O fruto do Espírito

Para sentir o peso destes dois versículos, é preciso ler o que vem logo antes deles. Paulo escreve às igrejas da Galácia em verdadeira aflição, porque outros mestres haviam chegado depois dele e dito a esses novos crentes que confiar em Cristo não era bem o suficiente, que eles precisavam também das marcas da lei judaica por cima. Já no capítulo cinco ele constrói o seu argumento de que a vida cristã se move pelo Espírito, e não pelo cumprimento de regras. Por isso ele coloca duas imagens lado a lado. Primeiro as obras da carne (Gálatas 5:19 a 21), um catálogo longo e sombrio do que o eu produz quando comanda o próprio espetáculo. Depois, com uma virada deliberada, o fruto do Espírito.

O contraste está fazendo um trabalho de verdade. Uma coluna é o que nós fabricamos; a outra é o que cresce dentro de nós. Paulo não está entregando aos gálatas um novo conjunto de padrões para escalar. Ele está descrevendo como começa a ser uma vida genuinamente entregue ao Espírito de Deus, de dentro para fora. A lista, eu penso, é uma resposta. Ela responde a uma velha acusação de que a graça torna as pessoas preguiçosas ou sem lei. A resposta de Paulo é que a graça faz crescer um tipo de pessoa que nenhuma lei jamais poderia produzir.

Há uma escolha deliberada no grego aqui, e ela recompensa quem olha de perto. A palavra traduzida por fruto é karpos, a palavra comum para aquilo que uma árvore ou videira dá. Paulo recorre a ela em vez da palavra que tinha acabado de usar para a carne, a palavra para obras. Essa troca é o argumento inteiro em miniatura. Obras são o que as mãos fazem. Fruto é o que uma vida faz quando está enraizada e alimentada.

E ela permanece no singular do começo ao fim. Paulo não escreve frutos, como se o amor, a alegria e o resto fossem nove colheitas separadas entre as quais você pudesse escolher. É uma só colheita com muitos sabores. Eu entendo isso como sinal de que essas qualidades chegam juntas e pertencem umas às outras, e é por isso que dói me encontrar paciente mas frio, ou alegre em público e ríspido em casa. Repare também onde a lista começa e termina. O amor vem primeiro, a qualidade que Paulo já chamou de cumprimento de toda a lei (Gálatas 5:14). O domínio próprio vem por último, justamente aquilo de que a carne não tem nada. A ordem não é aleatória. Ela corre do calor que está no centro do próprio caráter de Deus até a firmeza que ele produz no nosso.

Essa frase final é a mais fácil de passar batido e uma das mais libertadoras da carta: “contra estas coisas não há lei.” Ela chega tão de mansinho que podemos perder o quanto é surpreendente. Depois de páginas de argumento sobre a lei, Paulo encerra a lista quase com um dar de ombros. Nenhum estatuto na terra jamais foi escrito para conter o amor. Nenhum tribunal jamais condenou alguém por excesso de bondade ou por mansidão demais.

Acho que isso importa enormemente para o modo como imaginamos a vida cristã. É tentador imaginar a fé como um longo corredor de portas trancadas, uma corda bamba de proibições pela qual você avança aos poucos torcendo para não cair. Paulo destrói essa imagem. O fruto que ele descreve não tem limite máximo nem cerca de fronteira. Você não consegue exagerar na bondade. Simplesmente não há nada do outro lado dessas qualidades para uma lei resistir. A vida do Espírito não é um parapeito estreito. É campo aberto. Essa nova maneira de enxergar fez mais para afrouxar os meus instintos ansiosos de contar regras do que quase qualquer outra coisa em Paulo.

Esta é a conexão que mudou o modo como eu leio estes versículos. Antes de esse fruto ser uma descrição de mim, ele é uma descrição do próprio Deus, e de Cristo em particular. Amor, alegria, paz, paciência: não são virtudes abstratas flutuando soltas. São justamente as coisas que Deus tem sido conosco. Paulo já falou nesta carta de um Cristo que o amou e se entregou por ele (Gálatas 2:20). A paciência é a paciência que suportou a minha conversão lenta. A bondade é a bondade que me trouxe para casa.

Jesus disse isso de forma simples, numa imagem sobre a qual Paulo parece estar firmado. Ele se chamou de videira e nos chamou de varas, e disse: “Eu sou a videira; vós sois as varas. Quem permanece em mim e eu nele, esse dá muito fruto; porque sem mim nada podeis fazer.” Uma vara não se esforça para produzir uvas. Ela permanece unida à videira e deixa a vida fluir por ela. Esse é o segredo escondido dentro da palavra fruto. Não estamos sendo chamados a gerar amor e alegria a partir da nossa própria madeira seca. Estamos sendo chamados a permanecer ligados àquele que é amor e alegria, e a deixar que o caráter dele se torne o nosso pela pura conexão. O fruto é a vida dele, vindo à tona em nós.

Vou ser sincero sobre onde isso me pega, porque o perigo com uma lista como esta é admirá-la a uma distância segura. O fruto costuma ser testado exatamente onde eu preferiria que não fosse. A paciência não se aprende numa tarde livre; aprende-se na fila, na sala de espera, na terceira semana de uma doença que não passa. A mansidão se mostra não quando estou calmo, mas na fração de segundo depois que alguém me provoca, quando eu ou perco a paciência ou, de algum jeito, me seguro. O domínio próprio raramente tem a ver com a grande resolução. É a coisa pequena: a mensagem que rascunho com raiva e então, por pouco, decido não enviar.

O que me firma é lembrar que o fruto amadurece devagar e no seu próprio tempo. Não consigo apressar uma maçã, e também não consigo apressar isto. Há estações em que uma qualidade parece quase ausente e outra está, de repente e de forma surpreendente, presente. Essa desigualdade não é fracasso; é o que o crescimento realmente parece de perto. Por isso, quando leio os nove nomes e sinto a distância entre eles e mim, aprendi a tomar essa dor como um bom sinal, e não como uma sentença. Significa que estou lendo o versículo com honestidade. A resposta nunca é cerrar os dentes e tentar fabricar o que falta. É permanecer enraizado, e pedir ao Jardineiro por isso.

• Qual destas nove qualidades está mais claramente crescendo em mim agora, e qual mal está brotando, e o que essa desigualdade pode estar me dizendo?
• Quando percebo que falta uma qualidade, eu recorro primeiro à força de vontade, ou volto à videira e a peço?
• Onde, no atrito comum desta semana, Deus me mostrou uma paciência ou uma bondade que eu ainda não mostrei aos outros?
• Se “contra estas coisas não há lei”, onde ainda vivo como se a fé fosse principalmente uma lista de coisas a não fazer?

Se você quiser continuar lendo a carta de Paulo, pode percorrer mais textos deste livro ou encontrar um versículo para o lugar em que o seu coração estiver hoje.