O Senhor é o Meu Pastor

Acho que a razão de o Salmo 23 ter sobrevivido a quase todos os outros poemas já escritos é que o homem que o compôs conhecia o trabalho por dentro. Antes de ser rei, antes de derrubar um gigante, Davi era o caçula de oito irmãos, deixado nos campos com o rebanho enquanto os adultos cuidavam de coisas tidas como mais importantes. Quando o profeta Samuel veio em busca de um futuro rei, ninguém sequer pensou em chamar Davi do meio das ovelhas (1 Samuel 16:11).

Então, quando ele diz “o Senhor é o meu pastor”, não está tomando emprestada uma imagem fofa de cartão comemorativo. Ele está descrevendo um trabalho que fez com as próprias mãos, no escuro, contra dentes de verdade. Mais tarde ele conta ao rei Saul, quase de passagem, que havia matado tanto um leão quanto um urso para proteger o rebanho (1 Samuel 17:34 a 36). Um pastor nas colinas da Judeia dormia atravessado na entrada do aprisco, levava um bastão para os predadores e um cajado para as desgarradas, e contava cabeças à luz da lamparina. Era um trabalho constante, sem glamour e muitas vezes perigoso.

É essa a vida que Davi entrega a Deus e diz: é assim que tu me tratas. Não como um administrador distante do universo, mas como aquele que fica acordado enquanto eu durmo, que sai pela escuridão atrás de mim quando me perco, e que poria o próprio corpo entre mim e aquilo que quer me destruir.

Em hebraico, a linha de abertura tem apenas um punhado de palavras, e a primeira delas é o nome. Onde nossas Bíblias imprimem “o Senhor” em versalete, o hebraico traz o nome pessoal de Deus, as quatro letras que costumamos escrever como YHWH, o nome que ele deu a Moisés na sarça ardente. Davi não começa com um título como “o Todo-Poderoso” ou “o Altíssimo”, por mais verdadeiros que sejam. Ele começa com o nome que significa que Deus está perto o bastante para que se possa falar com ele.

Depois vem a palavra para pastor, e escondido nela está aquele pronome pequeno e capaz de mudar o mundo: meu. Davi não diz que o Senhor é um pastor, um dado bem arrumado sobre como o universo é governado. Ele diz meu pastor, e a frase deixa de ser teologia para virar relacionamento. É a diferença entre saber que existe algo chamado médico e poder dizer “este é o meu médico, ele sabe o meu nome”.

A segunda metade, “nada me faltará”, cresce direto da primeira. Não é uma promessa de conforto ou de riqueza. As ovelhas que têm um bom pastor não recebem tudo o que possam desejar, mas nunca ficam sem o que de fato precisam: capim, água, descanso, segurança, um caminho de volta para casa. Davi faz uma afirmação serena e ousada. Se o próprio Deus é quem me guarda, então, no nível que realmente conta, eu já estou amparado, mesmo num dia em que não pareça nem de longe ser assim.

Há algo fácil de não perceber aqui, a não ser que você conheça o mundo em que Davi vivia. Por todo o antigo Oriente Próximo, “pastor” era um título para reis. Faraós e governantes da Mesopotâmia se chamavam de pastores do seu povo, aqueles que alimentavam e defendiam o rebanho da nação. Era a linguagem da autoridade, não apenas do afeto.

Então, quando Davi, ele próprio rei, chama o Senhor de seu pastor, faz algo humilde e ousado ao mesmo tempo. Ele está dizendo que ele, o pastor de Israel, é em si mesmo apenas uma ovelha, e que o verdadeiro Rei é Deus. A coroa não muda a sua condição diante do céu. Ele continua precisando ser conduzido, alimentado e procurado, como todo mundo.

Mais tarde os profetas transformaram essa mesma imagem em advertência e em promessa. Por meio de Ezequiel, Deus fala contra os “pastores de Israel”, os líderes que se alimentavam a si próprios e deixavam o rebanho se espalhar, e então diz algo extraordinário: “Eu mesmo apascentarei as minhas ovelhas, e eu as farei repousar, diz o Senhor Deus” (veja Ezequiel 34). O pastor do Salmo 23 não se contenta em delegar. Ele vem em pessoa.

Durante mil anos o Salmo 23 foi cantado sem que ninguém pudesse apontar quem era o pastor. Então, num pátio em Jerusalém, o filho de um carpinteiro de Nazaré disse: “Eu sou o bom pastor; o bom pastor dá a sua vida pelas ovelhas” (João 10:11).

É difícil exagerar o quanto isso era surpreendente. Jesus toma o salmo mais amado de Israel, aquele que toda criança conhecia, e silenciosamente se coloca no meio dele. Ele está afirmando ser o Senhor da linha de abertura. E então prova a afirmação do único modo que a resolveria para sempre, não por argumento, mas morrendo pelo rebanho e ressuscitando.

É por isso que os cristãos têm lido o Salmo 23 à beira de sepulturas há séculos. A linha “nada me faltará” vai muito além daquilo que mais tememos. Se o pastor já atravessou a morte à nossa frente e saiu do outro lado, então mesmo ali as ovelhas não são abandonadas. O salmo que começa num campo verde termina na casa do Senhor para sempre, e aquele que nos carrega o caminho inteiro tem um rosto e um nome.

Acho este versículo mais difícil de crer nos dias comuns, não nos dramáticos. Quando o dinheiro está curto, quando o diagnóstico é incerto, quando a lista de tarefas é maior que as horas do dia, “nada me faltará” pode soar quase como uma provocação.

O que me ajuda é lembrar que a ovelha não organiza o pasto. Ela não fica acordada calculando de onde virá o próximo campo de capim. O trabalho dela, por inteiro, é ficar perto do pastor e continuar seguindo. O sustento é problema dele, não da ovelha. Isso não me torna passivo, assim como uma ovelha não é passiva quando se levanta e caminha para onde é conduzida. Mas tira dos meus ombros o peso insuportável de ser o meu próprio provedor e o devolve aos dele.

Então aprendi a orar este versículo devagar, quase uma palavra de cada vez, sobretudo quando estou ansioso. O Senhor. É. O meu. Pastor. Quando chego a “nada me faltará”, em geral já não estou pedindo mais coisas. Estou pedindo para confiar que aquele que me tem nas mãos basta.

São boas para você a sós, ou para levar a um pequeno grupo. Não se esperam respostas brilhantes, apenas honestas.

• Em que parte da sua vida, neste momento, você está tentando ser o seu próprio pastor, organizando o pasto por conta própria?
• Davi podia chamar Deus de “meu” pastor porque o conhecia pessoalmente. Como você descreveria a diferença entre saber sobre Deus e conhecê-lo?
• “Nada me faltará” fala de necessidades, não de desejos. O que você de fato precisa hoje, por baixo das coisas que você acha que quer?
• Se o pastor já atravessou a morte à nossa frente, de qual dos seus medos isso, silenciosamente, tira o veneno?

Se isto foi de ajuda, talvez você goste de ler junto com o Salmo 23:3 e os outros versículos sobre consolo, ou de meditar nestas palavras a sós, acompanhando o versículo do dia.