Les paroles bienveillantes sont un rayon de miel

Il est utile de se rappeler dans quel genre de livre ce verset s’inscrit. Les Proverbes ne forment pas un long raisonnement, mais une collection rassemblée de courtes sentences, et toute la partie qui commence au chapitre dix est surtout faite de ces distiques serrés en deux lignes. Le chapitre seize, où se trouve notre verset, regorge de lignes sur le roi, sur les cœurs pesés et les paroles mesurées, sur la manière dont un dirigeant doit parler et écouter. Posé au milieu de tout cela, un proverbe sur les paroles agréables cesse d’être un sentiment tendre et se rapproche de quelque chose comme l’art de gouverner avec sagesse. La tradition rattache une grande part de ce matériau à Salomon, et une note plus tardive au chapitre vingt-cinq nous dit que certains des proverbes furent recopiés par les gens du roi Ézéchias (Proverbes 25:1), preuve que le livre a clairement été estimé et conservé de génération en génération. Je trouve cela rassurant. Ce ne sont pas les bonnes idées d’un après-midi. Ce sont des sentences éprouvées par la vie ordinaire en Israël, gardées parce qu’elles continuaient de se vérifier. Quand je lis 16:24, je tiens une ligne sur laquelle de vraies personnes se sont appuyées bien avant qu’elle ne me parvienne.

La poésie hébraïque joue rarement sur les sonorités. Elle marie plutôt les idées, et l’on sent ici ce mariage. Le verset place deux images côte à côte et les laisse s’incliner l’une vers l’autre : des paroles comme un rayon de miel, douces à l’âme, et la santé aux os. La première image va à la langue, au goût d’une chose bonne. La seconde descend dans le corps, dans les os, qui pour les auteurs de l’Écriture portaient la vie profonde et structurelle d’une personne, l’endroit qui souffre quand quelque chose ne va vraiment pas. Le proverbe voyage ainsi du palais jusqu’à la moelle en un seul souffle. Le mot traduit par “agréables” mérite lui aussi qu’on le remarque. Il vient d’une racine hébraïque qui signifie douceur ou délice, la même racine que l’on trouve derrière le nom de Naomi. C’est un mot chaleureux, généreux. Le proverbe ne fait pas l’éloge de la parole habile, et certainement pas celui de la flatterie. Il fait l’éloge de cette façon de parler qui est bienveillante en son cœur, celle qui laisse une personne se sentir accueillie plutôt que pesée.

Une fois qu’on remarque le poids que l’Écriture accorde à la parole, on le voit partout. La création elle-même commence par Dieu qui parle, et la lumière vient. Israël est façonné par les paroles prononcées au Sinaï. Les prophètes ne cessent d’insister sur le fait que ce qui sort de la bouche révèle ce qui est dans le cœur, et Jésus reprend le même fil quand il parle d’un arbre que l’on reconnaît à son fruit et de la bouche qui parle de l’abondance du cœur (Matthieu 12:33 à 34). Le grand récit biblique traite les paroles presque comme des choses physiques, capables de bâtir ou de démolir, ce qui est précisément l’avertissement de Proverbes 18:21 sur la langue. Et puis le Nouveau Testament fait une chose dont je ne me lasse jamais : il appelle Jésus lui-même la Parole, la parole de Dieu faite chair (Jean 1:14). Chaque parole bienveillante qui a jamais guéri quelqu’un est un petit écho de lui. Quand Paul exhorte les Éphésiens à ne dire que ce qui édifie les autres (Éphésiens 4:29), il nous demande de parler avec l’air de famille de Celui qui nous a appelés à l’existence par sa voix.

Aveu sincère : je trouve bien plus facile de remarquer ce qui ne va pas chez quelqu’un que de dire à voix haute ce qui va bien. La critique peut donner l’impression du discernement. L’encouragement peut sembler risqué, presque mièvre. Pourtant j’ai vu une seule phrase aimable changer le climat d’une pièce. Je me suis assis avec des personnes capables de citer, presque mot pour mot, une parole cruelle qu’on leur avait dite trente ans plus tôt, et qui s’illuminaient quand je leur disais le bien que je voyais vraiment en elles. L’image du rayon de miel est douce, mais l’habitude qui se cache derrière ne l’est pas. Elle consiste à retenir la réplique sarcastique avant qu’elle ne quitte ma bouche au bout d’une journée fatigante. Elle consiste à envoyer pour de bon le message bienveillant au lieu de supposer que la personne le sait déjà. Elle consiste, dans une dispute avec ma femme, à choisir le mot qui répare plutôt que le mot qui gagne. Rien de tout cela n’est grandiose. C’est petit, répétable, coûteux sur l’instant et oublié avant midi. Et pourtant c’est là que se produisent discrètement la plupart des vraies blessures et la plupart des vraies guérisons d’une vie, dans les phrases ordinaires que nous pesons à peine.

• Quelles paroles, aimables ou cruelles, est-ce que je porte encore, et que cela me dit-il du poids que mes propres mots ont pour les autres ?
• Y a-t-il dans ma vie quelqu’un dont j’ai remarqué le bien sans jamais le lui dire à voix haute ? Qu’est-ce qui me retient ?
• Quand je suis fatigué ou provoqué, quel est mon réflexe : le mot qui gagne ou le mot qui guérit ?
• Où ai-je moi-même le plus besoin d’entendre une parole bienveillante, et ai-je confié honnêtement cette souffrance à Dieu ?

Si vous voulez poursuivre, vous pourriez vous attarder sur d’autres pages de ce livre, ou trouver un verset pour la souffrance particulière que vous portez aujourd’hui parmi les versets choisis selon ce que vous ressentez.