Las palabras amables son un panal de miel

Ayuda recordar en qué clase de libro está esto. Proverbios no es un único argumento extenso, sino una colección reunida de dichos breves, y el tramo que va del capítulo diez en adelante está hecho casi todo de estos pareados apretados de dos líneas. El capítulo dieciséis, donde vive nuestro versículo, está cargado de frases sobre el rey, sobre corazones pesados y palabras medidas, sobre cómo debería hablar y escuchar un gobernante. Colocado entre ellas, un proverbio sobre las palabras suaves deja de ser un sentimiento blando y se acerca más a algo parecido al arte de gobernar con sabiduría. La tradición vincula buena parte de este material con Salomón, y una nota posterior del capítulo veinticinco nos dice que algunos de los proverbios fueron copiados por los varones del rey Ezequías (Proverbios 25:1), de modo que el libro fue claramente valorado y conservado a lo largo de generaciones. Eso me resulta reconfortante. No son las ocurrencias brillantes de una sola tarde. Son dichos probados por la vida cotidiana de Israel y conservados porque seguían demostrándose ciertos. Cuando leo 16:24 sostengo una línea en la que se apoyaron personas reales mucho antes de que llegara a mí.

La poesía hebrea rara vez juega con la rima o el sonido. Empareja ideas, y aquí se siente ese emparejamiento. El versículo coloca dos imágenes una junto a otra y las deja inclinarse entre sí: palabras como un panal de miel, dulces al alma, y medicina para los huesos. La primera imagen va a la lengua, al sabor de algo bueno. La segunda desciende hasta el cuerpo, hasta los huesos, que para los escritores de la Escritura llevaban la vida profunda y estructural de una persona, el lugar que duele cuando algo anda de veras mal. Así que el proverbio viaja del paladar al tuétano en un solo aliento. La palabra traducida como “suaves” también merece atención. Viene de una raíz hebrea que significa dulzura o deleite, la misma raíz que está detrás del nombre Noemí. Es una palabra cálida, de mano abierta. El proverbio no elogia el hablar ingenioso, y desde luego no elogia la adulación. Elogia esa clase de hablar que es bondadoso en su raíz, el que deja a la persona sintiéndose acogida en lugar de juzgada.

Una vez que notas cuánto peso pone la Escritura sobre el hablar, empiezas a verlo por todas partes. La creación misma comienza con Dios hablando, y la luz aparece. Israel queda formado por palabras pronunciadas en el Sinaí. Los profetas insisten una y otra vez en que lo que sale de la boca muestra lo que hay en el corazón, y Jesús retoma ese mismo hilo cuando habla de que el árbol se conoce por su fruto y de que la boca habla de lo que rebosa el corazón (Mateo 12:33-34). La historia bíblica más amplia trata las palabras casi como cosas físicas, capaces de edificar o de derribar, que es exactamente la advertencia de Proverbios 18:21 sobre la lengua. Y luego el Nuevo Testamento hace algo de lo que nunca me canso: llama al mismo Jesús el Verbo, la propia palabra de Dios hecha carne (Juan 1:14). Cada palabra bondadosa que alguna vez sanó a alguien es un pequeño eco de él. Cuando Pablo exhorta a los efesios a hablar solo lo que edifica a los demás (Efesios 4:29), nos está pidiendo que hablemos con el parecido de familia de Aquel que nos habló para que existiéramos.

Una confesión honesta: me resulta mucho más fácil notar lo que está mal en alguien que decir en voz alta lo que está bien. La crítica puede sentirse como discernimiento. El ánimo puede sentirse arriesgado, incluso blando. Y sin embargo he visto cómo una sola frase amable cambia el clima de una habitación. Me he sentado con personas que podían citar, casi palabra por palabra, algo cruel que les dijeron hace treinta años, y que se iluminaban cuando les decía el bien que sinceramente veía en ellas. La imagen del panal es suave, pero el hábito que hay detrás no lo es. Significa contener la respuesta sarcástica antes de que salga de mi boca al final de un día cansado. Significa enviar de verdad el mensaje amable en lugar de suponer que la persona ya lo sabe. Significa, en una discusión con mi esposa, echar mano de la palabra que repara en vez de la palabra que gana. Nada de eso es grandioso. Es pequeño, repetible, costoso en el momento y olvidado para la hora del almuerzo. Y sin embargo es ahí donde, calladamente, ocurren la mayor parte de las heridas reales y la mayor parte de la sanidad real de una vida, en las frases corrientes que apenas sopesamos.

• ¿Las palabras de quién, amables o crueles, sigo cargando, y qué me dice eso sobre el peso que mis propias palabras tienen para los demás?
• ¿Hay alguien en mi vida ahora mismo cuyo bien he notado pero nunca he dicho en voz alta? ¿Qué me detiene?
• Cuando estoy cansado o provocado, ¿cuál es mi reacción por defecto, la palabra que gana o la palabra que sana?
• ¿Dónde necesito yo más escuchar una palabra bondadosa, y le he contado a Dios con honestidad ese dolor?

Si quieres seguir adelante, podrías detenerte en más pasajes de este libro, o buscar un versículo para el dolor concreto que llevas hoy, entre las muchas palabras que hay para lo que estás sintiendo.