J'ai abandonné ce qui était de l'enfant

Pour bien comprendre ce verset, il est utile de se rappeler à qui il fut d’abord adressé. Paul écrivait aux croyants de Corinthe, port animé de Grèce, après y avoir lui-même vécu et travaillé. Au moment où il envoie cette lettre, quelque part dans les années 50 de notre ère, l’Église se fracture. On se dispute pour savoir de quel chef on relève, on se traîne en justice, on est divisé à la table du Seigneur et, surtout, on se bouscule autour des dons spirituels : qui peut parler en langues, qui possède le don le plus voyant, qui passe pour le plus avancé. Voilà le décor de cette seule phrase. Les chapitres 12 à 14 sont la longue réponse de Paul à des gens qui mettaient les capacités impressionnantes au-dessus de l’amour ordinaire. Alors, même si nous avons l’habitude de l’entendre aux mariages, ce verset visait d’abord une assemblée persuadée que la maturité tenait au don et à la connaissance, et Paul leur dit tout doucement qu’ils prennent les choses à l’envers. Une fois que je me rappelle cela, le verset cesse de paraître sentimental et se met à piquer un peu, ce qui, je le soupçonne, est plus proche de ce qu’il voulait.

Regarde comment Paul construit sa phrase et tu remarqueras qu’il donne non pas un, mais trois portraits de l’enfance : je parlais comme un enfant, je jugeais comme un enfant, je pensais comme un enfant. Les paroles, les émotions, le raisonnement. Il couvre toute la vie intérieure, et pas seulement la conduite extérieure ; les trois appartiennent à la même étape et sont faits pour être dépassés ensemble. Il n’y a aucun reproche dans le ton, seulement le sens tout simple d’une chose que l’on dépose une fois qu’elle a fait son œuvre. Ce qui échappe facilement, c’est l’affirmation plus difficile posée juste à côté. Quelques lignes plus haut, il a dit que les prophéties, les langues et la connaissance, ces dons mêmes dont les Corinthiens étaient si fiers, seront un jour abolis. Le portrait de la croissance ne concerne donc pas seulement chacun comme individu. Il laisse entendre que tout ce temps présent est une sorte d’enfance comparé à ce qui doit encore venir.

Le verset s’appuie directement sur la phrase qui suit, celle que la courte méditation effleure déjà, à propos du miroir où l’on voit maintenant obscurément. Les miroirs anciens étaient de métal poli plutôt que de verre, si bien que même les meilleurs ne renvoyaient qu’une image adoucie et incertaine, et c’est cette image que Paul saisit pour décrire notre connaissance de Dieu aujourd’hui. C’est ici que cela rejoint la grande histoire de l’Écriture. Il fut dit à Moïse que nul ne pouvait voir la face de Dieu et vivre, et depuis le jardin nous plissons les yeux au lieu de voir clairement. Pourtant, la promesse qui traverse toute la Bible, c’est qu’il n’en sera pas toujours ainsi. La première lettre de Jean tend vers le jour où nous verrons le Christ tel qu’il est et où nous lui serons rendus semblables, et Paul appelle ailleurs Jésus l’image du Dieu invisible. Le miroir terni n’est donc pas le dernier mot. Il attend un visage, et ce visage est le sien.

J’aimerais te dire que je lis ce verset en adulte achevé, jetant un regard attendri en arrière. Je ne le peux pas. Je surprends le tout-petit en moi presque chaque jour. Il refait surface quand je veux une chose à l’instant même où je la veux, quand une parole blessante me touche et que je garde discrètement le compte, quand je préfère paraître brillant dans une conversation plutôt que d’aimer vraiment la personne assise en face de moi. C’est précisément cela que Paul désigne. Les Corinthiens voulaient le don impressionnant. Moi, je veux la phrase impressionnante. Ce qui m’aide, c’est qu’il ne me dit pas de fabriquer la maturité en serrant les dents. Il traite la croissance comme une chose que Dieu opère lentement, à la manière dont un enfant grandit sans jamais s’en apercevoir. J’ai donc appris à poser une question plus petite et plus douce que celle de savoir si je suis enfin mûr. Je me demande si, dans cet échange et cette déception précis, je peux aimer un peu plus patiemment qu’il y a un an. Voilà une question avec laquelle je peux réellement vivre, et elle me garde à la fois de la suffisance et du découragement.

• Où est-ce que j’attends encore que le monde, ou les gens autour de moi, tournent autour de ce que je veux ?
• Quand j’imagine un chrétien “mûr”, est-ce que je pense à la connaissance et à l’assurance, ou à un amour patient qui ne tient pas le compte ?
• Quelle est cette chose d’enfant que Dieu me demande peut-être doucement de déposer pour de bon, non par la force mais à mesure que je grandis ?
• La promesse de le voir un jour face à face me rend-elle plus patient envers tout ce qui reste inachevé en moi ?

Si tu désires continuer à grandir sur ce point, tu peux méditer quelques passages de plus à travers nos pages thématiques, ou poursuivre ta lecture dans la première lettre aux Corinthiens.