Bienaventurado el que persevera en la prueba

Me da estabilidad recordar quién escribe y a quiénes. La carta nombra a su autor sencillamente como Santiago, y la tradición más antigua de la iglesia entiende que se trata del hermano de Jesús, el que más tarde dirigió la iglesia de Jerusalén y a quien Pablo llama columna allí (Gálatas 1:19; 2:9). Esa identificación es tradicional más que explícita en la carta, pero encaja. Escribe a “las doce tribus que están esparcidas”, creyentes judíos dispersos fuera de su tierra y viviendo como minoría entre extraños. Ese detalle cambia mi manera de leer el versículo. No eran personas teorizando sobre la dificultad desde una cómoda distancia. Buena parte de la carta se detiene en sus presiones reales: el favoritismo mostrado a los ricos (Santiago 2), el salario retenido al jornalero (Santiago 5:4), todo el peso de sacar adelante cada día. Así que cuando Santiago llama bienaventurado al que persevera, habla a un cansancio real. Los primeros que la oyeron estaban cansados de la misma manera en que yo me canso, y eso hace que la palabra caiga distinto.

Hay un cuidado en la redacción que las traducciones suelen esconder a medias. “Sufre” traduce un verbo griego que significa permanecer debajo de algo, quedarse en su lugar cuando todo en ti quiere salir corriendo. Viene de la misma familia de palabras que Santiago usó unas líneas antes, donde el sustantivo se traduce “paciencia” y se dice que la prueba de la fe la produce (Santiago 1:2 a 4). De modo que el versículo 12 es el desenlace de un pensamiento que él ha venido construyendo desde el comienzo del capítulo. “Probado”, a su vez, traduce una palabra tomada del mundo del metal y de la moneda, la que se aplica a la plata o el oro que ha sido examinado y hallado genuino, como cuando el ensayador lo declara auténtico. Lo que durante años se me había escapado es que la bienaventuranza no depende de que la prueba termine bien en términos del mundo. Depende de que la fe se demuestre real bajo el calor. El versículo mide el oro, no la comodidad.

Aquí tengo que leer despacio, porque el pasaje sigue de corrido hacia algo que suena casi contradictorio. El versículo 12 declara bienaventurado al que persevera en la prueba, y luego los versículos 13 a 15 insisten en que Dios a nadie tienta, que la tentación nos arrastra por nuestro propio deseo. El enigma es que la misma raíz griega abarca tanto la prueba exterior que cae sobre nosotros como la atracción interior que se levanta dentro de nosotros. Santiago no está confundiendo las dos. Las sostiene en tensión a propósito. La misma circunstancia dura puede ser un horno que purifica o una puerta que me arrastra hacia el pecado, y en cuál de las dos se convierte depende en gran medida de hacia dónde miro. Una pérdida puede profundizar mi confianza en Dios o endurecerme en la amargura. Lo que me parece poco común es que Santiago se niega a dejarme culpar a Dios por la segunda mientras sigue prometiendo bienaventuranza por sobrevivir a la primera. Esa honestidad es vigorizante, y la he necesitado.

Vale la pena detenerse en “la corona de vida”, porque es fácil imaginar la corona de oro de un rey y pasar por alto lo que con mayor probabilidad se quiere decir. La imagen encaja con la guirnalda colocada sobre la cabeza del vencedor en los juegos o del invitado honrado en un banquete, una corona de celebración más que de gobierno. Pedro ofrece una promesa parecida de una corona que no se marchita (1 Pedro 5:4), y el resto del Nuevo Testamento sigue señalando más allá del premio hacia Aquel que lo da. Lo que ancla el versículo para mí, sin embargo, es la frase final: esta corona es para “los que le aman”. El amor, no la resistencia, es el hilo. Ahí es donde toda la carta apunta en silencio hacia Cristo. Jesús no enseñó la perseverancia desde un asiento seguro; soportó la cruz por el gozo puesto delante de él (Hebreos 12:2), y él es la prueba de que el amor y el sufrimiento no son opuestos. No persevero para ganarme el cariño de Dios. Persevero porque ya soy amado, y el amor es lo que la prueba revela.

Quiero ser sincero sobre cómo se concreta esto en la vida diaria, porque las pruebas rara vez son dramáticas. Con más frecuencia es el diagnóstico que no se resuelve, el matrimonio que se ha quedado callado, la oración respondida con silencio, la misma semana sin relieve que se repite. Lo que me ayuda es que Santiago no me dice que disfrute del horno ni que ponga cara de valiente. Me dice que permanezca debajo de él sin soltar a Dios, y promete que ese permanecer no pasa inadvertido. He acompañado a personas que sentían que su perseverancia era invisible, que apenas estaban sobreviviendo y que de ello no salía nada. Este versículo dice lo contrario. El sostenerse es la obra. Y cuando noto la tentación escondida dentro de la prueba, el tirón a adormecerme, o a volverme cínico, o a concluir en voz baja que Dios se ha enfriado, intento nombrarlo exactamente como lo que es, un tirón, y no fingir que descendió del cielo. Hay días en que perseverar significa sencillamente que sigo aquí, todavía volviendo mi rostro hacia él. Santiago cuenta eso como bienaventurado.

• ¿Dónde estoy siendo probado ahora mismo, y me pregunto solo “¿cuándo terminará esto?” o también “¿en quién me estoy convirtiendo mientras espero?”?
• En esta temporada dura, ¿sé distinguir la prueba que me purifica de la tentación que tira de mí, y he estado culpando en voz baja a Dios por esta segunda?
• ¿Mi sostenerme está arraigado en el amor a Dios, o me he deslizado hacia apretar los dientes para ganarme algo?
• ¿A quién conozco que está perseverando en algo que nadie ve, y cómo podría hacerle saber que no es en vano?

Si quieres seguir adelante, detente en cómo el resto de esta carta responde a estas mismas presiones a lo largo del libro de Santiago, o busca un versículo que salga a tu encuentro hoy según lo que estás sintiendo.