Las Escrituras nos dan esperanza

Romanos se distingue un poco del resto de las cartas de Pablo. Cuando la escribió, según el cálculo habitual hacia finales de los años cincuenta y muy probablemente mientras estaba en Corinto, aún no había puesto el pie en Roma. Escribía a una congregación que él no había fundado, llena de personas que nunca había visto cara a cara. Eso moldea mi forma de leer el capítulo 15. A esta altura Pablo está manejando una tensión real e incómoda en aquella iglesia. Creyentes judíos y creyentes gentiles, criados en costumbres distintas, andaban enfrentados por la comida, por los días santos y por quién tenía derecho a mirar por encima del hombro a quién (Romanos 14). Trata de mantener unidos a los dos grupos sin pisotear la conciencia de nadie. Por eso, cuando vuelve a las antiguas Escrituras en el capítulo 15, no se ha desviado del tema. Le recuerda a una familia dividida que un mismo libro los formó a todos. Eso me parece digno de recordar. Esto no es una frase pulida sobre la lectura de la Biblia, suelta y sin contexto alguno. Es un pastor que serena a un hogar inquieto señalándole de nuevo la historia que todos tienen en común.

Lee el versículo en su lugar y algo se abre. La línea justo anterior, Romanos 15:3, muestra a Pablo citando del Salmo 69 para describir cómo Cristo no se agradó a sí mismo, sino que cargó con los vituperios de otros. Entonces parece detenerse, dar un paso atrás y explicar el hábito. Nos dice por qué sigue echando mano de los escritos antiguos para asentar su argumento. “Porque las cosas que antes fueron escritas, para nuestra enseñanza fueron escritas; para que por la paciencia, y por la consolación de las Escrituras, tengamos esperanza.” Esa pequeña palabra “porque” es el gozne de todo el asunto. Está defendiendo su método en voz alta. Y fíjate en el alcance de “las cosas que antes fueron escritas”. No solo las partes cálidas. No solo los versículos que la gente enmarca. Las genealogías y las leyes, los lamentos y las partes que inquietan. Pablo dice que todo ello fue puesto por escrito pensando en nosotros. Reserva la meta para el final mismo de la frase, y ahí es donde cae el peso: esperanza. Cada palabra de la línea se inclina hacia ella.

Las dos palabras que Pablo une merecen una segunda mirada, porque el versículo las emplea de manera deliberada. La primera, paciencia, no es una espera pasiva. Lleva la idea de mantenerse bajo una carga sin doblarse, la fuerza de quien se sostiene en pie en lugar de simplemente dejar pasar el tiempo. La segunda, consolación, viene de la misma familia de palabras que el Nuevo Testamento usa para el Espíritu Santo, aquel que es llamado a nuestro lado para ayudar. Así que una palabra tiene puesta la mirada en la larga jornada y la otra en el momento presente. Lo que noto es que Pablo se niega a hacerme elegir entre ambas. No pone la resistencia por encima del consuelo ni el consuelo por encima de la resistencia. Dice que las Escrituras llevan las dos juntas, y que la esperanza brota de esa pareja. La esperanza no es un grato efecto secundario de leer en busca de datos. Pablo la nombra como el propósito. El libro está hecho para hacer algo en quien lo lee, no solo para informarlo, y ese pequeño cambio transforma la manera en que me siento a leerlo.

Hay una afirmación silenciosa plegada dentro de este versículo, y recorre toda la Biblia. Pablo dice que los escritos antiguos fueron “para nuestra enseñanza”, lo cual significa que él lee el Antiguo Testamento como un libro que siempre estuvo inclinado hacia adelante, no como un capítulo cerrado que pertenece solo a quienes vivieron dentro de él. Así lo leyó también Jesús en el camino a Emaús, abriendo las Escrituras para mostrar que hablaban de él (Lucas 24:27). La esperanza que Pablo tiene en mente no es un vago sentimiento de que las cosas tal vez mejoren. Descansa en el Dios que ha guardado cada promesa que hizo, y que guardó la mayor de ellas en su Hijo. Unos versículos más adelante, en Romanos 15:13, Pablo ruega que el Dios de esperanza llene a estos creyentes de gozo y paz, para que su esperanza desborde por el poder del Espíritu Santo. El mismo Espíritu que se nos acerca en la palabra es el que hace real esa esperanza. La antigua promesa, el consuelo presente y un futuro con el que podemos contar: se encuentran en Cristo, y las Escrituras son el modo en que ese encuentro nos alcanza.

Quiero ser sincero sobre cómo funciona esto en realidad, porque rara vez es dramático. Hay mañanas en que abro la Biblia y casi no siento nada, en que las palabras parecen yacer planas sobre la página y allí permanecen. Romanos 15:4 me consuela justamente en esas mañanas, porque Pablo no promete un rayo de luz repentino. Describe algo lento: paciencia y consolación, haciendo su trabajo con el tiempo, haciendo crecer la esperanza. Es el ritmo de un jardinero. Así que lo que me sostiene es seguir presentándome, aunque sean un puñado de versículos, aunque parezca inútil. Me he sentado con personas en pasillos de hospital que no hallaban sus propias palabras para orar, y lo que las sostuvo fue un viejo salmo leído en voz alta, palabras puestas por escrito mucho antes de que ellas nacieran y que de algún modo sabían exactamente dónde estaban. Eso es este versículo hecho realidad en la habitación. La fe probada de personas que murieron hace mucho, guardada para nosotros en la Escritura, se vuelve valor en un corazón vivo que bien lo necesita. No estás reuniendo información acerca de Dios. Estás dejando que la fe de otros, probada bajo presión, empape la tuya.

• ¿Qué parte de la Biblia me salto en silencio porque doy por hecho que no tiene nada para mí, y qué me diría Pablo a eso?
• Cuando mi esperanza flaquea, ¿busco la palabra, o casi cualquier otra cosa antes?
• ¿Dónde necesito ahora mismo resistencia para un camino largo, y dónde necesito consuelo que llegue hoy?
• ¿La fe probada de quién, en la Escritura o en alguien que de verdad conocí, podría dejar que me empape esta semana?

Si quieres un lugar por donde empezar, podrías seguir leyendo el resto de Romanos, o buscar versículos reunidos por tema o según cómo te sientes cuando tus propias palabras se agotan.