A Luz do Mundo

Para ouvir bem esta frase, ajuda saber mais ou menos onde João a situou. Todo o trecho a partir do capítulo 7 se passa durante a Festa dos Tabernáculos, o festival de outono em que Israel relembrava os anos em que seus antepassados viveram em tendas no deserto. João nos conta que Jesus ensinava na sala do tesouro do templo (João 8:20), na área conhecida como o pátio das mulheres. Esse pequeno detalhe vale uma segunda olhada. Descrições judaicas posteriores da festa lembram os grandes candelabros sendo acesos naquele mesmo pátio, de modo que o lugar resplandecia de luz à noite. Não posso provar que Jesus tenha dito exatamente estas palavras enquanto aquelas lâmpadas ardiam, e não vou encenar uma cena que não consigo verificar. Mas é justo dizer que ele fala de luz dentro de uma celebração encharcada de luz, e dentro de um festival que recordava Deus conduzindo o seu povo pela escuridão. Por isso, quando ele diz que é a luz do mundo, não está buscando uma imagem qualquer. Está de pé no meio de toda aquela memória, dizendo baixinho: esse sou eu.

João escreve em grego, e a abertura desta frase é uma das suas grandes declarações de “eu sou”, ego eimi. Ele volta a ela repetidas vezes ao longo do Evangelho: o pão da vida, o bom pastor, a ressurreição e a vida. Aqui o pronome aparece expresso quando só o verbo já bastaria, o que dá à expressão um peso silencioso. Leitores mergulhados nas Escrituras hebraicas há muito ouvem nessas frases um eco do nome que Deus dá a si mesmo na sarça ardente, em Êxodo 3:14. Eu não apoiaria o versículo inteiro numa única expressão, mas João claramente quer que percebamos algo maior do que um rabi descrevendo o seu papel.

A outra palavra à qual volto sempre é “segue”. É o verbo comum para um discípulo que caminha atrás de um mestre, uma ovelha atrás do pastor. Repare no que Jesus não promete. Não que quem segue vá entender tudo, ou sentir a luz, ou andar em terreno plano. Ele promete apenas que de modo algum andará em trevas. A promessa está presa ao seguir, não a ter tudo resolvido.

Essa afirmação não chega do nada. João vinha caminhando rumo a ela desde as suas primeiras palavras, em que escreve do Verbo que continha a vida, e de como essa vida era a luz dos homens, uma luz que as trevas jamais apagaram: “Nele estava a vida, e a vida era a luz dos homens; a luz resplandece nas trevas, e as trevas não prevaleceram contra ela.” (João 1:4-5). No capítulo 8 Jesus simplesmente toma esse título nos próprios lábios. E ainda não terminou com ele. Um capítulo adiante, pouco antes de curar um homem cego de nascença, ele o diz mais uma vez, “Enquanto estou no mundo, sou a luz do mundo.” (João 9:5), e então prova isso devolvendo a vista a alguém que nunca tinha enxergado. A frase e o sinal são postos lado a lado de propósito.

Recue um pouco mais e o fio também atravessa os profetas. Isaías fala de um povo em trevas que vê uma grande luz: “O povo que andava em trevas viu uma grande luz; e sobre os que habitavam na terra de profunda escuridão resplandeceu a luz.” (Isaías 9:2), palavras que a igreja há muito lê como apontando para Cristo. E João diz quase o mesmo de novo na sua primeira carta: “E esta é a mensagem que dele ouvimos, e vos anunciamos: que Deus é luz, e nele não há trevas nenhumas.” (1 João 1:5). Uma só luz, correndo do primeiro capítulo da Bíblia até a cruz, e aqui ela tem um rosto e uma voz.

O que mais me impressiona neste versículo hoje é como ele pouco tenta deslumbrar. Jesus não oferece um holofote. Ele oferece “a luz da vida”, que para mim sempre pareceu mais uma lamparina carregada no ritmo de quem caminha do que um interruptor acionado sobre um campo inteiro. Você vê o caminho, não o horizonte.

Percebi que as pessoas em quem mais confio para segui-las raramente são as que afirmam ter tudo mapeado. São as que continuam firmes quando não conseguem ver longe, que dizem a verdade num ambiente difícil, que aparecem de novo na manhã seguinte. É assim que é seguir uma luz no ritmo de quem caminha, em roupas comuns. Há também uma misericórdia nisso que demorei a sentir. Se a luz só alcança o próximo pedaço de chão, então o único fracasso que de fato conta é recusar-se a andar. As trevas não precisam ser resolvidas ou refutadas primeiro. Elas cedem, como as trevas sempre cedem, no instante em que algo mais brilhante se aproxima e você fica perto o bastante para andar por ele.

• Estou pedindo a Deus o horizonte inteiro quando ele está oferecendo luz suficiente para o próximo trecho da estrada?
• Qual é a próxima coisa iluminada à minha frente, e o que de fato está me impedindo de fazê-la?
• Existem cantos que eu preferiria manter no escuro, e o que custaria deixar a luz dele entrar?
• Confio no Guia a ponto de seguir antes de entender?

Se esta noite for um daqueles trechos escuros, vale ficar um pouco com algumas outras passagens para o que você está sentindo, ou demorar-se mais um tempo no Evangelho de João, onde este “eu sou” toma forma pela primeira vez.