Esconderse del Señor

Génesis 3 se sitúa justo al comienzo de la Biblia, en los capítulos iniciales que explican cómo el mundo en el que de verdad vivimos llegó a enredarse tanto. Para cuando llegamos al versículo 8, el orden de los dos primeros capítulos ya ha empezado a deshacerse. Dios había hecho un huerto, lo había entregado al hombre y a la mujer para que lo guardaran, y les había pedido una sola cosa. La serpiente ha hablado, el fruto ha sido comido, y ahora sus ojos están abiertos de una manera que nunca quisieron.

Lo que me impresiona es con qué serenidad se narra el desastre. Ni truenos, ni relámpagos, ni largos discursos. Solo dos personas atentas al sonido de unos pasos, escabulléndose para no ser vistas. El que escribe no busca tanto dramatizar el momento como mostrar su forma. Algo entre Dios y las personas ha cambiado, y lo percibimos a través de un detalle pequeño y terrible: quienes antes se acercaban gustosos a Dios ahora temen que él los encuentre. Leo eso y me reconozco en ello más de lo que quisiera.

Hay una frase en la que vale la pena detenerse. El versículo dice que oyeron “la voz de Jehová Dios que se paseaba en el huerto al aire del día”. Esa palabra “voz” es interesante. La palabra hebrea original, qol, puede significar una voz o sencillamente un sonido, y a lo largo de los siglos muchos lectores han oído en ella el ruido común y corriente de una presencia que antes recibían con gusto: alguien moviéndose por el huerto mientras el calor va cediendo.

Lo que es fácil pasar por alto es que nada en Dios ha cambiado en esta escena. Viene como es de suponer que siempre venía, al aire del día, a pie, cercano. El miedo está enteramente del lado de ellos. El mismo paso que antes significaba compañía ahora significa quedar al descubierto. He notado lo mismo en mí. Cuando tengo la conciencia tranquila, un golpe en la puerta es un amigo que llega. Cuando no la tengo, ese mismo golpe me encoge el estómago. El sonido no cambió. Cambié yo.

Esta pequeña escena pone en marcha algo que recorre toda la Escritura. De aquí en adelante, la gente sigue escondiéndose: tras hojas de higuera, tras las excusas, tras la religión, tras la prisa y la utilidad. El Salmo 139 pregunta adónde podría ir alguien para escapar de la presencia de Dios, y la respuesta sincera es a ninguna parte, aunque sigamos intentándolo de todos modos.

Pero Génesis 3:8 también da inicio al movimiento más hermoso, el que descubro que más necesito. Un Dios que viene paseándose y llamando es un Dios que busca. Ese hilo lleva directamente a Jesús, que dijo que había venido a buscar y a salvar lo que se había perdido, y que habló de un pastor que deja las noventa y nueve ovejas para ir tras la que se había extraviado. “¿Qué hombre de vosotros, teniendo cien ovejas, si perdiere una de ellas, no deja las noventa y nueve en el desierto, y va á la que se perdió, hasta que la halle?” Al huerto donde Adán se escondió le responde, al final, otro huerto en el que había un sepulcro, el lugar donde Dios en Cristo salió a la luz para que nosotros no tuviéramos que seguir escondiéndonos. Con él, la huida puede por fin detenerse.

Conozco este impulso desde dentro. Cuando me he equivocado en algo, mi primera reacción rara vez es orar. Es quedarme callado, mantenerme ocupado, esquivar la única conversación que lo enderezaría. A veces lo que escondo es claramente pecado. Más a menudo es algo más pequeño y más triste: un resentimiento que no quiero nombrar, una preocupación que en silencio he decidido que a Dios no le importa, un rincón de mi vida que mantengo tras los árboles porque me avergüenza.

Lo que me ayuda es el orden de los hechos en este capítulo. Dios viene a buscar antes de que nadie confiese nada. La misericordia no es un premio que se entrega por reconocer la falta. Llega primero. Así que cuando el versículo siguiente lo muestra preguntando “¿Dónde estás?”, eso no es una trampa que se cierra. Es una invitación a dejar de fingir. Me resulta más fácil salir de entre las ramas cuando recuerdo que aquel que llama ya sabe exactamente dónde estoy, y camina hacia mí de todos modos. La Escritura promete en otro lugar que, cuando traemos las cosas a la luz, él es fiel para perdonar. “Si confesamos nuestros pecados, él es fiel y justo para que nos perdone nuestros pecados, y nos limpie de toda maldad.”

• ¿En qué estoy quedándome callado ante Dios ahora mismo, guardando algo tras los árboles en lugar de sacarlo a la luz?
• Cuando imagino a Dios caminando hacia mí, ¿veo a un juez que me persigue o a un pastor que me busca? ¿Cuál es la verdad, y por qué me inclino con tanta facilidad hacia la equivocada?
• ¿Qué me costaría, esta semana, responder con sinceridad cuando Dios pregunta “¿Dónde estás?”
• ¿Hay en mí una costumbre de cubrir y ocultar que se ha vuelto tan normal que ya ni siquiera la noto?

Si quieres seguir adelante, puedes detenerte en más pasajes sobre salir del escondite o seguir leyendo el resto del libro de Génesis.