Jamais trop perdu pour être sauvé

Des quatre évangélistes, celui dont l’Église a longtemps gardé le souvenir comme médecin, c’est Luc. Paul l’appelle “le médecin bien-aimé” dans Colossiens 4:14, et très tôt l’Église l’a tenu pour l’auteur de cet Évangile et des Actes. Je ne peux pas prouver chaque fil de cette tradition, mais elle est ancienne et largement attestée, et elle donne pour moi un poids supplémentaire à cette petite scène. De tous ceux qui auraient pu conserver ces paroles où Jésus se nomme lui-même médecin, celui qui l’a fait était connu comme un homme qui savait ce que c’était de s’asseoir auprès des malades.

Luc nous dit aussi, dès le début, qu’il a écrit avec soin, dans l’ordre, pour un lecteur qu’il nomme Théophile, afin que celui-ci connaisse la certitude de son enseignement (Luc 1:3-4). Je lis donc un écrivain méthodique et réfléchi, et non un homme négligent. Il n’a pas saisi l’image du médecin par hasard. Un médecin va là où se trouve la maladie. Ce n’est pas un défaut chez lui, c’est son métier. Luc le savait mieux que la plupart.

La scène qui précède immédiatement notre verset est brève et incisive. Jésus voit Lévi au bureau des impôts, lui dit “Suis-moi”, et Lévi quitte tout et le suit (Luc 5:27-28). Puis Lévi donne un grand festin et remplit sa maison de la seule sorte de compagnie qu’un péager pouvait avoir, d’autres exclus. Le même événement est rapporté dans Marc 2 et dans Matthieu 9, où l’homme est nommé Matthieu, et l’Église a depuis longtemps reconnu en Lévi et Matthieu une seule et même personne.

Il est utile de se rappeler ce qu’était réellement un péager. Non pas un comptable impopulaire, mais un homme au service de la puissance occupante, que l’on soupçonnait volontiers de gruger ses propres voisins, et que l’on rangeait parmi les “pécheurs”, ces gens avec qui l’on ne partageait tout simplement pas sa table. Le reproche fait à Jésus n’est donc pas une délicatesse sur le choix de ses convives. C’est l’accusation de tenir sciemment la mauvaise compagnie.

Et remarquez le dernier mot de sa réponse : “à la repentance”. Le terme qui se cache derrière porte le sens d’un changement d’esprit qui retourne toute une vie, ce que Lévi vient précisément de faire en se levant et en s’éloignant du bureau. Jésus n’appelle pas les pécheurs à rester assis dans leur honte. Il les appelle à se retourner.

Cette parole n’est pas isolée. Elle résonne de nouveau plus loin dans Luc, à propos de Zachée, un autre péager, lorsque Jésus déclare : “Car le Fils de l’homme est venu chercher et sauver ce qui était perdu.” (Luc 19:10). Le même cœur, tourné dans la même direction, vers les gens que tous les autres avaient discrètement rayés de la liste.

Paul s’en est saisi sans jamais le lâcher, écrivant à Timothée que Jésus-Christ est venu au monde pour sauver les pécheurs, et se comptant lui-même le premier d’entre eux : “Cette parole est certaine et digne de toute confiance; c’est que Jésus-Christ est venu au monde pour sauver les pécheurs, dont je suis le premier.” (1 Timothée 1:15). Ce n’est pas de la fausse modestie. Il le pense vraiment de lui-même, et cela rend, je ne sais comment, plus facile pour le reste d’entre nous de le penser aussi.

L’image du médecin ne s’arrête pas non plus à la table. Un médecin qui guérit vraiment ne se tient pas à distance prudente de la maladie. Ésaïe avait parlé bien avant d’un serviteur transpercé pour nos fautes, et par les meurtrissures duquel nous sommes guéris (Ésaïe 53:5). La guérison n’allait jamais être bon marché. Il est allé là où se trouvait la maladie, jusqu’au bout, jusqu’à une croix, parce que c’est là toute sa raison d’être.

Je me suis assis auprès de gens qui me confient à voix basse qu’ils ne peuvent pas revenir à Dieu à cause d’une chose précise qu’ils ont faite, ou d’une chose qu’ils continuent de faire. Ils ne discutent pas de théologie avec moi. Ils ont décidé, quelque part au creux du ventre, que la porte leur est fermée à eux en particulier. Je l’ai ressenti moi-même certains matins, cette morne certitude d’avoir épuisé mon droit d’entrer.

Ce qui me raffermit, c’est de prendre ce verset au mot. Si Jésus est venu pour les malades et non pour les bien-portants, alors mon impression d’être au-delà de tout secours n’est pas la disqualification que je redoute. C’est justement le symptôme qu’il est venu soigner.

J’essaie donc de lui apporter la chose réelle plutôt qu’une version arrangée. Je nomme la vraie faute au lieu d’un résumé poli. Il a déjà le diagnostic, et un médecin ne s’étonne pas des symptômes. Le difficile n’est presque jamais de confesser. C’est de croire que reconnaître mon besoin ouvre la porte au lieu de la claquer. Souvenez-vous de l’ordre des choses : Lévi s’est levé du bureau avant que sa vie ne soit remise en ordre. Le retournement est venu d’abord, et Jésus l’attendait déjà à la table.

• Où ai-je décidé en silence que je suis l’exception, celui qui est trop loin pour que la porte s’ouvre ?
• Est-ce que j’apporte à Jésus la vraie faute, ou une version arrangée que je crois plus acceptable à ses yeux ?
• Y a-t-il un “bureau” auquel je suis encore assis, quelque chose qu’il me demande simplement de quitter en me levant ?
• M’arrive-t-il de me sentir si bien portant que j’en oublie avoir besoin du médecin ?

Si aujourd’hui est l’un de ces matins où vous vous sentez au-delà de tout secours, vous pourriez trouver de la compagnie parmi nos versets pour ce que vous ressentez, ou parcourir d’autres versets sur le pardon et l’espérance, et observer qui Jésus choisit encore et toujours d’avoir à sa table.