Christ vit en moi

Pour bien lire ce verset, je dois me rappeler qu’il ne flotte pas tout seul. Il se trouve à l’intérieur d’une lettre adressée aux Églises de Galatie, et la température reste élevée d’un bout à l’autre. Après le départ de Paul, d’autres enseignants sont arrivés et ont dit à ceux qu’il avait convertis que se confier en Christ ne suffisait pas tout à fait : il leur faudrait aussi prendre sur eux la loi de Moïse, la circoncision comprise, pour être vraiment des leurs. Paul ne l’admet pas. Contrairement à la plupart de ses lettres, celle-ci ne commence par aucune chaleureuse action de grâces, et dès le chapitre trois il les traite d’insensés (Galates 3:1). Le verset 20 lui-même surgit d’un récit qu’il rapporte, le moment où il a affronté Pierre en face à Antioche (Galates 2:11) parce que celui-ci s’était discrètement éloigné des croyants d’origine païenne quand la pression est venue. Ainsi, quand Paul écrit que “ce n’est plus moi, mais c’est Christ qui vit en moi”, il ne médite pas tranquillement dans un cabinet de travail. Il plaide, sur ses gardes, que l’Évangile qu’il annonce est l’Évangile tout entier et n’ajoute aucun effort humain à l’œuvre achevée de la croix. Le contexte compte. C’est un verset forgé dans le conflit, et non dans le confort.

Il y a dans la formulation un détail devant lequel je serais passé tout droit si quelqu’un ne me l’avait pas montré il y a des années. “Je suis crucifié avec Christ” se tient en grec à un temps parfait, qui porte une action passée dont le résultat est établi et se poursuit. Paul ne dit pas qu’il se crucifie à neuf chaque jour, comme un projet qu’il devrait entretenir. Il dit que cela s’est déjà produit, une fois, et que cela tient toujours. L’acte est accompli, et je vis dans ce qui en découle. Je trouve cela tranquillement rassurant les jours où je me sens le moins crucifié, le moins mort à mon ancien moi, le plus conscient que le même vieil orgueil est bel et bien vivant et joue des coudes pour se faire de la place. Le verset ne repose pas sur ce que je ressens ce matin. Il repose sur quelque chose que Christ a accompli et qui ne se défait pas. Remarquez aussi l’ordre de la dernière proposition : il “m’a aimé, et qui s’est donné lui-même pour moi”. L’amour vient d’abord, puis le don. La croix, ce n’est pas un Dieu qu’on aurait fini par convaincre de s’intéresser à nous. Ce souci était déjà là, et il s’est dépensé jusqu’au bout.

Paul dit ce genre de chose ailleurs, et suivre lentement les échos en vaut la peine. Dans Romains 6:6, il parle de notre vieil homme crucifié avec Christ, et dans Colossiens 3:3 il dit que notre vie est désormais cachée avec Christ en Dieu. Le tableau qui se dégage de ces passages est celui de l’union : non pas Christ comme une figure lointaine que j’admirerais depuis les gradins, mais Christ uni à moi si étroitement que ce qui lui est arrivé compte comme m’étant arrivé. Sa mort devient ma mort à l’ancienne manière de vivre ; sa vie ressuscitée devient la vie que je vis maintenant. Jésus a tracé lui-même la même image dans Jean 15:5, avec le cep et les sarments, où le sarment ne porte rien dès qu’il est coupé du tronc. Et 2 Corinthiens 5:17 en dit clairement la conclusion : quiconque est en Christ est une nouvelle créature. C’est le fil auquel je reviens sans cesse. Toute l’histoire a été celle de Dieu refermant patiemment la distance entre lui et nous, jusqu’à ce que la distance disparaisse et que Christ vive dans son peuple.

Je veux être honnête sur la manière dont cela se vit dans une semaine ordinaire, parce qu’il est facile de le faire paraître plus grandiose que ça ne l’est. Pour moi, “ce n’est plus moi” arrive rarement comme un abandon spectaculaire. Cela se manifeste en petit. C’est l’instant où je veux le dernier mot dans un désaccord et où quelque chose en moi laisse tomber. C’est choisir de ne pas défendre ma réputation alors que la défendre serait facile et satisfaisant. C’est la décision discrète, quand je suis fatigué et que personne ne regarde, de faire quand même ce qui est juste. Rien de tout cela ne ressemble à une résurrection. La plupart du temps, cela ressemble à mourir un peu, ce qui est justement le but. Ce qui m’aide, c’est que le verset ne me demande jamais de fabriquer un moi nouveau à force de volonté. Il me demande d’appuyer mon poids sur Celui qui s’est déjà donné pour moi, en m’appelant par mon nom. Certains matins, je m’y prends mal et je reprends aussitôt les commandes dans mes propres mains. La grâce, c’est que la mort dont parle Paul n’est pas défaite par mes mauvais jours. Je me relève et je m’appuie de nouveau.

• Où est-ce que je serre encore les commandes de ma propre vie, et que me coûterait-il vraiment de desserrer cette prise aujourd’hui ?
• Le verset dit que Christ “m’a aimé, et qui s’est donné lui-même pour moi”. Est-ce que je crois vraiment que cet amour est personnel, avec mon nom dessus, ou est-ce que je le garde général et sans risque ?
• Quand je lis “ce n’est plus moi”, est-ce que cela m’effraie, me libère, ou un peu des deux, et pourquoi ?
• Où se trouve, cette semaine, un petit endroit ordinaire où je pourrais laisser Christ vivre à travers moi plutôt que de me débattre par mes propres forces ?

Si vous souhaitez demeurer plus longtemps auprès de Paul, vous pouvez lire d’autres pages de sa lettre, ou trouver un verset pour l’endroit où vous en êtes aujourd’hui parmi nos versets bibliques pour ce que vous ressentez.