Heureux ceux qui sont dans l'affliction

Cela m’aide à me rappeler où vient se placer cette parole. Juste avant elle, Matthieu nous dit que des foules venaient à Jésus depuis la Galilée, la Décapole, Jérusalem, la Judée et au-delà du Jourdain, et qu’il avait guéri des gens malades et souffrants (Matthieu 4:23 à 25). Puis il monte sur la colline, s’assoit à la manière d’un maître, et les premiers mots qui sortent de sa bouche sont une suite de bénédictions. Ainsi, les gens qui entendaient cela n’avaient rien d’abstrait. Beaucoup d’entre eux avaient porté de vraies douleurs jusqu’en haut de cette colline.

Nous appelons cela le Sermon sur la montagne, et Matthieu le place comme le premier des grands blocs d’enseignement de Jésus. S’il s’agissait d’une seule occasion ou d’un enseignement qu’il a donné plus d’une fois, je l’avoue, je ne saurais le dire, et je préfère ne pas faire semblant de le savoir. Bien des lecteurs ont remarqué comment Matthieu, écrivant pour des gens qui connaissaient les Écritures hébraïques, présente Jésus enseignant avec autorité sur une montagne. Dans ce cadre, il dit la chose que personne n’attend d’un maître religieux : ce sont ceux qui pleurent qui sont heureux.

J’avais l’habitude de lire ce verset à part. Il se lit autrement une fois que je remarque qu’il est la deuxième des béatitudes, venant juste après la bénédiction sur les pauvres en esprit, ceux qui sont arrivés au bout de leurs propres ressources. Cette proximité m’a appris une chose que je ne cesse d’oublier. Voir à quel point on est réellement démuni, puis pleurer sur cela, ce ne sont pas deux expériences séparées ; l’une tend à ouvrir la porte à l’autre.

La réflexion ci-dessus nomme déjà la force du mot employé pour l’affliction, je ne vais donc pas insister. Ce que je veux ajouter, c’est la forme de la promesse. “Ils seront consolés”, c’est ce que certains appellent un passif divin : on ne dit pas qui console, et au vu de tout ce que Jésus dit par ailleurs, la réponse est clairement Dieu. Cela compte pour moi. On ne dit pas à celui qui pleure de se ressaisir, ni de se fabriquer un sentiment de consolation puisé quelque part au fond de lui. La consolation lui est due du dehors, et elle est en chemin.

Ce n’est pas une chose que Jésus a inventée sur le moment. Il s’appuie sur une promesse que les prophètes portaient depuis longtemps. Ésaïe 61:1 à 3, qui figure parmi les références croisées de cette page, parle de l’oint du Seigneur envoyé pour guérir ceux qui ont le cœur brisé et pour consoler tous ceux qui sont dans le deuil, changeant leur cendre et leur affliction en joie. Plus tard, Jésus lit à voix haute le début de ce même passage dans la synagogue de Nazareth et déclare à l’assemblée que cette parole s’accomplit pour eux, au moment même où ils l’entendent (Luc 4:18 à 21).

Ainsi, quand il appelle heureux ceux qui sont dans l’affliction, il affirme discrètement être la consolation qu’Ésaïe a décrite. La promesse n’est pas seulement que les choses iront mieux. C’est que la personne devant eux est la réponse à un manque que les prophètes nommaient depuis des générations. Cela m’affermit. Mon affliction ne tombe pas dans le silence. Elle tombe entre les mains de celui qu’ils attendaient.

Il y a un fil de plus que je ne peux laisser de côté, car c’est lui qui me porte dans les mauvais jours. Le mot employé ici pour la consolation appartient à la même famille que le nom que Jésus donne à l’Esprit, le Consolateur qui vient à nos côtés (Jean 14:16 à 18). Je ne voudrais pas trop en faire une étude de mot, mais le lien est assez réel pour qu’on s’y appuie : la consolation, dans la Bible, est rarement une humeur qui surgit de nulle part. Elle tend à venir comme une personne qui reste dans la pièce.

Et elle a quelque part où arriver. Apocalypse 21:4, qui figure aussi parmi les références croisées ici, est le point où cette béatitude trouve enfin son terme, toute larme disparue pour toujours. L’affliction est réelle maintenant ; la consolation est en partie dès maintenant, et pleinement au jour promis. Ce que j’ai découvert, c’est que le pire du deuil n’est pas un problème que le bon verset résout. C’est un poids que tu portes pendant que tu attends. Ce verset ne rend pas le poids plus léger. Il me dit qui tient l’autre bout, et où le chemin débouche. Quand il m’est arrivé de m’asseoir auprès de gens la semaine qui suit un enterrement, j’ai cessé de chercher des réponses bien rangées. Je montre simplement, doucement, celui qui a promis de les rejoindre au bout du chemin, et qui est déjà là.

• Où est-ce que je précipite mon propre deuil, ou celui d’un autre, parce que pleurer s’est mis à ressembler à un échec de la foi plutôt qu’au cœur qui se réveille ?
• Y a-t-il une tristesse devant le péché, dans le monde ou en moi, à laquelle je me suis insensibilisé sans bruit et que j’ai besoin de ressentir honnêtement à nouveau ?
• Est-ce que je crois vraiment que la consolation vient, ou est-ce que je vis comme si l’affliction était toute la phrase ?
• Qui, près de moi, est assis près d’une tombe en ce moment, et pourrais-je simplement rester avec lui sans essayer de tout réparer ?

Si tu traverses une période de deuil, tu trouveras peut-être un peu de compagnie dans les autres passages réunis autour de la consolation et de l’affliction, ou tu pourras t’attarder un peu plus dans le reste de l’Évangile de Matthieu.