O poder do amor

A frase que sabemos de cor está no fim de uma conversa reservada. João nos conta que um fariseu chamado Nicodemos, membro do conselho que governava os judeus, veio a Jesus de noite (João 3:1-2). Esse detalhe importa mais do que parece à primeira vista. Nicodemos não era um cético de fora do círculo. Era alguém de dentro, um mestre respeitado, o tipo de homem a quem os outros recorriam com suas dúvidas. E aqui está ele fazendo as perguntas, depois de escurecer, onde os seus colegas não o veriam.

Por longa tradição, João é o único dos quatro a registrar esse encontro, e ele o coloca cedo de propósito. Dois sinais já abriram o Evangelho, a água transformada em vinho e a purificação do templo, e agora um homem letrado chega querendo entender. Jesus lhe diz que é preciso nascer de novo (João 3:3), e Nicodemos não consegue compreender como. Para dentro dessa confusão sincera, para dentro da noite de um homem desconcertado, é dita a frase mais famosa sobre o amor de Deus. Ela não foi pregada primeiro a uma multidão. Foi entregue a alguém que veio com mais perguntas do que respostas, que é como a maioria de nós está na maioria das noites.

A palavra grega por trás de “o mundo” é kosmos, e João se apoia nela mais do que os outros evangelistas. No Evangelho dele, raramente significa o planeta como geografia. Significa a humanidade em seu afastamento, o mundo organizado das pessoas que se voltaram contra Deus. É isso que faz a frase pesar tanto. Deus não amou um mundo arrumado e merecedor. Ele amou o kosmos do qual, poucos versículos adiante, se diz que amou mais as trevas do que a luz (João 3:19).

A outra palavra que vale a pena saborear com calma é “unigênito”. O grego monogenes traz o sentido de único, sem igual, um de um só tipo. Não é uma palavra para um filho entre vários, e por isso ela diz baixinho qual foi o custo. Quando o versículo afirma que o Pai deu o seu Filho unigênito, não está descrevendo um presente generoso tirado de uma sobra. É a separação do único que havia.

Repare também como a gramática do dar segue direto para o propósito. Ele deu, para que todo aquele que crê não pereça, mas tenha a vida eterna. Cada oração se inclina sobre a seguinte. O amor aqui não é um sentimento que fica parado. Ele se move, ele dá, e mira em alguém que não vai perecer.

Lido dentro da história inteira, João 3:16 deixa de soar como um anúncio repentino e passa a soar como um destino. Paulo diz a mesma verdade em Romanos 5:8, só que sem amenizar nada: “Mas Deus dá prova do seu amor para conosco, em que, quando éramos ainda pecadores, Cristo morreu por nós.” O mesmo formato. O amor demonstrado não por palavras, mas por uma morte, e dirigido a pessoas que não o tinham merecido.

O próprio João volta a isso em sua primeira carta (1 João 4:9-10): “Nisto se manifestou o amor de Deus para conosco: em que Deus enviou seu Filho unigênito ao mundo, para que por meio dele vivamos. Nisto está o amor: não em que nós tenhamos amado a Deus, mas em que ele nos amou a nós, e enviou seu Filho como propiciação pelos nossos pecados.” Há uma corrente que atravessa toda a Escritura aqui, da mão de um pai erguida sobre Isaque no monte (Gênesis 22) a um Pai que, no fim, não retém o seu Filho. O que foi poupado em Moriá não é poupado na cruz.

E acho reconfortante que o versículo logo seguinte se recuse a deixar esse amor azedar e virar ameaça. João 3:17 diz: “Porque Deus enviou o seu Filho ao mundo, não para que julgasse o mundo, mas para que o mundo fosse salvo por ele.” O dar e o salvar são um só movimento, não dois.

Aqui preciso ser sincero. Conheço este versículo desde a infância, e a familiaridade tem a sua própria neblina. Há manhãs em que consigo recitá-lo e não sentir absolutamente nada, manhãs em que a palavra “todo aquele” parece incluir todo mundo, menos eu. O que me ajuda nesses dias é que o versículo não me pede para me sentir amado. Ele me pede para crer nele.

Nicodemos não saiu daquela noite com tudo resolvido. Ele aparece mais duas vezes no Evangelho de João: uma falando com cautela em favor de Jesus diante dos seus pares (João 7:50-51), e por fim carregando uma carga caríssima de especiarias para ajudar a sepultá-lo (João 19:39). A fé dele se parece mais com uma caminhada lenta do que com um clarão súbito. Isso me consola quando sou eu o que está à porta depois de escurecer, meio convencido e perguntando baixinho.

Então, quando o sentimento não vem, apoio o meu peso no que está resolvido, e não no meu humor. O preço foi pago por Alguém que não fui eu, e já está pago. Num dia difícil, não tento forçar nenhuma emoção. Digo a Deus que estou confiando nele com as minhas dúvidas ainda na mão, e deixo que isso baste para a manhã.

• Quando ouço “o mundo”, será que, sem perceber, acabo me deixando de fora, e o que mudaria hoje se eu lesse o meu próprio nome dentro do “todo aquele”?
• Onde eu ainda trato o amor de Deus como algo que preciso ficar reconquistando, em vez de algo que já foi dado?
• A confiança de Nicodemos cresceu devagar, ao longo de anos. Consigo ter com a minha própria fé hesitante a mesma paciência que Deus parece ter?
• Se a primeira intenção de Deus foi salvar, e não julgar (João 3:17), como eu poderia encarar de modo diferente as minhas próprias falhas esta semana?

Se você quiser continuar se demorando nisto, talvez goste de ler mais do Evangelho de João, ou de encontrar um versículo para onde quer que o seu coração esteja hoje, entre os versículos da Bíblia para o que você está sentindo.