J'ai vaincu le monde

Il est utile de savoir à quel moment précis Jésus dit cela. Ces paroles viennent vers la fin de ce qu’on appelle souvent le Discours d’adieu, ce long passage d’enseignement qui court de Jean 14 à 16, lors de sa dernière soirée, après le souper et avant le jardin. La tradition rattache cet Évangile à Jean, le disciple qu’il décrit comme celui que Jésus aimait, même si l’auteur ne donne jamais son propre nom et que les spécialistes discutent depuis longtemps de qui tenait la plume. Ce qui me revient sans cesse, c’est qui se trouve dans la pièce. Ce ne sont pas des saints aguerris. Ce sont des hommes qui s’endormiront à Gethsémané quand il leur demandera de veiller, et qui s’enfuiront à l’arrivée des torches. Il vient justement de le leur dire : ils seront dispersés et le laisseront seul (Jean 16:32). Et c’est à ce groupe-là, à quelques heures de lui faire défaut, qu’il parle de paix. Il ne la retient pas en attendant qu’ils se montrent plus solides. L’ordre des choses, une paix offerte avant qu’ils ne tombent plutôt qu’après leur relèvement, voilà ce dont je n’arrive pas à me remettre.

Le verbe que cache “vaincre” est le grec nikao, un mot que Jean reprend encore et encore dans ses lettres et dans l’Apocalypse. Il appartient à l’arène : remporter un combat, l’emporter dans une lutte bien réelle. Le nom qui lui est lié est tout simplement le mot pour victoire. Deux détails méritent qu’on s’y arrête une seconde fois. Le premier, c’est la forme que Jésus choisit. En grec, c’est nenikeka, un parfait, qui porte le sens d’une action achevée dans le passé et dont l’effet demeure. Il parle d’une bataille encore à quelques heures d’être livrée comme si elle était derrière lui et tenait bon. Le second, c’est l’ampleur de ce qu’il prétend avoir vaincu. Non pas Rome, ni les autorités du temple, ni même la mort prise à part, mais “le monde”, tout cet ordre rebelle dressé contre Dieu. Voilà une prétention bien plus vaste qu’une simple escarmouche, et il la classe comme réglée avant qu’un seul clou ne soit enfoncé. Vu d’en bas, le vendredi, cela n’aura rien d’une affaire réglée. Il le dit quand même.

Ce n’est pas la première fois que la paix surgit ce soir-là. Deux chapitres plus tôt, Jésus leur avait déjà laissé sa paix, leur disant clairement qu’elle ne ressemblait pas à celle que le monde distribue (Jean 14:27). En y revenant ici, il referme une boucle qu’il avait ouverte plus tôt dans la même pièce. Et cette forme, l’épreuve maintenant et la victoire déjà acquise, dépasse largement ces quatre murs. Paul atterrit presque au même endroit quand il nous appelle plus que vainqueurs en Romains 8:37, puisant dans cette même famille de mots de victoire. Jean la reprend dans sa première lettre, en nommant la foi qui a vaincu le monde (1 Jean 5:4), et les promesses faites au vainqueur la portent jusqu’à l’Apocalypse. Le point commun, c’est que ce n’est jamais à nous de remporter la victoire les premiers. Lui vainc, puis il la partage. Ainsi la paix qu’il laisse n’est pas une méthode que je dois maîtriser. C’est une personne qui reste tout près, et c’est pourquoi ce même Jésus peut dire, tout à la fin de Matthieu, qu’il est avec nous tous les jours (Matthieu 28:20).

Je veux être honnête sur la façon dont ce verset m’atteint vraiment, car il est facile à citer et bien plus difficile à vivre. L’épreuve que Jésus nomme n’a rien d’une théorie. Pour des gens que j’aime, elle a pris le visage d’une lettre de spécialiste, d’une entreprise qui ferme en silence, d’un fils qui a cessé d’appeler, d’une tombe un mardi sous la pluie. Je me suis assis dans des cuisines où la bouilloire se met en marche par pure habitude, parce que personne ne sait quoi faire d’autre de ses mains. Ce qui me tient, c’est ce qu’il demande à ces hommes, et à moi. Il ne me demande pas de me sentir vainqueur. Il me demande de prendre courage, ce qui est une chose plus petite et bien plus possible. Certaines nuits, prendre courage n’est rien de plus grand que de refuser ce mensonge selon lequel j’aurais été laissé seul. J’ai cessé d’attendre que le ciel se dégage avant de tendre la main vers cette paix, puisque tout l’enjeu est qu’elle a été remise à des gens qui marchaient droit vers la pire nuit de leur vie. Si elle a pu les porter, effrayés et sur le point de se disperser, elle peut me porter à travers une mauvaise semaine.

• Quand l’épreuve survient, qu’est-ce que j’y lis d’instinct, et est-ce vraiment ce que Jésus dit ici ?
• Il emploie le passé, “j’ai vaincu”, non le futur. Comment cette semaine se vivrait-elle si je traitais la fin comme déjà écrite plutôt que comme encore en suspens ?
• Sa paix a été remise entre les mains d’hommes sur le point de lui faire défaut. Suis-je en train d’attendre en silence d’être plus courageux ou meilleur avant de la recevoir ?
• Quelle est l’épreuve que j’ai le plus besoin de nommer clairement aujourd’hui, et que signifierait de la tenir, elle et sa victoire, dans une même main ?

Si aujourd’hui fait partie des jours lourds, vous pouvez rester un moment de plus dans l’histoire plus large à laquelle ce verset appartient, du côté de l’Évangile de Jean, ou chercher un verset qui vous rejoint là où votre cœur se trouve vraiment, parmi nos versets pour ce que vous ressentez.