Llámalo Emmanuel

Estas palabras caen en medio de una emergencia política. Los reyes de Israel y de Aram (Siria) se habían aliado contra la pequeña Judá, y Acaz estaba aterrado, con el corazón temblando como los árboles en una tormenta (Isaías 7:2). Isaías sale a su encuentro y le dice que se mantenga firme, que confíe en Dios en lugar de buscar a tientas un rescate extranjero. Entonces Dios le ofrece a Acaz una señal y le dice que pida cualquier cosa, desde lo más hondo hasta lo más alto (Isaías 7:11). Acaz se niega, y disfraza su negativa de piedad: dice que no tentará al Señor (Isaías 7:12). Suena humilde. No lo es. Ya tiene decidido comprar la protección de Asiria en su lugar. Así que la señal del versículo 14 se da por encima de él, a la casa de David y no solo a él. Eso me da firmeza. La promesa no fue ganada por un buen rey. Se dio a pesar de uno infiel, porque Dios cumple su palabra aun cuando nosotros no nos apoyamos en ella.

El nombre carga con todo el peso del versículo. Emmanuel está formado por piezas hebreas comunes y se lee como una pequeña frase: Dios (El) está con nosotros (immanu). Esa última parte, “nosotros”, es plural. No es solo Dios conmigo en mi rincón privado, sino Dios con un pueblo que se siente acorralado. La promesa sale al encuentro de una nación amenazada, y creo que eso importa cuando me tienta reducirla a mis propios estados de ánimo. Hay una conversación larga y honesta sobre la palabra hebrea que aquí se traduce “virgen”, que también puede describir a una joven en edad de casarse, y los cristianos han luchado durante siglos sobre cómo alcanza, a través de los años, hasta Belén. No fingiría que ese debate no existe. Lo que sostengo es lo que el texto dice con claridad: vendrá un niño, y su mismo nombre será una afirmación sobre la cercanía de Dios. A Isaías le encanta hacer hablar a los nombres; sus propios hijos eran señales vivientes para Judá (Isaías 8:18).

Durante años me desconcertó cómo este versículo puede pertenecer a la vez a la crisis de Acaz y a un establo en Belén mucho tiempo después. He llegado a pensar que la profecía a menudo funciona con un horizonte cercano y otro lejano, como colinas que se alinean una detrás de otra cuando miras a lo largo de un valle. En los días de Acaz nacería un niño, y antes de que ese niño tuviera edad para distinguir el bien del mal, los dos reyes que asustaban a Judá ya no estarían (Isaías 7:16). Esa era la palabra cercana, y se cumplió. Pero la promesa quedó plantada en la casa de David, e Isaías sigue alcanzando más lejos. Un poco después habla de un niño al que se le dan títulos que ningún bebé corriente podría llevar, Admirable, Consejero y Dios fuerte entre ellos (Isaías 9:6). El nombre Emmanuel esperaba a alguien que pudiera llenarlo por completo. Mateo, al contar el nacimiento de Jesús, dice que esto es exactamente lo que ocurrió, y que el nombre del niño significa Dios con nosotros (Mateo 1:23). La colina lejana resultó ser la más alta de todas.

Lo que más me conmueve es la dirección del recorrido. Isaías da un nombre; los Evangelios dan un rostro. Cuando Juan dice que el Verbo fue hecho carne y habitó entre nosotros (Juan 1:14), dice lo mismo que dijo Isaías, solo que ahora podías tocarlo. El Dios que ofreció a Acaz una señal desde las alturas no se acercó más que hasta un pesebre. Y la cercanía no terminó con la cuna. La primera promesa fue Dios con nosotros, y entre las últimas palabras del Evangelio de Mateo está Jesús diciéndoles a sus seguidores que está con ellos siempre, hasta el fin del mundo (Mateo 28:20). Los dos extremos encajan. Para mí eso no es un truco literario bien hecho. Es una cuerda de salvamento. Cuando me siento con alguien en el pasillo de un hospital, o cuando no encuentro palabras para orar, lo que de verdad necesito no es un consejo desde lejos, sino una presencia en la sala. Emmanuel dice que esa presencia es lo que Dios siempre quiso ser.

A Acaz se le ofreció la cercanía de Dios y eligió arreglárselas solo. Reconozco ese gesto, porque yo también lo hago. Cuando las cosas se sienten frágiles, busco el plan de contingencia, la palanca que puedo accionar, lo que puedo controlar, en lugar de confiar sin más en que Dios está conmigo. El consuelo extraño de este versículo es que la señal se dio de todos modos. Dios no esperó a que Acaz la mereciera, y tampoco espera a que yo me sienta digno de ella. Así que en los días en que parece callar, intento hacer algo pequeño y concreto. Le repito el nombre: tú eres Emmanuel, Dios con nosotros, y eso me incluye a mí, aquí, ahora. No siempre lo siento en el instante en que lo digo. La fe no es un estado de ánimo. Pero nombrar lo que es verdad tiene una manera de reordenar lentamente lo que siento. El bebé de Belén era Dios cumpliendo una promesa hecha a un rey asustado, y la sigue cumpliendo, en el frío y el desorden de las semanas corrientes, no solo en Navidad.

• ¿Dónde estoy yo, como Acaz, organizando en silencio mi propio rescate en lugar de confiar en que Dios está conmigo?
• ¿Qué cambiaría esta semana si de verdad creyera que el nombre Emmanuel se aplica a mi situación y no solo a la historia de Navidad?
• ¿Hay alguien que se siente lejos de Dios con quien yo podría simplemente estar presente, así como Dios eligió la presencia por encima de la distancia?
• Cuando Dios parece callar, ¿qué cosa pequeña y concreta podría hacer para recordarme que está cerca?

Si quieres seguir, podrías leer más de Isaías o, en un día en que la cercanía cuesta de creer, repasar versículos reunidos según cómo te sientes.