Porque no me avergüenzo del evangelio

Lo primero que me llama la atención de Romanos es que Pablo escribe a creyentes con los que nunca se ha sentado. Había plantado iglesias por todo el Mediterráneo oriental, pero los cristianos de Roma no eran obra suya. Se presenta por escrito, con la esperanza de pasar a verlos camino de España (así lo dice en Romanos 15:24), y esta sola frase es donde clava su bandera. De modo que cuando les dice a estos desconocidos de la capital imperial que no se avergüenza de la buena noticia, está anunciando quién es y para qué vive antes de que ellos hayan tenido ocasión de medirlo.

El escenario les da filo a las palabras. Roma era la ciudad del poder y la reputación, el último lugar donde un maestro judío crucificado sonaría a otra cosa que no fuera absurda. Pablo lo sabe perfectamente. No es ingenuo respecto de cómo caería su mensaje entre gente que respetaba la fuerza y despreciaba la debilidad. Y, aun así, su primer movimiento es rechazar la vergüenza que la ciudad con gusto le impondría. Eso me parece de una audacia serena. Comienza precisamente con aquello que el mundo esperaría que escondiera.

Hay algo que merece la pena notar en cómo lo dice. Pablo no afirma que esté orgulloso del mensaje, ni que lo ame, aunque ambas cosas serían verdad. Dice que no se avergüenza de él. Es una palabra defensiva convertida en estandarte, y me dice que conoce por dentro el tirón de la vergüenza. Solo se niega un sentimiento que de verdad se ha conocido.

La frase corre luego como una cadena de razones. No se avergüenza porque es el poder de Dios. Es poder porque es el medio que Dios eligió para la salvación. Y esa salvación llega “á todo aquel que cree”. Cada eslabón sostiene el peso del anterior. La palabra griega tras “poder” lleva el sentido de una fuerza eficaz, que obra, la clase que de verdad rescata en lugar de solo impresionar. Lo que es fácil pasar por alto es el orden del cierre: “al Judío primeramente y también al Griego”. Pablo mantiene juntas la fidelidad de Dios a Israel y la puerta abierta para todos los demás. Nadie queda fuera, y nadie queda olvidado.

Este negarse a avergonzarse solo cobra sentido frente a la historia más amplia. La crucifixión era la muerte que Roma reservaba para esclavos y rebeldes, un castigo diseñado para humillar tanto como para matar. Las Escrituras de Israel iban aún más lejos y hablaban del colgado como un maldito, una tensión que Pablo trabaja en Gálatas 3:13. Predicar a un Mesías crucificado como el poder salvador de Dios era, a primera vista, invitar al desprecio. Lo reconoce en 1 Corintios 1:18, donde el mensaje de la cruz parece locura a los que se pierden, pues “la palabra de la cruz es locura á los que se pierden; mas á los que se salvan, es á saber, á nosotros, es potencia de Dios”.

Para mí, ahí está el corazón del asunto. El evangelio toma lo más vergonzoso del imperio y lo llama el poder de Dios. La cruz no se vuelve respetable. Se convierte en el lugar mismo donde sucede el rescate. Y el camino de entrada no es el logro, sino la confianza, y por eso Pablo ata la salvación tan estrechamente al creer y al confesar en Romanos 10:9: “Que si confesares con tu boca al Señor Jesús, y creyeres en tu corazón que Dios le levantó de los muertos, serás salvo”. Aquel de quien se niega a avergonzarse en la ciudad del César es el mismo Jesús que advirtió, en Marcos 8:38, que avergonzarse de él ahora es hallar esa vergüenza devuelta.

Años después, escribiendo desde la cárcel, Pablo le pediría a Timoteo que no se avergonzara del testimonio, ni de él en sus cadenas (2 Timoteo 1:8). Ese emparejamiento me parece revelador. Una cosa era que Timoteo creyera el mensaje. Otra muy distinta era quedar ligado, en público, a un anciano que el imperio había encerrado por él. La vergüenza que Pablo no deja de nombrar rara vez tiene que ver con la verdad del evangelio en abstracto. Tiene que ver con que te vean con él, y con la gente que lo lleva.

Ahí es donde me aprieta a mí. Puedo sostener el mensaje con firmeza en privado y aun así callarme cuando creerlo podría hacerme parecer crédulo, o fuera de tono, o sencillamente incómodo ante alguien cuya opinión valoro. Pablo no me pide que gane una discusión. Me pide que deje de tratar la mejor noticia que conozco como algo que hay que administrar y reducir al mínimo, como si la reputación de Dios dependiera de que yo la mantuviera de buen gusto. La fuerza, al fin y al cabo, está en el mensaje. Mi tarea consiste, sobre todo, en dejar de pedir disculpas por él.

• ¿Dónde, con sinceridad, me golpea más fuerte la vergüenza: una persona en concreto, una sala en concreto, un tema en concreto que esquivo?
• ¿De verdad creo que el mensaje en sí mismo es poderoso, o actúo en secreto como si su éxito dependiera de lo bien que lo explique?
• Cuando doy a alguien por perdido, demasiado lejos para ser alcanzado, ¿me olvido del “todo aquel que cree” de este versículo?
• ¿Qué podría cambiar de verdad esta semana si confiara más en el mensaje que el miedo que le tengo a la reacción?

Si quieres seguir adelante, podrías sentarte con algunos pasajes más sobre la valentía y la fe en nuestras páginas de temas, o continuar leyendo la carta de Pablo a los Romanos.