Lève-toi, va : ta foi t'a guéri

Cette petite scène prend place dans une longue section de Luc que l’on appelle souvent le récit du voyage. Depuis Luc 9:51, Jésus a tourné son visage vers Jérusalem, et tout ce qui suit est marqué par la montée vers la croix. Notre récit s’ouvre en nous le rappelant : “Comme il allait à Jérusalem, il passait par le milieu de la Samarie et de la Galilée.”

Ce détail compte plus qu’il n’y paraît. C’est une terre frontalière, le sol incertain entre la Galilée juive au nord et le territoire samaritain au sud, et Juifs et Samaritains nourrissaient un long et amer mépris mutuel. C’est le genre d’endroit intermédiaire où un groupe mêlé de rejetés pouvait se retrouver, ce qui colle au récit, car l’un de ces dix se révèle être un Samaritain. La maladie avait effacé une ligne que rien d’autre ne pouvait franchir. Je trouve révélateur que, sur la route où il va déposer sa vie, Jésus continue de s’arrêter pour les gens que presque tous les autres avaient cessé de voir.

Lisez-le lentement et vous remarquerez que Luc choisit ses verbes avec soin. Tandis que les dix s’en vont, “ils furent nettoyés.” Quand le Samaritain revient, il voit “qu’il était guéri.” Et la dernière phrase atterrit ailleurs encore : “ta foi t’a guéri.”

Le grec qui se cache derrière cette phrase finale emploie un mot, sōzō, qui peut signifier guérir, mais aussi délivrer et sauver. C’est la même famille de mots que les Évangiles utilisent pour le salut. Les dix avaient été nettoyés de la lèpre, et ce n’est pas rien. Mais Jésus prononce quelque chose de plus grand sur celui qui est revenu. Neuf ont retrouvé leur corps. Un a retrouvé son corps et rencontré Celui qui le lui avait rendu, et dans le texte, c’est uniquement cette rencontre que Jésus appelle être sauvé. La même guérison, au bout du compte, n’était pas le même don.

“Allez, et montrez-vous aux sacrificateurs” peut sembler une drôle de consigne tant qu’on ne connaît pas la loi qui la sous-tend. Sous le régime du Lévitique, c’était le sacrificateur qui examinait une personne atteinte d’une maladie de peau et la déclarait nette, le verdict officiel qui la réintégrait dans la famille, le culte et la vie ordinaire (Lévitique 13 et 14). Jésus les envoie récupérer leur ancienne vie, en bonne et due forme.

Ce qui frappe, c’est l’ordre des événements. Il ne les guérit pas sur place avant de les envoyer. Il les envoie alors qu’ils sont encore couverts de plaies, et “il arriva qu’en s’en allant, ils furent nettoyés.” La guérison eut lieu dans la marche. Ils devaient se fier à sa parole avant d’avoir la moindre preuve que cela fonctionnerait. J’ai remarqué combien souvent la confiance fonctionne ainsi. Nous obtenons rarement la preuve d’abord pour obéir ensuite. Le plus souvent nous faisons le prochain pas ordinaire, encore endoloris, encore incertains, et le changement vient à notre rencontre quelque part en chemin. La foi, ici, n’est pas un sentiment qu’ils auraient fabriqué. Ce sont des pieds, en mouvement.

Par son sens du rythme, Luc fait une chose à la fois cruelle et bonne. Il vous laisse regarder cet homme se jeter le visage contre terre aux pieds de Jésus, glorifiant Dieu, et seulement alors il laisse tomber la phrase : “Or, il était Samaritain.” Celui qu’un Juif pieux de l’époque aurait écarté deux fois, une fois pour la lèpre et une fois pour être Samaritain, est le seul qui revienne. Jésus le nomme sans détour : “Il ne s’est trouvé que cet étranger qui soit revenu donner gloire à Dieu.”

C’est l’une des notes récurrentes de Luc. C’est Luc qui nous donne un Samaritain pour héros de la parabole du chapitre 10, et Luc qui ne cesse de montrer la grâce se poser sur ceux que la religion avait exclus. Tout cela dessine les traits du Christ lui-même. Le Sauveur qui marche vers Jérusalem pour y être méprisé et retranché est, en chemin, le mieux accueilli par les méprisés et les retranchés. La gratitude, au fond, ne se produit pas grâce à une bonne réputation. Elle naît de savoir qu’on n’avait rien et qu’on a tout reçu malgré cela.

Ce qui me trouble chez les neuf, c’est qu’ils obéissaient. Ils se hâtaient vers les sacrificateurs, faisant exactement ce que Jésus leur avait dit de faire. On peut être occupé à la bonne chose religieuse et laisser pourtant le merci en suspens, et je le sais de l’intérieur. J’ai prié ardemment durant une semaine effrayante, et à l’instant où le résultat est revenu net ou où le poste a été obtenu, je me suis lancé dans le soulagement, tout rempli du don et, je ne sais comment, en ayant fini avec Celui qui donne.

Ce qui m’aide est petit et concret, comme le Samaritain qui fait demi-tour sur la route. Un mot de remerciement marmonné devant l’évier de la cuisine. Une pause avant le sommeil pour nommer vraiment deux miséricordes de la journée au lieu de seulement les soucis. Paul demande aux Thessaloniciens de rendre grâces en toutes choses : “Rendez grâces en toutes choses; car telle est la volonté de Dieu en Jésus-Christ à votre égard.” Et le psalmiste ordonne à sa propre âme de ne pas oublier les bienfaits du Seigneur : “Mon âme, bénis l’Éternel, et n’oublie aucun de ses bienfaits!” Ce qui laisse entendre que nos âmes oublient, à moins qu’on ne leur dise de ne pas le faire. La gratitude est une pratique avant d’être un sentiment. Tu reviens, et ensuite tu le penses vraiment.

• Où, au cours du dernier mois, ai-je pris le don en oubliant Celui qui donne, me hâtant comme les neuf ?
• Y a-t-il un mot de remerciement que je remets sans cesse, à Dieu ou à quelqu’un, et que je ne cesse de dépasser sans m’arrêter ?
• La guérison est venue tandis qu’ils marchaient, avant toute preuve. Quel prochain pas ordinaire Jésus me demande-t-il de faire alors que je me sens encore incertain ?
• Le Samaritain était l’étranger qui savait où s’agenouiller. Y a-t-il quelqu’un que j’ai discrètement écarté, comme cette foule l’avait écarté ?

Si vous voulez aller plus loin à partir d’ici, demeurez encore dans cet Évangile et sa route vers Jérusalem, ou trouvez un verset pour l’endroit où votre cœur se trouve réellement aujourd’hui.