La fe que mueve montañas

Para sentir el peso de este versículo, tengo que imaginarme a las personas que lo escucharon leer en voz alta por primera vez. Pablo escribió a la iglesia de Corinto, una ciudad portuaria bulliciosa, y los creyentes de allí estaban dotados y bastante satisfechos de ello. A lo largo de los capítulos 12 al 14 está tratando con una comunidad que había empezado a clasificarse unos a otros según sus dones espirituales. Unos apreciaban las lenguas, otros la profecía o el conocimiento, y el resultado no era adoración, sino un callado escalafón en el que algunos se sentían de segunda categoría.

Esa es la sala a la que Pablo habla. El capítulo 13 no es un poema independiente colocado allí para las bodas, por hermoso que suene en ellas. Está justo en medio de su argumento sobre los dones, como una pausa en la que se vuelve hacia toda la iglesia que discute y les dice que se les ha escapado lo esencial. Las mismas cosas de las que se jactaban, la profecía y los misterios y la fe, son las que enumera aquí y luego vacía. Tampoco regaña desde una distancia segura. Según el relato de Hechos, él mismo había fundado esa iglesia, y creo que se puede oír algo parecido a una pena pastoral por debajo de ese lenguaje tan elevado.

Lo que me detiene cada vez es lo absoluto que lo hace Pablo. No dice que los dones sin amor valgan un poco menos, ni que bajen algunos puestos en una tabla de clasificación. Dice: “nada soy”. Si miras de cerca, lo ves apilar a propósito los casos más extremos. No un poco de profecía, sino el don de profecía. No algún conocimiento, sino “todos los misterios y toda ciencia”. No una confianza corriente, sino “toda la fe, de tal manera que traspasase los montes”. Lleva cada don hasta su techo absoluto, y el veredicto sigue siendo cero.

La palabra para amor aquí es el griego agapē, e importa que Pablo eche mano de esa palabra y no de una que signifique cariño o atracción. Agapē es el amor que da y sigue dando, gane o no el otro merecerlo. Es menos un sentimiento cálido que una manera asentada de tratar a las personas. Así que Pablo no les pide a los corintios que se caigan mejor entre ellos. Les está diciendo que toda la imponente estructura de sus dones no tiene suelo debajo a menos que esta clase de amor que se entrega esté sosteniéndolo todo. Quítalo y la suma no es pequeña. Es nada.

Es fácil enfrentar este versículo a las palabras de Jesús y sentir una tensión. Jesús dijo que la fe como un grano de mostaza podía decirle a un monte que se moviera (Mateo 17:20), y aquí está Pablo, que parece descartar esa misma fe capaz de mover montes. Pero no se contradicen. Jesús estaba levantando la mirada de unos discípulos ansiosos y de poca fe, mostrándoles que incluso un poco de confianza real en Dios lleva un poder enorme. Pablo habla a personas ya hinchadas por sus propios logros espirituales, advirtiéndoles que el máximo de ese poder es hueco si falta el amor. Lo uno es aliento para los tímidos. Lo otro es una advertencia para los que se creen grandes.

Y tiran en la misma dirección. Pablo pone el amor por encima de cada don, y más adelante, al escribir a los gálatas, insiste en que lo que cuenta al final es la fe que obra por el amor (Gálatas 5:6). La fe es real, y sí importa. Sencillamente, nunca debió funcionar por su cuenta. Así que tomo esto no tanto como una degradación de la fe, sino como un recordatorio de lo que siempre debió impulsarla.

Tengo que ser sincero sobre cómo esto me deja al descubierto. Si Dios extendiera en una mano un don llamativo que hiciera volver la cabeza a todos, y en la otra una capacidad callada de amar a personas difíciles de amar, sé cuál tomaría. Ese instinto es justo el trato que Pablo se niega a dejarme hacer. Me he sorprendido en una reunión, ocupado preparando algo sabio que decir, mientras la persona al otro lado de la mesa se desmoronaba en silencio y yo apenas me daba cuenta.

Lo que me ayuda es que Pablo no me dice que tire los dones. Me dice que revise lo que hay debajo de ellos. Así que he empezado a hacerme una pregunta más pequeña y mucho más incómoda que “¿soy dotado?”. Pregunto: cuando hice esa buena obra, ¿para quién fue en realidad? La visita, el mensaje de ánimo, el servicio en la iglesia, ¿fue amor, o fue que yo quería que me vieran como alguien que ama? Mis respuestas salen mezcladas, y creo que está bien. Pablo no exige motivos impecables antes de permitirme actuar. Está reorientando toda la ambición, para que prefiera ser alguien que ama torpemente y sigue intentándolo que alguien que actúa de forma brillante y no siente nada en absoluto.

• Si soy dolorosamente sincero, ¿preferiría que me admiraran por ser dotado o que me conocieran por ser amable, y qué revela en silencio esa preferencia sobre mí?
• ¿Dónde estoy haciendo ahora mismo un trabajo de veras bueno, en la iglesia o en casa o en internet, mientras ando escaso de amor real por las personas implicadas?
• Pablo dice que ni la mayor fe sin amor llega a ser nada. ¿Hay alguna relación en la que sigo pidiéndole a Dios que haga algo grande mientras me niego a hacer yo mismo lo pequeño y amoroso?
• ¿Cómo sería esta semana dejar que el amor fuera la razón verdadera detrás de un acto corriente, en lugar de cómo ese acto me hace quedar?

Si quieres seguir meditando en esto, puedes recorrer más versículos sobre el amor y la fe por tema, o continuar leyendo la primera carta de Pablo a los corintios.