Como o Homem Prudente Que Edificou a Casa Sobre a Rocha

Ajuda-me a lembrar onde esta imagem se encaixa. Estes versículos são o parágrafo final de três capítulos densos de ensino, Mateus 5 a 7, o que viemos a chamar de Sermão do Monte. Quando Jesus chega aos dois construtores, a multidão já o ouviu falar sobre a ira, o desejo, o dinheiro, a ansiedade, o julgar os outros e a oração. Ele acabara de advertir sobre uma porta larga e outra estreita, e sobre pessoas que dizem “Senhor, Senhor” e mesmo assim não são conhecidas por ele (Mateus 7:21 a 23). Os construtores, portanto, não são uma ilustração solta, colada no fim. Eles são o teste no qual ele apoia o sermão inteiro.

O Evangelho de Mateus é tradicionalmente lido como escrito tendo em mente, de modo especial, os crentes judeus, e ele não para de nos mostrar um mestre dotado de uma autoridade impressionante. Os versículos logo depois deste (Mateus 7:28 a 29) registram que as multidões se maravilhavam do seu ensino, porque ele ensinava como quem tem verdadeira autoridade, e não como os escribas que elas conheciam. Esse é o peso que está por trás da expressão “estas minhas palavras”. Uma tempestade vem para toda vida, e o homem que o diz é aquele que está lhe mostrando em que se firmar.

O que me chama a atenção, lendo devagar, é como as duas metades são quase idênticas. A mesma escuta, a mesma chuva, as mesmas torrentes, os mesmos ventos, o mesmo bater contra a casa. As frases quase espelham uma à outra. Jesus constrói a parábola de modo que só uma coisa mude, e ele faz você sentir o quanto essa única coisa parece pequena vista de fora.

O homem prudente “ouve estas minhas palavras e as põe em prática”. O homem insensato “ouve estas minhas palavras, e não as põe em prática”. Praticar, pôr em ação, é a dobradiça de tudo. Os dois homens são ouvintes. Ouvir nunca esteve em questão. Lucas conta a mesma parábola (Lucas 6:47 a 49) e se demora num detalhe que Mateus deixa de lado: o construtor prudente desceu, cavou e lançou o seu alicerce sobre a rocha. Essa escavação é invisível, lenta e sem recompensa enquanto o tempo está bom. Acho isso honesto. A obediência raramente é dramática. É, na maior parte das vezes, o trabalho silencioso de fazer de novo aquilo que você já ouviu, quando ninguém está olhando e nada ainda parece depender disso.

Para quem foi criado nos Salmos, chamar Deus de rocha não era uma imagem nova. Fazia parte da linguagem familiar da confiança. Uma das próprias referências cruzadas desta passagem, Salmo 18:2, chama o Senhor de “a minha rocha”, e esse mesmo retrato de Deus como o chão firme debaixo de uma pessoa amedrontada atravessa todo o Antigo Testamento.

Então algo enorme e silencioso acontece quando Jesus diz que o alicerce seguro é lançado ao ouvir e praticar “estas minhas palavras”. Ele coloca o seu próprio ensino onde Israel sempre colocara Deus. Paulo escreve mais tarde que o único fundamento já posto é o próprio Jesus Cristo (1 Coríntios 3:11), e os dois pensamentos se ajustam um ao outro: edificar a sua vida sobre as palavras dele é edificá-la sobre ele. Tiago, que conhecia este sermão tão bem quanto qualquer um, toca o mesmo nervo ao nos exortar a sermos “cumpridores da palavra e não somente ouvintes” (Tiago 1:22). O construtor prudente não está conquistando a rocha pelo seu esforço. Ele está confiando o bastante nas palavras para deixá-las carregar o peso dos seus dias comuns.

Em geral eu não escolho a areia de propósito. É mais sutil do que isso. Eu deixo o ouvir tomar o lugar do praticar e, calmamente, chamo isso de fé. Posso sublinhar uma frase, comover-me com um sermão, até repassá-lo a um amigo, e nunca pô-lo em prática de fato. A parábola não me dá essa saída, porque os dois homens amaram o ensino. Só um deixou que ele lhe custasse alguma coisa.

As tempestades que ela nomeia também não são abstratas. São a ligação telefônica com a má notícia, o casamento que ficou silencioso, o diagnóstico, o luto que chega anos depois da perda. Eu já estive ao lado de pessoas ao longo de semanas assim, e o que as sustenta quase nunca é o que foi aprendido na própria crise. É a obediência sem glamour assentada muito antes: as orações feitas quando não havia emergência, o pequeno perdão concedido diante de uma ofensa miúda. Você não consegue lançar um alicerce no meio de uma enchente. A misericórdia escondida aqui é que o bom tempo em que estamos hoje é exatamente a estação em que a escavação deve acontecer.

• Quais palavras de Jesus eu de fato ouvi e admirei, e ainda assim, em silêncio, nunca pus em prática?
• Qual é uma coisa pequena e concreta que eu poderia fazer esta semana para começar a cavar fundo, em vez de me acomodar na areia plana?
• Quando veio a última tempestade, o que estava de fato debaixo dos meus pés, e o que isso revelou sobre onde eu vinha construindo?
• Estou confiando o bastante nas palavras dele para deixá-las me custar algo antes de o tempo virar?

Se você quer continuar a edificar sobre o que ele diz, talvez seja bom ficar um pouco mais com o Evangelho de Mateus, ou encontrar um versículo que vá ao seu encontro entre os nossos versículos organizados por tema.