o que tenho acreditado em silêncio sobre Deus que o rosto de Cristo corrigiria?
• As mesmas mãos sustentam as estrelas e me deixaram limpo. Em qual delas tenho mais dificuldade de confiar nesta semana, nas coisas grandes ou nas pessoais?
• O que mudaria no modo como trato as pessoas da minha casa se eu descansasse de verdade no perdão, em vez de trabalhar para merecê-lo?

Se você quiser ficar um pouco mais nesta carta, pode ler mais do livro de Hebreus ou seguir os fios de fé, esperança e consolo nos versículos por tema.