Dejé atrás lo que era de niño

Para entender este versículo, ayuda recordar quiénes lo recibieron primero. Pablo escribió a los creyentes de Corinto, una ciudad portuaria muy activa de Grecia, después de haber vivido y trabajado entre ellos. Para cuando envía esta carta, en algún momento de los años cincuenta, la iglesia se está resquebrajando. Discuten sobre a qué líder pertenecen, se llevan unos a otros a los tribunales, están divididos en la mesa del Señor y, sobre todo, compiten por los dones espirituales: quién puede hablar en lenguas, quién tiene el don más vistoso, quién cuenta como más avanzado. Ese es el trasfondo de esta sola frase. Los capítulos 12 al 14 son la larga respuesta de Pablo a quienes valoraban las habilidades impresionantes por encima del amor común. Así que, aunque solemos escucharlo en las bodas, fue dirigido primero a una congregación que pensaba que la madurez consistía en los dones y el conocimiento, y Pablo les dice con suavidad que lo tienen al revés. Una vez que recuerdo eso, el versículo deja de sonar sentimental y empieza a doler un poco, lo cual sospecho que se acerca más a lo que él quería decir.

Mira cómo construye Pablo la frase y notarás que da tres retratos de la niñez, no uno: hablaba como niño, pensaba como niño, juzgaba como niño. Palabras, emociones, razonamiento. Está abarcando toda la vida interior, no solo la conducta exterior, y las tres cosas pertenecen a la misma etapa y han de quedar atrás juntas. No hay reproche en su tono, solo el sentido sencillo de algo que se deja una vez que ha cumplido su función. Lo que cuesta notar es la afirmación más difícil que está justo al lado. Unas líneas antes ha dicho que la profecía, las lenguas y el conocimiento, precisamente los dones de los que tanto se enorgullecían los corintios, un día desaparecerán. El cuadro del crecer, entonces, no trata solo de mí como individuo. Insinúa que toda esta época presente es una especie de niñez comparada con lo que aún está por venir.

El versículo se apoya directamente en la línea que lo sigue, la que la reflexión breve ya roza, sobre ver ahora en un espejo, solo en penumbra. Los espejos antiguos eran de metal pulido y no de vidrio, así que incluso en su mejor estado devolvían una imagen suavizada e incierta, y esa es la figura a la que recurre Pablo para describir nuestro conocimiento de Dios ahora. Aquí es donde se une al relato más amplio de las Escrituras. A Moisés se le dijo que nadie podía ver el rostro de Dios y seguir vivo, y desde el huerto venimos entrecerrando los ojos en lugar de ver con claridad. Sin embargo, la promesa que recorre toda la Biblia es que esto no será siempre así. La primera carta de Juan nos anuncia el día en que veremos a Cristo tal como es y seremos hechos semejantes a él, y Pablo, en otro pasaje, llama a Jesús la imagen del Dios invisible. Así que el espejo borroso no es el final del asunto. Tiene un rostro que espera, y ese rostro es el suyo.

Me encantaría decirte que leo este versículo como un adulto terminado que mira con cariño hacia atrás. No puedo. Sorprendo al niño que llevo dentro casi todos los días. Aparece cuando quiero algo en el mismo instante en que lo quiero, cuando un desaire de alguien me cala y en silencio llevo la cuenta, cuando prefiero sonar ingenioso en una conversación antes que amar de verdad a la persona que tengo enfrente. Eso último es exactamente lo que Pablo está nombrando. Los corintios querían el don impresionante. Yo quiero la frase impresionante. Lo que me ayuda es que él no me dice que fabrique madurez apretando los dientes. Trata el crecimiento como algo que Dios obra despacio, del modo en que un niño crece sin notar nunca que está creciendo. Así que he aprendido a hacerme una pregunta más pequeña y más amable que la de si ya soy maduro. Me pregunto si, en este intercambio y en esta decepción, puedo amar un poco más pacientemente de lo que lo habría hecho hace un año. Esa es una pregunta con la que de verdad puedo vivir, y me guarda tanto de la suficiencia como de la desesperación.

• ¿Dónde sigo esperando que el mundo, o las personas que me rodean, giren en torno a lo que yo quiero?
• Cuando imagino a un cristiano “maduro”, ¿pienso en conocimiento y seguridad, o en un amor paciente que no lleva la cuenta?
• ¿Cuál es esa cosa de niño que Dios quizá me esté pidiendo con suavidad que deje para siempre, no por la fuerza sino a medida que crezco?
• ¿La promesa de verlo un día cara a cara me hace más paciente con lo inacabado que todavía me siento?

Si quieres seguir creciendo en esto, puedes detenerte en algunos pasajes más entre nuestras páginas por temas o continuar leyendo a lo largo de 1 Corintios.