Como en el cielo, así también en la tierra

Me ayuda recordar de dónde viene esta línea. Es parte de lo que llamamos el Padrenuestro, y Mateo la sitúa dentro del largo tramo de enseñanza que conocemos como el Sermón del Monte (Mateo 5 a 7). Así que Jesús no entrega esta oración a unos pocos iniciados a puerta cerrada. Le está enseñando a una multitud cómo hablar con Dios, con palabras sencillas que cualquiera podía llevarse a casa.

A Mateo se le suele leer como alguien que escribe para gente que conocía bien las Escrituras hebreas, y no deja de mostrar cómo Jesús responde a lo que Israel había esperado tanto tiempo. Eso importa aquí, porque el anhelo de que Dios reine y de que enderece al mundo no empezó con esta oración. Se remonta a los profetas. Cuando Jesús enseña a la multitud a pedir que venga el reino, le está dando voz a una esperanza mucho más antigua que la mañana en que lo oyeron.

Lo que me conmueve es el orden. Justo antes de esto, en Mateo 6:9, Jesús les dice que empiecen llamando a Dios Padre. Solo después vienen el reino y la voluntad. Ese orden es tierno a propósito. No estás negociando con un gobernante distante. Le estás pidiendo a tu Padre justamente aquello que más desea darte.

Mira la forma de la línea y notarás lo escueta y paralela que es. Pide que venga el reino; pide que se haga la voluntad. En el griego original son mandatos por su gramática, aunque a las claras son súplicas y no órdenes que le imponemos a Dios. La forma lleva una urgencia callada, algo cercano a “que venga, y pronto”.

La palabra que está detrás de reino, basileia, se inclina más hacia el gobierno o el reinado que hacia un lugar en el mapa. Es menos una extensión de territorio y más un rey al que de verdad se obedece. Ese pequeño matiz cambió mi manera de orarla. No le estoy pidiendo a Dios que me lleve a un sitio mejor. Le estoy pidiendo que sea Rey donde ya estoy de pie.

La parte que tardé años en ver es que “sea hecha tu voluntad” y “venga tu reino” dicen una misma cosa desde dos ángulos. Donde Dios reina de verdad, su voluntad es sencillamente lo que sucede. Así que la segunda mitad no es un tema nuevo. Detalla cómo se vería la primera si llegara a posarse: un lugar donde lo que Dios quiere es lo que ocurre, sin el habitual arrastrar de pies.

“Como en el cielo” es la parte que yo solía saltarme, y resulta ser el motor de toda la frase. Le da a la oración su medida. No estamos pidiendo una mejora vaga. Estamos pidiendo que la tierra llegue a parecerse al cielo, donde la voluntad de Dios se hace plena y gozosamente.

Vale la pena ser honestos sobre lo poco que la Biblia nos cuenta de aquel lugar. No hay un recorrido guiado. Lo que la Escritura muestra, una y otra vez, son criaturas que hacen exactamente lo que Dios dice sin ese arrastrar de pies que tan bien conozco en mí. Orar esta línea es admitir que hay un sitio donde las cosas salen bien, y pedir que esa rectitud descienda hasta nosotros.

Los profetas le dieron imágenes al anhelo. Isaías vio un día en que las naciones convertirían sus espadas en arados y dejarían de aprender la guerra (Isaías 2:4). Mucho después, Juan vio un cielo nuevo y una tierra nueva, ido ya el viejo orden (Apocalipsis 21:1). Esta oración se inclina hacia ese horizonte. Cuando pido que venga el reino, parte de lo que pido es el día en que al miedo por fin se le acaben las razones.

La reflexión breve ya apunta al huerto, y quiero seguir el hilo un paso más, porque ese paso es lo que me sacudió. Jesús no solo enseña la oración. Él mismo se convierte en quien la pone a prueba en carne propia.

Lo que me impacta es el costo que lleva dentro “sea hecha tu voluntad”. En Getsemaní Jesús le pidió al Padre que apartara la copa, y luego le devolvió la respuesta a él (Lucas 22:42). Yo siempre había tratado esas palabras como el final fácil y pulcro de aquella escena. No lo son. La petición fue real; la entrega vino después de un genuino no que se alzaba en él. Quería que la copa se fuera y oró la línea de todos modos. Ese orden me importa, porque significa que la oración deja sitio para la reticencia sincera antes de pedir confianza.

Así que cuando me cuesta decir de corazón “sea hecha tu voluntad”, no me están enviando por un camino que Jesús evitó. Él fue primero, y el reino se acercó porque él lo hizo. Cada sanación, cada acogida de un forastero, cada injusticia que enderezó fue un pequeño anticipo de la tierra alcanzando al cielo.

Lo que me ayuda es bajar esta oración del cosmos a la cocina. Pedir que venga el reino puede sonar enorme, y lo es, y sin embargo también tiene una puerta de entrada pequeña. Empieza con el pedazo de tierra sobre el que me toca estar de pie.

He orado esta línea con los dientes apretados ante un diagnóstico que no quería. La he orado por una relación que no podía arreglar, donde mi desenlace preferido era obvio y el de Dios aún no estaba claro. Y la he orado, en voz baja, sobre mi propia terquedad, porque la primera parcela de tierra que necesita someterse al gobierno de Dios casi siempre soy yo mismo.

El apuro sincero es la distancia entre decir las palabras y quererlas. Algunos días oro “sea hecha tu voluntad” y quiero decir “por favor, que la tuya resulte ser la mía”. Nombrar esa distancia, en lugar de fingir que no está ahí, es donde la oración empieza su obra lenta en mí. No tengo que sentirme valiente para orarla. Solo tengo que estar dispuesto a entregar el desenlace una vez más.

• ¿Dónde estoy orando “sea hecha tu voluntad” mientras en secreto espero que la voluntad de Dios resulte coincidir con la mía?
• ¿Cómo se vería de verdad que Dios reinara en mi propio pedazo de tierra esta semana, en mi casa, mi trabajo, mi temperamento?
• Cuando imagino el cielo, donde su voluntad se hace gozosa y plenamente, ¿esa imagen me atrae o me inquieta, y por qué?
• ¿Hay algún desenlace que estoy aferrando con fuerza y que hoy podría devolver a las manos de mi Padre?

Si quieres seguir, puedes detenerte en más pasajes del Evangelio de Mateo, o encontrar un versículo que salga a tu encuentro allí donde estás según lo que sientes.