Ama a tu prójimo como a ti mismo

A mí me ayuda recordar dónde está Jesús cuando dice esto. Cuando llegamos a Mateo 22, ya está en Jerusalén durante la última semana de su vida, enseñando en el Templo, y una sucesión de grupos se va turnando para intentar atraparlo. Los fariseos y los herodianos llegan con la pregunta sobre los impuestos al César. Los saduceos llegan con un acertijo sobre una mujer y siete maridos. Luego un intérprete de la ley, un experto en la ley de Moisés, pregunta cuál es el mandamiento más grande (Mateo 22:34 a 36). No es una pregunta inocente. Los rabinos debatían de verdad cómo resumir una ley con cientos de mandamientos, y cualquier respuesta que Jesús diera se podía desmenuzar.

Lo que me llama la atención es que Jesús no esquiva ni gana tiempo. Responde con el amor a Dios primero (Mateo 22:37 a 38) y luego, sin que nadie se lo pida, añade este segundo. Nadie le exigió dos. Lo ofrece él mismo. En un escenario diseñado para hacerlo tropezar, les entrega con calma el corazón entero de la ley y va más allá de lo que la pregunta pedía.

La frase que me detiene es ‘Y el segundo es semejante á éste’. La palabra semejante hace un trabajo de verdad. Jesús no está clasificando el amor al prójimo como un añadido menor y opcional. Está diciendo que es de la misma clase, del mismo paño, que el amor a Dios. Unos versículos después dice que de estos dos mandamientos depende toda la ley y los profetas (Mateo 22:40). Dos mandamientos, una sola bisagra.

Lo otro que es fácil pasar por alto es que nada de esto es nuevo. Jesús está citando, casi palabra por palabra, de Levítico 19:18, una línea puesta por escrito mucho antes en la ley de Israel. Él no inventó la frase. Tomó algo ya escrito y lo puso en el centro. Eso me importa, porque significa que el amor al prójimo nunca fue un dulce añadido del Nuevo Testamento colocado encima de una ley antigua y dura. Estaba allí, en la Torá, desde el principio, esperando a que se viera por lo que era. Jesús sencillamente se negó a dejarlo enterrado bajo las reglas menores.

Le he dado vueltas durante mucho tiempo a esa pequeña vara de medir, ‘como a ti mismo’, y todavía no estoy seguro de haber llegado al fondo. La lectura más llana es también la más incómoda. El versículo no mide mi amor por un sentimiento, ni por un buen día, ni por lo merecedora que parezca la otra persona. Lo mide contra el cuidado firme e instintivo que ya derramo sobre mí mismo.

Lo que me inquieta es lo mucho que eso me deja al descubierto. Puedo decirme que amo a la gente mientras manejo en silencio dos varas distintas: paciencia sin fin para mis propios fallos, juicio rápido para los suyos. El versículo cierra esa brecha. Pregunta si la persona que tengo cerca recibe el mismo beneficio de la duda, la misma preocupación práctica, que yo me concedo por reflejo sin pensarlo dos veces. Medido así, casi todo mi supuesto amor se queda bastante corto, y ese escozor honesto es, creo, exactamente donde el versículo busca dar en el blanco.

Hay un hilo aquí que recorre toda la Biblia de punta a punta. El mandamiento está en Levítico, Jesús lo nombra como segundo solo después de amar a Dios, y Pablo escribe más tarde que el amor es el cumplimiento de la ley (Romanos 13:8 a 10), recogiendo los mandamientos en esta sola línea. Santiago la llama la ley real (Santiago 2:8). Toda la historia sigue volviendo al amor al prójimo como la prueba de si nuestro amor a Dios es real.

Y luego está Cristo mismo. Una cosa es enseñar el segundo mandamiento en el Templo. Otra es estar a días de llevarlo a cabo al precio más alto. El hombre que decía ‘amarás á tu prójimo como á ti mismo’ estaba a punto de amar a sus prójimos, incluidos los que se burlaban, entregando su vida (Juan 15:13). No manda desde una distancia segura. Va primero. Así que el mandamiento nunca funciona como una escalera que subo para ganarme el favor de Dios. Es la forma de un amor que ya me fue mostrado, y lo que le doy a mi prójimo es ese mismo amor pasado de mano en mano, no una deuda que ando luchando por pagar.

En la práctica, descubro que el prójimo más difícil rara vez es el desconocido en necesidad. Es el colega que se llevó el mérito, el pariente que sigue reabriendo la vieja herida, la persona cuya política me tensa la mandíbula. La historia del samaritano (Lucas 10:29 a 37) escoge a propósito a alguien a quien los oyentes originales habrían despreciado, y creo que eso es deliberado. Se niega a dejarme trazar un círculo cerrado y amar solo a los de adentro.

Así que lo que me ayuda es hacerlo pequeño y concreto. No una gran campaña de compasión, solo la siguiente persona. ¿Quién es aquel a quien más tentado estoy de descartar esta semana? ¿Cómo se vería de verdad, apuntado hacia esa persona, el cuidado que instintivamente me doy a mí mismo? A veces es un mensaje que no tengo ganas de enviar, o morderme la lengua cuando tengo lista una respuesta cortante, o reparar en quien me atiende y tratarlo como a una persona. El mandamiento rara vez pide algo heroico. Pide honestidad sobre la brecha, y un paso real para cerrarla hoy.

• ¿Dónde estoy manejando dos varas: generoso con mis propios defectos, duro con los de otro?
• ¿Quién es el prójimo que preferiría dejar fuera de mi círculo, y cuál es la bondad real más pequeña que podría mostrarle esta semana?
• ¿Trato el amor al prójimo como la prueba de mi amor a Dios, o como un extra opcional una vez hecha la parte religiosa?
• ¿Cuándo fue la última vez que me dejé recibir el amor de Dios antes de intentar entregarlo, y se invierte alguna vez ese orden en mí?

Si quieres seguir, podrías quedarte un rato con más de Mateo o encontrar un versículo para donde esté tu corazón hoy entre los versículos para cómo te sientes.