Ma grâce te suffit

Il est utile de mesurer à quel point la lettre qui entoure ce verset est rude. Paul écrit à l’Église de Corinthe, une ville portuaire animée qui prisait l’éloquence et la réussite visible, et au chapitre 12 il a déjà passé des pages à défendre son ministère contre des maîtres rivaux qu’il appelle, non sans mordant, les super-apôtres. Eux avaient le brillant et les titres. Paul avait des cicatrices et la réputation d’être peu impressionnant en personne.

Ce que je remarque sans cesse, c’est l’endroit où cette douce promesse vient se poser. Elle n’est pas glissée dans un passage paisible et reposant. Elle surgit au cœur d’une dispute. Juste avant, Paul mentionne avoir été ravi jusqu’au troisième ciel et avoir entendu des choses qu’il n’avait pas le droit de répéter (2 Corinthiens 12:2 à 4). On s’attendrait à ce qu’un homme mette en avant une expérience pareille. Au lieu de cela, il passe vite sur la vision et se tourne vers l’écharde. Il préfère vous montrer la blessure plutôt que la merveille. Cet instinct, détourner le regard de sa propre gloire, traverse tout ce qu’il dit ici, et cela vaut la peine de s’y arrêter avant de chercher la consolation.

Deux mots accomplissent ici un travail discret, mais considérable. “Suffit” traduit un mot grec (arkei) qui veut dire simplement assez, le besoin comblé sans qu’il manque rien. Il appartient à la même racine sur laquelle Paul s’appuie ailleurs quand il parle d’apprendre à se contenter, ce qui est au moins un rapprochement suggestif, même s’il ne faut pas trop le forcer. La promesse n’est pas que la grâce finira par arriver dans la bonne mesure. Elle couvre déjà le terrain, comme un toit couvre une maison.

L’autre expression, c’est “s’accomplit”. Cela ne veut pas dire sans défaut. Le verbe porte le sens d’être mené à son but, achevé, autorisé à faire pleinement l’œuvre pour laquelle il était fait. Ainsi la faiblesse de Paul n’est pas un obstacle que Dieu contourne. C’est l’endroit où la force atteint son but. Et le temps du verbe compte: le Seigneur ne dit pas que la grâce sera suffisante une fois l’écharde partie. Il dit qu’elle est suffisante maintenant, avec l’écharde encore là. Ce présent, c’est la partie que je suis le plus lent à croire.

Ce n’est pas une pensée isolée tombée dans une seule lettre. La même forme revient à travers toute l’histoire. Moïse proteste qu’il ne sait pas parler (Exode 4:10). L’armée de Gédéon est volontairement réduite pour que personne ne puisse en tirer la gloire (Juges 7). Quelques chapitres plus tôt dans cette même lettre, Paul dit que le trésor est porté dans des vases de terre, précisément pour que l’excellence de la puissance apparaisse comme venant de Dieu et non de nous: “Or, nous avons ce trésor dans des vases de terre, afin que l’excellence de la puissance soit attribuée à Dieu, et non pas à nous.” (2 Corinthiens 4:7). Dieu ne cesse de choisir le vase improbable, et c’est exprès.

Et cela atteint sa pointe la plus aiguë à la croix, qui avait toutes les apparences d’une défaite et qui fut en fait le moment où tout fut gagné. Quand Paul dit qu’il se glorifiera volontiers dans ses faiblesses pour que la force de Christ habite en lui, il demande à vivre dans son propre corps cette même forme de l’Évangile. Il y a quelque chose de tranquillement rassurant à se souvenir que le Seigneur ressuscité qui fait cette promesse porte encore les marques de ses propres blessures (Jean 20:27). Il ne demande pas à Paul de marcher sur un chemin qu’il n’a pas déjà parcouru lui-même le premier.

La réflexion qui précède dit déjà la chose dure et vraie: ce verset ne fera pas semblant que l’écharde cesse de faire mal, et la grâce est offerte aujourd’hui, avant que rien ne change. Je voudrais ajouter une observation qui a transformé ma façon de prier.

Paul refuse de répondre “ça va” quand ça ne va pas. Il dit tout haut les coups et les nuits sans sommeil, en les nommant. Longtemps, j’ai lu cela comme une franchise simplement admirable. Aujourd’hui, je crois que cela tient de plus près au fonctionnement même de la grâce. Elle semble me rejoindre à peu près dans la mesure où j’admets honnêtement en avoir besoin, et la version soignée et maîtrisée de moi-même tient l’aide à distance, on ne sait trop comment.

C’est inconfortable, parce que l’instinct de paraître est fort, jusque dans la prière. Mais j’ai remarqué une sorte de force que je n’ai jamais connue que dans mes jours les plus vides, ceux où il ne restait plus rien pour faire bonne figure et où je devais simplement m’appuyer. Laisser tomber le masque, dans la prière ou avec une personne en qui j’ai confiance, c’est là que sa force vient d’ordinaire reposer en silence. Non parce que l’honnêteté mérite quoi que ce soit, mais parce qu’elle cesse de faire comme si je n’avais nul besoin de ce qui est là, gratuitement.

• Quelle est l’écharde que je ne cesse de demander à Dieu de retirer, et lui ai-je jamais demandé, tout aussi simplement, de m’y rejoindre?
• Où est-ce que je réponds encore “ça va” alors que non, et qui est la personne à qui je pourrais me confier cette semaine?
• Si la grâce est vraiment suffisante aujourd’hui, avant que la situation ne change, qu’est-ce qui changerait dans ma manière d’affronter demain matin?
• À la force de qui suis-je réellement en train de me fier en ce moment, la mienne ou la sienne?

Si tu veux continuer à méditer cela, tu pourrais lire davantage dans 2 Corinthiens ou parcourir des versets rassemblés pour ce que tu ressens.