Comme l'homme prudent qui a bâti sa maison sur le roc

Cela m’aide de me rappeler où cette image se trouve. Ces versets sont le paragraphe de clôture de trois bons chapitres d’enseignement, Matthieu 5 à 7, ce que nous avons fini par appeler le Sermon sur la montagne. Au moment où Jésus arrive aux deux bâtisseurs, la foule l’a déjà entendu parler de la colère, du désir, de l’argent, de l’inquiétude, du jugement d’autrui et de la prière. Il vient d’avertir au sujet d’une porte large et d’une porte étroite, et au sujet de ceux qui disent “Seigneur, Seigneur” sans être pourtant connus de lui (Matthieu 7:21 à 23). Les bâtisseurs ne sont donc pas une illustration égarée, ajoutée à la fin. Ils sont l’épreuve à laquelle il suspend tout le sermon.

L’Évangile de Matthieu se lit traditionnellement comme écrit en pensant tout particulièrement aux croyants juifs, et il ne cesse de nous montrer un maître à l’autorité saisissante. Les versets qui suivent immédiatement celui-ci (Matthieu 7:28 à 29) rapportent que les foules étaient étonnées de son enseignement, car il enseignait avec une autorité réelle, et non comme leurs scribes. Voilà le poids qui se tient derrière l’expression “ces paroles que je dis”. Une tempête s’avance vers chaque vie, et celui qui le dit est celui-là même qui vous indique sur quoi tenir debout.

Ce qui me frappe, en le lisant lentement, c’est à quel point les deux moitiés sont presque identiques. Même écoute, même pluie, mêmes torrents, mêmes vents, même assaut sur la maison. Les phrases se font presque écho l’une à l’autre. Jésus construit la parabole pour qu’une seule chose change, et il vous fait sentir combien cette seule chose paraît petite vue du dehors.

L’homme prudent “entend ces paroles que je dis, et les met en pratique”. L’homme insensé “entend ces paroles que je dis, et ne les met pas en pratique”. Mettre en pratique, faire concrètement, voilà la charnière de tout. Les deux hommes sont des auditeurs. L’écoute n’a jamais été en question. Luc raconte la même parabole (Luc 6:47 à 49) et s’attarde sur un détail que Matthieu passe sous silence: le bâtisseur prudent, “ayant foui et creusé profondément, en a posé le fondement sur le roc”. Ce travail de fouille est invisible, lent et sans récompense tant que le temps est beau. Je trouve cela honnête. L’obéissance est rarement spectaculaire. Elle est surtout le labeur silencieux qui consiste à refaire ce que l’on a déjà entendu, encore, quand personne ne regarde et que rien ne semble encore en dépendre.

Pour qui a grandi sur les Psaumes, appeler Dieu un roc n’avait rien d’une image neuve. C’était le langage familier de la confiance. L’une des références croisées de ce passage, le Psaume 18:2, montre le psalmiste qui se tourne vers l’Éternel et l’appelle “ma force”, et cette même image de Dieu comme sol stable sous une personne effrayée traverse tout l’Ancien Testament.

Alors quelque chose d’immense se joue, tout doucement, quand Jésus dit que le fondement sûr se pose en entendant et en mettant en pratique “ces paroles que je dis”. Il place son propre enseignement là où Israël avait toujours placé Dieu. Paul écrira plus tard que le seul fondement déjà posé est Jésus-Christ lui-même, car “personne ne peut poser d’autre fondement que celui qui a été posé, lequel est Jésus-Christ” (1 Corinthiens 3:11), et les deux pensées se rejoignent: bâtir sa vie sur ses paroles, c’est la bâtir sur lui. Jacques, qui connaissait ce sermon aussi bien que quiconque, touche le même point sensible lorsqu’il nous exhorte à mettre “en pratique la parole, et ne vous bornez pas à l’écouter” (Jacques 1:22). Le bâtisseur prudent ne gagne pas le roc par son effort. Il fait assez confiance aux paroles pour les laisser porter le poids de ses journées ordinaires.

D’ordinaire, je ne choisis pas le sable de propos délibéré. C’est plus subtil que cela. Je laisse l’écoute tenir lieu de pratique et j’appelle cela tranquillement la foi. Je peux souligner une phrase, être ému par un sermon, le transmettre même à un ami, et ne jamais agir en conséquence. La parabole ne me laisse pas m’en tirer ainsi, car les deux hommes aimaient l’enseignement. Un seul a accepté qu’il lui coûte quelque chose.

Les tempêtes qu’elle nomme ne sont pas abstraites non plus. Ce sont le coup de téléphone porteur d’une mauvaise nouvelle, le mariage devenu silencieux, le diagnostic, le chagrin qui arrive des années après la perte. J’ai accompagné des gens à travers des semaines pareilles, et ce qui les tient n’est presque jamais ce qu’ils ont appris dans la crise elle-même. C’est l’obéissance sans gloire posée bien avant: les prières dites quand il n’y avait aucune urgence, le petit pardon accordé pour une offense sans gravité. On ne peut pas couler un fondement au milieu d’une inondation. La miséricorde cachée ici, c’est que le beau temps où nous nous tenons aujourd’hui est précisément la saison où le travail de fondation est censé se faire.

• Quelles paroles de Jésus ai-je vraiment entendues et admirées, sans pourtant jamais les mettre en pratique?
• Quelle est une chose petite et précise que je pourrais faire cette semaine pour commencer à creuser en profondeur, plutôt que de m’installer sur le sable bien plat?
• Lors de la dernière tempête, qu’y avait-il réellement sous mes pieds, et qu’est-ce que cela a révélé de l’endroit où j’avais bâti?
• Est-ce que je fais assez confiance à ses paroles pour les laisser me coûter quelque chose avant que le temps ne tourne?

Si tu veux continuer à bâtir sur ce qu’il dit, tu pourrais t’attarder ensuite sur d’autres pages de l’Évangile de Matthieu, ou trouver un verset qui te rejoint là où tu en es, parmi nos versets classés par thème.