Bienaventurados los que lloran

A mí me ayuda recordar dónde cae esta línea. Justo antes, Mateo nos cuenta que las multitudes venían a Jesús desde Galilea, la Decápolis, Jerusalén, Judea y el otro lado del Jordán, y que él había estado sanando a los que estaban enfermos y adoloridos (Mateo 4:23 al 25). Entonces sube a la ladera, se sienta como lo haría un maestro, y las primeras palabras que salen de su boca son una serie de bienaventuranzas. Así que los que escuchaban esto no eran una abstracción. Buena parte de ellos había cargado un dolor muy real hasta esa colina.

A esto lo llamamos el Sermón del Monte, y Mateo lo presenta como el primero de los grandes bloques de enseñanza de Jesús. Si fue una sola ocasión o material que enseñó más de una vez, sinceramente no lo sé, y prefiero no fingir que lo sé. Muchos lectores han notado cómo Mateo, escribiendo para gente que conocía las Escrituras hebreas, enmarca a Jesús enseñando con autoridad en un monte. En ese escenario dice lo que nadie espera de un maestro religioso: los que lloran son los bienaventurados.

Yo solía leer este versículo por separado. Se lee distinto en cuanto me doy cuenta de que es la segunda de las bienaventuranzas, viniendo justo después de la bendición sobre los pobres de espíritu, los que han llegado al final de sus propios recursos. Esa cercanía me ha enseñado algo que se me olvida una y otra vez. Ver lo arruinado que estás en verdad y luego llorar por ello no son dos experiencias separadas; lo uno suele abrir la puerta a lo otro.

La reflexión de arriba ya señala la fuerza de la palabra para el llanto, así que no la voy a recargar. Lo que quiero añadir es la forma de la promesa. “Ellos recibirán consolación” es lo que algunos llaman un pasivo divino: no dice quién consuela, y dado todo lo demás que Jesús está diciendo, la respuesta es claramente Dios. Eso me importa. Al que llora no se le dice que se anime, ni que fabrique un sentimiento de consuelo sacado de algún lugar dentro de sí. El consuelo viene de fuera, es algo que se le debe, y ya está en camino.

Esto no es algo que a Jesús se le ocurrió de pronto. Está parado sobre una promesa que los profetas habían sostenido durante mucho tiempo. Isaías 61:1 al 3, que figura entre las referencias cruzadas de esta página, habla del ungido del Señor enviado a vendar a los quebrantados de corazón y a consolar a todos los que lloran, cambiando su ceniza y su duelo por alegría. Más adelante, Jesús lee en voz alta el comienzo de ese mismo pasaje en la sinagoga de Nazaret y les dice a los presentes que se ha cumplido en sus oídos (Lucas 4:18 al 21).

Así que cuando bendice a los que lloran, está afirmando en voz baja ser él mismo el consuelo que Isaías describió. La promesa no es solamente que las cosas mejorarán. Es que la persona que tienen delante es la respuesta a una punzada que los profetas venían nombrando desde hacía generaciones. Eso me da firmeza. Mi dolor no cae en el silencio. Cae hacia aquel que ellos esperaban.

Hay un hilo más que no puedo dejar fuera, porque es el que me sostiene en los días malos. La palabra para consuelo aquí pertenece a la misma familia que el nombre que Jesús le da al Espíritu, el Consolador que viene a nuestro lado (Juan 14:16 al 18). No forzaría demasiado eso como estudio de palabras, pero el vínculo es bastante real como para apoyarse en él: el consuelo en la Biblia rara vez es un ánimo que entra de la nada. Suele llegar como una persona que se queda en la habitación.

Y tiene a dónde llegar. Apocalipsis 21:4, también entre las referencias cruzadas aquí, es donde esta bienaventuranza por fin aterriza, con toda lágrima borrada para siempre. El llanto es real ahora; el consuelo es en parte ahora y por completo entonces. Lo que he descubierto es que lo peor del dolor no es un problema que resuelva el versículo correcto. Es un peso que cargas mientras esperas. Este versículo no hace el peso más liviano. Me dice quién tiene agarrado el otro extremo, y a dónde lleva el camino. Cuando me he sentado con personas la semana después de un funeral, he dejado de buscar respuestas ordenaditas. Solo señalo, con suavidad, a aquel que prometió encontrarse con ellas al final de todo esto, y que ya está aquí.

• ¿Dónde estoy apurando mi propio duelo, o el de otra persona, porque el llanto ha empezado a sentirse como una falla de fe en lugar del corazón que despierta?
• ¿Hay una tristeza por el pecado, en el mundo o en mí, ante la cual me he ido insensibilizando en silencio y necesito volver a sentir con honestidad?
• ¿De verdad creo que el consuelo viene en camino, o estoy viviendo como si el llanto fuera toda la frase?
• ¿Quién cerca de mí está junto a una tumba en este momento, y podría simplemente sentarme con esa persona sin tratar de arreglar nada?

Si estás en una temporada de duelo, quizá encuentres compañía en los demás pasajes reunidos en torno al consuelo y la aflicción, o quédate un poco más en el resto de Mateo.