Levanta-te e vai; a tua fé te salvou

Esta pequena cena está num longo trecho de Lucas que muitas vezes é chamado de narrativa da viagem. Desde Lucas 9:51, Jesus voltou o rosto para Jerusalém, e tudo o que vem depois disso é moldado pela jornada rumo à cruz. A nossa história começa nos lembrando exatamente isso: “E aconteceu que, indo ele a Jerusalém, passava pela divisa entre a Samária e a Galiléia.”

Esse detalhe importa mais do que parece. É terra de fronteira, o chão incerto entre a Galileia judaica ao norte e o território samaritano ao sul, e judeus e samaritanos nutriam um desprezo mútuo antigo e amargo. É o tipo de lugar intermediário onde um grupo misto de excluídos poderia acabar, e isso combina com a história, porque um desses dez se revela samaritano. A doença havia apagado uma linha que nada mais conseguia apagar. Acho revelador que, a caminho de entregar a própria vida, Jesus não pare de se voltar justamente para as pessoas que quase todos os outros tinham deixado de enxergar.

Leia devagar e perceberá que Lucas é cuidadoso com os verbos. Enquanto os dez vão, “ficaram limpos”. Do samaritano que volta, o texto diz que ele, “vendo que fora curado”, retornou. E a última frase chega ainda a outro lugar: “a tua fé te salvou”.

O grego por trás dessa frase final usa uma palavra, sōzō, que pode significar curar, mas também resgatar e salvar. É a mesma família de palavras que os Evangelhos usam para a salvação. Todos os dez foram limpos da lepra, e isso não é pouca coisa. Mas Jesus diz algo maior sobre aquele que voltou. Nove recuperaram os corpos. Um recuperou o corpo e encontrou Aquele que o deu, e, no texto, é só esse encontro que Jesus chama de ser salvo. A mesma cura, no fim, não foi o mesmo presente.

“Ide, e mostrai-vos aos sacerdotes” pode soar como uma instrução estranha até você conhecer a lei por trás dela. Pela lei de Levítico, o sacerdote era quem examinava a pessoa com uma doença de pele e a declarava limpa, o veredito oficial que a deixava voltar à família, à adoração e à vida comum (Levítico 13 e 14). Jesus os envia para que tivessem de volta, oficialmente reconhecidas, as suas antigas vidas.

O que chama a atenção é a ordem dos acontecimentos. Ele não os cura ali na hora e depois os envia. Ele os envia ainda cobertos de feridas, e “enquanto iam, ficaram limpos”. A cura aconteceu no caminhar. Eles tiveram de agir conforme a palavra dele antes de haver qualquer indício de que daria certo. Tenho notado como, muitas vezes, a confiança funciona assim. Raramente recebemos a prova primeiro para só então obedecer. Mais comum é darmos o próximo passo comum, ainda doendo, ainda inseguros, e a mudança vem ao nosso encontro em algum ponto da estrada. A fé, aqui, não é um sentimento que eles produziram. São pés, em movimento.

Lucas faz algo cruel e bondoso com o seu ritmo. Ele deixa você ver o homem prostrar-se com o rosto em terra aos pés de Jesus, glorificando a Deus, e só então solta a frase: “e este era samaritano”. A pessoa que um judeu devoto da época teria descartado duas vezes, uma pela lepra e outra por ser samaritano, é a única que volta. Jesus nomeia isso com clareza: “Não se achou quem voltasse para dar glória a Deus, senão este estrangeiro?”

Esta é uma das notas recorrentes de Lucas. É Lucas quem nos dá um samaritano como herói da parábola no capítulo 10, e é Lucas quem continua mostrando a graça pousar sobre as pessoas que a religião havia excluído. Há aqui um desenho que aponta para o próprio Cristo. O Salvador que caminha para Jerusalém a fim de ser desprezado e rejeitado é, no caminho, melhor recebido pelos desprezados e rejeitados. A gratidão, ao que parece, não nasce de boa reputação. Ela vem de saber que você não tinha nada e, mesmo assim, recebeu tudo.

O que me incomoda nos nove é que eles estavam obedecendo. Estavam correndo para os sacerdotes, fazendo exatamente o que Jesus lhes dissera. Dá para estar ocupado com a coisa religiosa certa e ainda assim deixar o obrigado por dizer, e isso eu conheço por dentro. Já orei com fervor durante uma semana apavorante, e, no instante em que o exame voltou limpo ou o emprego se confirmou, lá fui eu mergulhar no alívio, cheio do presente e, de algum modo, já dispensando quem o deu.

O que me ajuda é pequeno e físico, como o samaritano virando o corpo na estrada. Uma palavra de agradecimento murmurada na pia da cozinha. Uma pausa antes de dormir para de fato nomear duas misericórdias do dia, em vez de só a preocupação. Paulo manda os tessalonicenses darem graças em tudo (1 Tessalonicenses 5:18), e o salmista ordena à própria alma que não se esqueça dos benefícios do Senhor (Salmo 103:2), o que dá a entender que a nossa alma esquece, a menos que lhe digamos para não esquecer. A gratidão é uma prática antes de ser um sentimento. Você se volta, e só então passa a senti-la de verdade.

• Onde, no último mês, peguei o presente e me esqueci de quem o deu, correndo em frente como os nove?
• Há uma palavra de agradecimento que venho querendo dizer, a Deus ou a uma pessoa, e que vivo deixando para trás?
• A cura veio enquanto eles caminhavam, antes de qualquer prova. Que próximo passo comum Jesus está me pedindo para dar enquanto ainda me sinto incerto?
• O samaritano era o de fora que sabia onde se ajoelhar. Há alguém que descartei em silêncio, do jeito que aquela multidão o descartou?

Se quiser seguir daqui, fique mais um pouco com este Evangelho e a sua estrada para Jerusalém, ou encontre um versículo para onde o seu coração de fato está hoje.