Jehová es mi roca

Algo que me encanta de este salmo es que la Biblia nos dice más o menos cuándo se cantó. El antiguo encabezado sobre el Salmo 18, la inscripción, dice que David habló estas palabras al Señor el día en que el Señor lo libró de la mano de todos sus enemigos y de Saúl. No es una nota imprecisa puesta para crear ambiente. Es una acción de gracias ofrecida al final de una larga pelea, por un hombre que por fin había dejado de huir.

Lo que más me impresiona es que casi todo este cántico aparece una segunda vez, cerca del cierre de la historia de la vida de David, en 2 Samuel 22, donde los versículos 2 y 3 llevan las mismísimas imágenes del Salmo 18:2. Así que estamos leyendo algo que le importó tanto a David, y a Israel, como para conservarlo en dos lugares: una vez en el himnario y otra en la historia. Es el testimonio que nunca se cansó de repetir. Cuando un hombre guarda un cántico como este y lo deja en pie al final de su historia, el montón de imágenes del versículo 2 se lee menos como adorno y más como la declaración de un testigo que se negó a retirar.

Lee el versículo despacio y notarás algo que el ojo descuidado pasa por alto: David usa dos palabras distintas para roca. “Jehová, roca mía y castillo mío” y luego, un instante después, “Dios mío, fuerte mío, en él confiaré”. En hebreo no son la misma palabra. La primera apunta a un gran peñasco o acantilado, esa clase de saliente de piedra en lo alto donde un hombre perseguido se encaja. La segunda es un término diferente para roca firme, un peñón sobre el que puedes pararte y edificar. Soy cauteloso a la hora de apoyarme demasiado en estudios de palabras, pero este salta a la vista en cualquier traducción honesta: recurre dos veces a la misma imagen porque un solo ángulo de ella no le alcanza.

Y luego las imágenes siguen llegando. Castillo. Libertador. Escudo. El cuerno de mi salud. Refugio. No hay un patrón ordenado en todo esto, solo un hombre amontonando palabra tras palabra. Ese desorden es justamente el punto. El alivio no habla con frases equilibradas. Brota de golpe.

La frase “el cuerno de mi salud” es la que la mayoría de nosotros pasamos por alto, porque no criamos animales que embisten. En el mundo de David un cuerno era la fuerza de un buey o un carnero, aquello que hacía retroceder a un enemigo. Llamar a Dios el cuerno de su salvación es decir que el poder verdadero que hacía la salvación nunca fue el propio brazo de David. Siendo un pastorcillo se había enfrentado a un león y a un oso (1 Samuel 17:34-36); no era ningún cobarde. Y sin embargo aquí entrega la fuerza por completo.

Esa misma imagen se abre a lo largo de toda la historia. Cuando Zacarías sostiene al pequeño Juan y estalla en alabanza, habla de Dios levantando un cuerno de salvación en la casa de David (Lucas 1:69), y se refiere a Jesús. Así que la palabra que David tomó en su alivio se convierte, generaciones después, en una manera de nombrar al propio Cristo. La fuerza que cubrió a David apuntaba hacia adelante, hacia la fuerza que nos cubriría a todos.

Llamar “la Roca” a Dios no fue algo nuevo con David. Moisés ya lo había cantado sobre Israel, que la obra de la Roca es perfecta y todos sus caminos son justos (Deuteronomio 32:4). David se está sumando a un coro antiguo, no inventando una frase. Y el coro sigue más allá de él. Jesús termina el Sermón del Monte con un hombre que edificó su casa sobre la roca, de modo que cuando vinieron la lluvia y los ríos y los vientos contra ella, quedó en pie (Mateo 7:24-25). Pablo, mirando atrás a Israel en el desierto, dice con claridad que la Roca era Cristo (1 Corintios 10:4).

Me parece algo serenamente asombroso. Aquello a lo que David se aferró en el desierto, la piedra inamovible, resulta tener un rostro y un nombre. Cuando cantó “Dios mío, fuerte mío, en él confiaré”, estaba más adentro de la verdad de lo que él mismo podía saber. El refugio había sido una Persona todo el tiempo.

Voy a ser sincero sobre cómo aterriza esto, porque es fácil admirar un versículo y nunca usarlo. Las semanas en que más necesito el Salmo 18:2 son aquellas en que estoy intentando ser mi propio castillo: tensándome ante una mala noticia, o una relación tirante, o una factura que no veo cómo pagar, sosteniéndolo todo a pura fuerza de voluntad como si levantar los muros fuera tarea mía. Me agoto de una manera que el sueño no arregla.

Lo que me ayuda es tomar las imágenes de una en una en lugar de todas a la vez. Hay días en que solo necesito la roca, la parte de mi vida que no se mueve mientras todo lo demás cambia. Otros días lo que busco es el refugio en lo alto, un lugar arriba y fuera del alcance del ruido. He orado este versículo en el pasillo de un hospital y en mi propia cocina a las dos de la madrugada, y he comprobado que David tenía razón. No tienes que sentirte fuerte para que sea verdad. Solo tienes que correr a Aquel que lo es, y dejar de fingir que defenderte fue alguna vez tu tarea.

• ¿Cuál de las imágenes de David necesito más esta semana: la roca que sostiene, el castillo que deja afuera el peligro, el escudo, o el refugio en lo alto por encima de todo?
• ¿Dónde estoy intentando en silencio ser mi propia defensa en lugar de correr a Dios?
• David entregó la fuerza por completo (“el cuerno de mi salud”). ¿Qué sigo reclamando como obra mía?
• ¿Puedo nombrar un lugar concreto, esta semana, donde Dios me cubrió y solo lo vi después?

Si quieres seguir sentándote con Dios como tu refugio, puedes leer más de los Salmos o encontrar un versículo para exactamente lo que sientes hoy.