Vendrán tiempos peligrosos en los postreros días

Por larga tradición este pasaje pertenece a la última carta que tenemos de Pablo, escrita a Timoteo, un hombre más joven al que había enseñado durante años y amaba como a un hijo en la fe. El tono de toda la carta es el de alguien que pone sus asuntos en orden. Habla de su propia muerte con una calma extraña y no deja de insistir a Timoteo en que se mantenga firme, en que siga enseñando y en que no se avergüence.

Ese trasfondo cambia cómo caen estos versículos. Pablo no es un hombre asustado prediciendo el derrumbe. Es un hombre gastado que le cuenta a alguien en quien confía qué esperar cuando él ya no esté. Así que cuando dice que vendrán tiempos peligrosos, lo dice como avisarías a alguien que amas antes de que salga a un camino difícil. El objetivo no es asustar sino preparar. A mí eso me quita algo del peso fatídico de las palabras. Es el cuidado de un hombre cercano al final, no un pronóstico hecho por la emoción de acertar. Leída así, la lista deja de ser un arma y se vuelve una especie de mano de advertencia sobre el hombro.

Léelo despacio y notarás que no es una lista ordenada. Es un montón. Pablo apila una descripción sobre otra, y el atropello es parte del asunto: así se ve un corazón cuando se derrama sin freno. La primera palabra en el griego, philautos, significa amador de sí mismo, y marca el tono de todo lo que sigue, un corazón doblado sobre sí mismo.

Tres amores sostienen el conjunto. Abre con amadores de sí mismos y avaros, y cerca del final están los amadores de los deleites más que de Dios. Ese es el marco escondido a plena vista. El problema no es sobre todo la conducta cruel; es el amor mal puesto. Cada cosa fría y codiciosa de la lista crece de un amor apuntado al lugar equivocado. Lo que casi siempre se me escapa es la palabra pequeña del final. Después de describir a toda esta gente, Pablo escribe: y á éstos evita. Con esa sola frase deja de hablar de ellos y se vuelve calladamente hacia mí. No solo diagnostiques esto; no te conviertas en esto.

De todo lo que Pablo nombra, la última descripción es la que debería dejar callado a cualquiera que va a la iglesia. Pinta a gente teniendo apariencia de piedad, mas habiendo negado la eficacia de ella. Las demás faltas al menos son honestas sobre lo que son. Esta lleva la ropa correcta. Conoce los himnos, los modales y las palabras, y por debajo el motor se ha apagado.

Lo noto en mí antes que en nadie más, y esa es la parte difícil. Es posible conservar todo hábito externo de la fe mientras el amor se va escurriendo poco a poco, hasta que lo que queda es una cáscara que todavía suena cuando la agitas. Pablo no está señalando al mundo de allá afuera. Está nombrando un peligro que crece dentro de la gente religiosa en particular, y por eso este pasaje muerde a cualquiera que ha pasado años en una banca. La forma puede sobrevivir a la vida. Y la cura nunca es más forma. Es pedirle a Dios que vuelva a poner el poder dentro de algo que lleva demasiado tiempo cumpliendo el trámite.

Pablo no está inventando un miedo nuevo. Jesús advirtió que en días difíciles el amor mismo se enfriaría, porque por haberse multiplicado la maldad, la caridad de muchos se resfriará, y eso es justo lo que Pablo describe aquí: no un mal más ruidoso, sino corazones más fríos. Lo contrario de ese frío es el fruto cálido y vivo que el Espíritu hace crecer, las cualidades que Pablo nombra en otro lugar: caridad, gozo, paz, tolerancia, benignidad, bondad, fe, mansedumbre, templanza.

Hay un hilo más largo todavía. Una forma de fe sin su poder es precisamente lo que Jesús halló en la gente más religiosa de su tiempo, los que parecían correctos y tenían el corazón duro. Él no respondió a su frialdad igualándola. Fue a una cruz por las mismas personas que habían perdido su calor. El poder que, según Pablo, esa gente ha negado es, al final, el poder de la resurrección obrando en vidas comunes. Así que la respuesta a una forma muerta no es apretar los dientes y esforzarse más. Es un Cristo vivo, que puede deshelar un corazón que se ha enfriado, el mío incluido, cuando no tengo idea de cómo entibiarlo por mi cuenta.

La instrucción práctica es minúscula: y á éstos evita. Durante mucho tiempo lo leí como un llamado a pelear contra la cultura y a enojarme por lo mal que se iban poniendo las cosas. Ya no creo que sea eso lo que Pablo quiere decir. No le está pidiendo a Timoteo que arregle la época. Le está pidiendo que no se contagie de la enfermedad.

En la vida común eso es un trabajo nada llamativo. Es notar el día en que empecé a amar la comodidad más que a las personas. Es atrapar el momento en que mi fe se vuelve actuación, todas las palabras correctas en la iglesia y un filo duro en cuanto llego a casa. Cuando siento que el frío se cuela, lo que me ayuda no es un esfuerzo más grande sino una oración honesta y corta: guarda blando mi corazón, porque no puedo ablandarlo yo solo. Algunas semanas toda la obediencia consiste en ser de verdad amable con una persona que no se lo había ganado. Eso es pequeño, y suele ser exactamente lo que se me pide manejar, y nada más.

• ¿Dónde hay en mí apariencia de piedad, la forma correcta, mientras el calor y el poder se han escurrido en silencio?
• De los tres amores de Pablo (el yo, el dinero, el placer), ¿cuál compite ahora con más fuerza contra mi amor por Dios, si soy honesto al respecto?
• ¿He caído en enojarme por lo mal que se van poniendo las cosas, cuando Pablo sencillamente me pide apartarme y vivir distinto?
• ¿Quién es una persona con la que podría ser de verdad cálido esta semana, sin ninguna agenda detrás?

Si hoy se siente pesado y frío, quizá quieras quedarte un rato con algunos pasajes más sobre un corazón ablandado entre los versículos para lo que estás sintiendo, o seguir leyendo en 2 Timoteo.