Nunca longe demais

Você precisa saber onde esta frase se encaixa para sentir o seu peso. Jeremias 24 começa com uma visão pequena e estranha: dois cestos de figos postos diante do templo, um cheio de bons figos temporãos, o outro tão estragado que não dava para comer. A visão vem depois da deportação que levou o rei Jeconias, junto com os oficiais e artesãos de Judá, para a Babilônia. Para todos que assistiam de Jerusalém, aqueles levados cativos pareciam os rejeitados, os que Deus havia cuspido para fora. Os que ficaram supunham ser o remanescente favorecido. Deus vira tudo de cabeça para baixo. Os exilados são os bons figos, e este versículo é o que ele diz que fará por eles. Portanto, não se trata de uma palavra genérica de conforto solta da história. É dita sobre um grupo específico de pessoas assustadas e desterradas, que tinham toda razão para se julgar do lado errado da sentença de Deus. É essa a companhia desta promessa, e acho que isso muda o modo como eu a ouço. A graça mira justamente os que parecem condenados.

Leia o versículo e repare em quem faz o trabalho. Ele dá o coração. Ele é o Deus deles. Quase toda frase o tem como sujeito, duas vezes nas palavras simples “dar-lhes-ei” e “serei”: “dar-lhes-ei coração para que me conheçam” e “eu serei o seu Deus”. Há uma linha em que o povo é o sujeito, “se voltarão para mim de todo o seu coração”, mas mesmo essa vem depois de o coração já ter sido dado. A ordem importa enormemente. Ele não espera que eles o desejem para então premiar o desejo. Ele supre o desejo primeiro.

A expressão “coração para que me conheçam” merece que a gente vá devagar. No pensamento hebraico, o coração não é principalmente a sede do sentimento, como usamos a palavra; é algo mais próximo do centro da vontade e do entendimento, o lugar onde você decide e discerne. Então Deus não está prometendo um calor agradável no peito. Ele está prometendo refazer a própria faculdade pela qual a pessoa conhece e escolhe. E o conhecer aqui é relacional, o tipo de conhecimento que se tem de uma pessoa, não um fato que daria para passar numa prova. É justamente isso que costuma passar despercebido. O dom não é informação sobre Deus. É a capacidade renovada de ser dele e de querer isso de verdade.

“Eles serão o meu povo, e eu serei o seu Deus” é um dos mais antigos refrões das Escrituras. Pertence à linguagem da aliança que Deus usou com Israel, e segue adiante na promessa de uma nova aliança. Eis a parte notável: em Jeremias, essas palavras são ditas não no auge, mas no fundo do poço, sobre pessoas acorrentadas. A aliança está sendo renovada exatamente onde parecia quebrada.

Alguns capítulos depois, Jeremias chama isto de uma nova aliança, escrita em corações e não em pedra. Ezequiel, profetizando entre os mesmos exilados, fala de Deus dando um coração novo e pondo o seu Espírito dentro: “Também vos darei um coração novo, e porei dentro de vós um espírito novo; e tirarei da vossa carne o coração de pedra, e vos darei um coração de carne.” E então o Novo Testamento mostra onde essa prometida cirurgia do coração é finalmente paga e derramada. Na última ceia, Jesus levanta o cálice e o chama de nova aliança no seu sangue. O coração que não podíamos produzir é dado porque ele se entregou. Já não consigo ler Jeremias 24:7 sem ver tudo desembocar numa cruz romana e num túmulo vazio, onde a promessa deixou de ser esperança e se tornou fato.

Há uma conta silenciosa que a maioria de nós faz sem perceber. Somamos os anos em que nos afastamos, o mesmo pecado confessado e cometido de novo, as orações que deixamos de fazer, e concluímos que a conta está no vermelho. Eu mesmo já fiz essa conta, em geral de madrugada. O que me desarma neste versículo é que ele se recusa a deixar o total de pé. Deus não diz que os exilados precisam merecer o caminho de volta às suas boas graças. Ele diz que lhes dará o coração que lhes falta e os chamará de novo de seus.

Então, quando me desviei, o primeiro passo honesto não é fabricar sinceridade suficiente para merecer ser ouvido. É pedir a ele aquilo mesmo que ele promete aqui: um coração que o conheça. Já fiz essa oração sem sentir quase nada, e descobri que o sentimento veio depois, como uma vela que se enche quando o vento já mudou. Se você está apático, frio, envergonhado e só cumprindo a rotina, não está desqualificado. Está mais ou menos onde estavam os primeiros ouvintes. A promessa foi feita justamente para gente que havia ido assim tão longe, e ela se manteve firme.

• Onde eu, em silêncio, vou somando uma conta que diz que me afastei tempo demais para voltar, e o que significaria entregar essa soma a Deus em vez de carregá-la?
• Se o coração que deseja a Deus é, ele mesmo, um dom que ele dá, o que muda no modo como eu oro nos dias em que não sinto nada?
• Os exilados se julgavam os rejeitados e estavam errados; onde será que li mal a minha própria posição diante de Deus?
• Quem na minha vida me parece um “figo ruim”, e como esta promessa desafia a sentença que passei sobre essa pessoa?

Se você quiser continuar perto disto, pode ler mais sobre Jeremias ou se demorar num versículo escolhido para aquilo que você está sentindo hoje.