El odio despierta rencillas, pero el amor cubre todas las faltas

Me ayuda recordar de qué clase de libro proviene este versículo. Proverbios no es un relato ni una carta. Es una colección de dichos breves y pulidos, reunidos, según nos dice el propio libro, bajo Salomón y la tradición de sabiduría del antiguo Israel (Proverbios 1:1; 10:1). El capítulo 10 es donde la instrucción larga y fluida de los primeros capítulos da paso a una sucesión de coplas de un solo verso, decenas de ellas, cada una capaz de sostenerse por sí sola. Fueron hechas para memorizarse. Alguien que trabajaba en el campo, cuidaba a los niños o comerciaba en el mercado podía guardar una en la mente durante todo un día y dejar que diera forma a un centenar de pequeñas decisiones.

Eso moldea cómo leo Proverbios 10:12. No llega como una regla dictada desde lo alto. Suena más bien como una verdad observada, de las que transmite una persona paciente y atenta. El odio hace esto. El amor hace aquello. Observa, y lo verás. No lleva ninguna amenaza, y, hablando con precisión, tampoco ninguna orden. Solo dos caminos puestos uno al lado del otro, y la callada confianza de que, una vez que hayas visto de verdad la diferencia entre ambos, no querrás el primero.

La poesía hebrea suele funcionar enfrentando dos líneas entre sí, y aquí el emparejamiento es un choque deliberado. La primera mitad y la segunda están construidas para ser opuestas, punto por punto: el odio frente al amor, despertar frente a cubrir, rencillas frente a faltas. La intención es que sientas el versículo partirse por la mitad para que los dos lados puedan encararse.

Vale la pena detenerse en el verbo que hay detrás de “cubrir”. El término hebreo kasah es una palabra corriente y física para poner una cosa sobre otra: una prenda sobre un cuerpo, una nube sobre el cielo, el agua sobre la tierra. Es el mismo verbo que se usa cuando las aguas del diluvio cubrieron los montes en los días de Noé (Génesis 7). Así que, cuando el amor cubre una falta, la imagen es concreta más que sentimental. Algo se extiende sobre el error de modo que ya no quede a la vista.

Lo que durante años se me había escapado es la fuerza del contraste con “despertar”. Ese verbo es inquieto y agitador, justo lo contrario de dejar que algo se asiente. Una línea no deja que el polvo repose. La otra extiende un manto sobre él. Todo el proverbio gira en torno a si agito la falta o la cubro en silencio, y esa elección recae sobre mí mucho más a menudo de lo que me gustaría reconocer.

Esta pequeña copla no se quedó enterrada en el Antiguo Testamento. Su segunda mitad reaparece en el Nuevo, lo que me dice que la iglesia primitiva la halló cumpliendo una labor real. Pedro se apoya en el mismo pensamiento cuando escribe sobre el amor y una multitud de pecados (1 Pedro 4:8), y Santiago cierra su carta con una nota afín, acerca de hacer volver al que se extravía y del cubrir que viene después (Santiago 5:19-20). Junto a esta entrada está Proverbios 17:9, que recorre la misma línea entre cubrir una ofensa y volver a desenterrarla.

Y luego está la capa más profunda. La Escritura usa esta misma imagen para lo que Dios mismo hace con nuestro pecado: queda cubierto, resuelto, ya no se nos imputa (Salmo 32:1). En la cruz, el amor no fingió que el mal no existía. Cargó con el precio y extendió su manto sobre los culpables. Por eso, cuando ahora leo Proverbios 10:12, casi lo oigo como una descripción de Cristo antes que como una instrucción para mí. Él cubrió todas las faltas, las mías entre ellas, y solo porque él lo hizo encuentro alguna fuerza para cubrir las de cualquier otro.

Los momentos en que este versículo me pone a prueba suelen ser pequeños y poco vistosos. Un pariente dice la misma frase hiriente cada Navidad. Un compañero se lleva el crédito que era mío. Una amiga olvida, otra vez, eso que para mí importa. Nadie va a avivar estas cosas salvo yo, y estoy sorprendentemente dispuesto a hacerlo. Repito el agravio a otra persona. Reviso la herida bajo la ducha y mantengo la cuenta calladamente al día. Eso es la agitación de la que advierte el versículo, y se me da bien.

Cubrir es más difícil y mucho más silencioso. No significa que me deje hacer daño, ni que nunca nombre un mal real. El versículo trata de negarse a pregonar una falta, no de fingir que el maltrato está bien. Lo que me ayuda es preguntarme si contar esto otra vez le sirve de verdad a alguien, o si solo busco la pequeña satisfacción de tener razón. La mayoría de las veces la respuesta honesta me avergüenza un poco. Cubrir una falta casi nunca se siente como una victoria en el momento. Se siente como una pérdida que he elegido a propósito. Mirando atrás, sin embargo, es casi siempre lo que mantuvo viva una relación.

• ¿Hay un viejo agravio que sigo despertando, repitiéndomelo a mí mismo o a otros, que por fin podría dejar reposar?
• Cuando me siento tentado a repetir la falta de alguien, ¿a quién le sirve de verdad el contarlo?
• ¿Dónde he sido cubierto, perdonado sin ser avergonzado, y he dejado que eso suavice el modo en que trato a quienes me deben algo?
• ¿Qué podría cambiar esta semana si creyera de verdad que Cristo ya ha cubierto toda falta cometida contra mí?

Si quieres seguir, podrías quedarte un rato con el resto del libro de Proverbios, o buscar más versículos reunidos según cómo te sientes.