Deixei para trás as coisas de menino

Para entender este versículo, ajuda lembrar quem o recebeu primeiro. Paulo escreveu aos cristãos de Corinto, uma cidade portuária movimentada na Grécia, depois de ter morado e trabalhado entre eles (a história está registrada em Atos 18). Quando ele envia esta carta, em algum momento da década de 50 d.C., a igreja está se fracionando. Eles discutem sobre a qual líder pertencem, levam uns aos outros aos tribunais, andam divididos à mesa do Senhor e, acima de tudo, disputam por causa dos dons espirituais: quem fala em línguas, quem tem o dom mais vistoso, quem conta como mais avançado. É esse o cenário desta única frase. Os capítulos 12 a 14 são a longa resposta de Paulo a pessoas que valorizavam habilidades impressionantes mais do que o amor comum. Por isso, embora costumemos ouvi-la em casamentos, ela foi dirigida primeiro a uma comunidade que pensava que maturidade era questão de dom e de conhecimento, e Paulo lhes diz, com calma, que entenderam tudo ao contrário. Quando me lembro disso, o versículo deixa de soar sentimental e passa a doer um pouco, o que desconfio estar mais próximo do que ele quis dizer.

Na nossa tradução, Paulo resume tudo num único verbo: “pensava como menino”. No grego original, porém, ele usa três, e vale a pena conhecê-los: ele falava como criança, sentia como criança e raciocinava como criança. Palavras, emoções e razão. Não é só o comportamento de fora que está em jogo, mas a vida interior inteira, e as três coisas pertencem à mesma fase e devem ser deixadas para trás juntas. Não há repreensão no tom dele, apenas a percepção simples de algo que se larga depois de ter cumprido o seu papel. O que é fácil deixar passar é a afirmação mais difícil que está bem ao lado. Poucas linhas antes, ele disse que a profecia, as línguas e o conhecimento, justamente os dons de que os coríntios tanto se orgulhavam, um dia serão abolidos. O retrato do crescimento, então, não trata só de mim como indivíduo. Ele sugere que toda esta era presente é uma espécie de infância em comparação com o que ainda está por vir.

O versículo se inclina diretamente para a frase que vem depois dele, aquela que a reflexão curta já toca, sobre ver agora num espelho apenas de modo embaçado. Os espelhos antigos eram de metal polido, e não de vidro, de modo que, mesmo no seu melhor, devolviam uma imagem suavizada e incerta, e é essa a figura que Paulo busca para descrever o nosso conhecimento de Deus hoje. É aqui que isso se liga à história mais ampla das Escrituras. A Moisés foi dito que ninguém poderia ver a face de Deus e viver (Êxodo 33:20), e, desde o jardim, andamos apertando os olhos em vez de ver com clareza. No entanto, a promessa que percorre toda a Bíblia é que isso não será sempre assim. A primeira carta de João aponta para o dia em que veremos Cristo como ele é e seremos feitos semelhantes a ele (1 João 3:2), e Paulo, em outro lugar, chama Jesus de imagem do Deus invisível (Colossenses 1:15). Portanto, o espelho embaçado não é o fim da história. Ele espera por um rosto, e o rosto é o dele.

Eu adoraria poder dizer que leio este versículo como um adulto pronto, olhando para trás com carinho. Não posso. Eu flagro o bebê dentro de mim quase todos os dias. Ele aparece quando quero uma coisa no instante em que a quero, quando uma ofensa de alguém me atinge e eu, em silêncio, guardo a conta, quando prefiro soar inteligente numa conversa a de fato amar a pessoa sentada à minha frente. Essa última é exatamente o que Paulo está apontando. Os coríntios queriam o dom impressionante. Eu quero a frase impressionante. O que me ajuda é que ele não me manda fabricar maturidade rangendo os dentes. Ele trata o crescimento como algo que Deus opera devagar, do jeito que uma criança cresce sem nunca sentir aquilo acontecer. Por isso aprendi a fazer uma pergunta menor e mais gentil do que “já sou maduro?”. Pergunto se, nesta única conversa e nesta única decepção, consigo amar com um pouco mais de paciência do que amaria um ano atrás. Essa é uma pergunta com a qual realmente consigo conviver, e ela me guarda tanto da presunção quanto do desânimo.

• Onde eu ainda espero que o mundo, ou as pessoas ao meu redor, girem em torno do que eu quero?
• Quando imagino um cristão “maduro”, penso em conhecimento e segurança, ou num amor paciente que não guarda mágoas?
• Qual é uma coisa de menino que Deus talvez esteja, com doçura, pedindo que eu largue de vez, não à força, mas à medida que cresço?
• A promessa de um dia vê-lo face a face me torna mais paciente com o quanto ainda me sinto inacabado?

Se você quiser continuar crescendo nisso, pode meditar em mais algumas passagens nas páginas por tema ou seguir lendo ao longo de 1 Coríntios.